Мой друг Тролль

Дима остановился, чтобы обдумать ситуацию.

Ситуация была аховая.

Денег нет. Телефона нет. Документов нет. Все вещи остались в апартаментах Ротгара. Дима устал, замерз и хотел есть. Даже тролльский супчик сейчас показался бы ему шедевром кулинарии. Может, зря он не обратился за помощью к Скаллигриму? Или хотя бы к Лейке?

Честно говоря — побоялся. Тролль решил бы, что у «раба сидов» проснулся «рабский» инстинкт, а Лейка… Лейка могла надумать вообще черт знает что. Но главное — Дима был на всех обижен. Лейка замутила что-то вместе с троллями, а Диме — ни слова. Как будто его нет. Как будто он пустое место. Хорошо еще не заперли в трюме, как Сережиного отца. А с Катей ему даже поговорить не удалось. Разошлись, как ёжики в тумане. Ну и ладно. Обойдемся. Жил он без нее раньше — и дальше проживет. Только бы домой добраться. Но для этого нужны деньги и документы. А деньги и документы — в гостинице. А гостиница — хрен знает где. Чертовы тролли. Если бы его не уволокли тогда, сейчас у Димы было бы все, что нужно. А теперь вот ходи и ищи. А если найдешь, ломай голову, как вытащить собственное имущество из логова эльфа. Но это — потом. Сначала надо найти.

Шквальный порыв ветра хлестнул холодными брызгами. Димино воображение услужливо нарисовало толстый теплый свитер. Очень отчетливо представились и сам свитер, и сумка, в которой он лежит. Однако от этого преставления теплее не стало. Наоборот.

Дима застегнул ветровку до самого горла, сунул руки глубоко в карманы.

Мимо него неторопливо плыло какое-то судно, довольно-таки обшарпанное. Палуба судна была ярко освещена. Там двое матросов возились со здоровенным металлическим шаром, украшенным иллюминаторами.

«Батискаф, что ли?» — подумал Дима.

На борту судна было написано: «Sjobris». Съёбрис. Занятное названьице. Дима усмехнулся, но усмешка тут же сбежала с его лица, потому что на палубе судна появился еще один человек. Человек?

Страх ударил похлеще шквала. Дима не успел осмыслить, что к чему, а ноги сами подогнулись, и Дима обнаружил, что прячется за парапетом.

Редкие прохожие глядели на него с удивлением. Одна женщина даже перешла на другую сторону улицы.

«Чего я испугался? — Дима попытался унять расходившиеся нервы. — Это не может быть Ротгар. Что ему делать на каком-то паршивом шведском суденышке? А даже если это и он, то всё равно с освещенной палубы ему не разглядеть меня в мутных сумерках. Нет, это никак не может быть Ротгар…»

Дима убеждал себя, но совершенно точно знал, что никакая сила не заставит его выглянуть из-за парапета раньше, чем корабль с батискафом уплывет достаточно далеко.

Только через несколько минут Дима посмел осторожно приподняться. Корабль с гордым именем «Съёбрис» отошел уже довольно далеко. Виднелись только кормовые огни.

Дима встал и решительно двинулся по какой-то улице, уводящей от набережной. И тут ему в голову пришла идея.

«Российское посольство, — подумал Дима. — Вот то, что мне надо. Скажу — обокрали. Ну, вышлют меня в Россию, мне того и надо. Только где оно находится? Надо спросить кого-нибудь…»

Отыскать русское посольство оказалось не так-то легко. Дима опросил человек двадцать, но никто из тех, кто умудрился понять Димин школьный английский, местонахождения русского посольства не знал. Наконец уже ближе к полуночи Диме попался на пути полицейский. Что-то типа шведского гаишника. Полицейский отнесся к Диме вполне доброжелательно и долго лопотал на беглом английском, но поскольку Димины познания были намного скромнее, то понял он с пятого на десятое, а попытка отправиться в указанном направлении завела Диму в какие-то спальные районы, где посольства не могло быть по определению. Пока уставший и голодный Дима из последних сил тащился в обратном направлении, в Стокгольме наступила ночь. Дождь моросил по-прежнему, но, слава Богу, не усиливался. Мимо Димы неторопливо проплыл туристический автобус с надписью по-русски «Нева-Тур». Дима встрепенулся. Гид наверняка знает, где посольство. Может, даже и подвезут потерявшегося соотечественника…

Попытка перехватить автобус на светофоре не удалась. Подорванный голодом организм не справился с задачей, и автобус скрылся, прежде чем Дима успел добежать до перекрестка.

«Все, больше не могу», — подумал он.

Ужасно хотелось где-нибудь спокойно посидеть в тепле, съесть нормальный ужин, выпить кофе. Диме казалось, что тогда бы он точно придумал что-нибудь толковое.

Поужинать Диме все-таки удалось. Проходя мимо круглосуточного арабского кафе типа «шаурмарий», он приметил на столике надкусанный кебаб, рванулся, опередив уборщицу, схватил кебаб и унес добычу в ближайший сквер. Там, в окружении таких же помятых личностей с запавшими глазами, как он сам, сидящих группками на поребрике, он наконец почувствовал себя в безопасности и комфорте. Остывший кебаб показался ему безумно вкусным, жаль только — слишком маленьким.