Мои каникулы в голове физрука Клюшкина

– Да? - сказала она. - Это мы поняли, но куда идти? Вперёд, не сворачивая? Что? Поймаем такси? То есть там будет море и пляж, я так понимаю? Что значит, «вполне вероятно»? Слушайте, меня не устраивают подобные ответы. Говорите, пожалуйста, прямо. Кто кому платит за сервис, - мы вам или наоборот? - Мама растерянно застыла. - Бросил трубку, - объяснила она.

– Кто это был? - спросила я.

– Алохол Анальгинович! И как теперь ему дозвониться? Чертовщина какая-то!

– Действительно, - изучая телефонный аппарат, сказал папа, - ни номерных кнопок, ничего. Этот телефон, по всей видимости, предназначен для односторонней связи. Людочка, что он тебе сказал?

Мама ответила, что Калохол посоветовал идти по дороге. Пройти якобы нужно метров триста - триста пятьдесят. Возможно, удастся поймать такси. Многоэтажное здание отеля мы увидим издали.

– Гена, это идея была изначально дурацкой, - не успокаивалась мама. - Зачем я только согласилась?

– Людочка, но ты ведь хотела попасть в голову. Как Достоевский, помнишь?

– Вообще-то, Зигмунд Фрейд. Я поторопилась с решением. Признаю.

– Я бы не стал делать поспешных выводов, - почесав ухо, сказал Шарипов. - Впереди могут ждать удивительные приключения.

– Да, но какие? - парировала мама. - Упасть с высокой горы или завязнуть в болоте - тоже, своего рода, приключение. Но что-то мне этого не хочется.

– Мам, а ведь Шарипов прав, - решив внести спокойствие, сказала я. - На сколько у нас путёвка? Неделя? Семь дней приключений, какими бы они ни были, - разве это не здорово?! Всё ведь понарошку, в чужом воображении. Ну же, родители! Не унывайте!

– Я бы так не сказала, - заметила мама. - С утра мы так и не позавтракали. У меня начинает сосать в желудке. И это совсем не понарошку.

– Хотите чипсов? - предложил папа. - Я взял пакетик. На всякий пожарный.

– О нет! - категорично заявила мама. - Это не еда, это отрава.

– А мы бы с Шариповым немножечко отравились, - скромно вставила я. - Шарипов, скажи?

– Гав!

– Глядите! Такси! Эй!!! Стойте! Подождите! - кинулся папа в сторону дороги. С привычным для нас лаем Шарипов бросился следом. По дороге ехал жёлтый автомобиль. Заметив размахивающего руками папу, он остановился.

13. А. С. Пампушкин

Мы проехали вверх по холму… И увидели синий дорожный указатель:

г. Кулички

- Что?!! - воскликнула мама.

Преодолев вершину холма, такси начало спускаться. Вместо пятизвёздочного отеля внизу, на дне широкой долины перед нами развернулась знакомая городская панорама. Я узнала здание торгового центра «Пегас» (у нас в городе его называют «свечкой»); левее, возле Бадаевского пруда сиял купол церкви. Лента реки сверкающим серпантином рассекала город надвое. Где-то там, недалеко от набережной, рядом с ДК и стадионом «Труд» должен стоять наш дом.

– Гена, что это? - с обидой произнесла мама. - Мы возвращаемся туда, откуда приехали?

– По-моему, кто-то слишком много думает о родных краях, - недовольно высказался папа.

– Ты о ком, Генуся?

– О господине физруке. Или его забыли попросить, чтобы он просматривал перед сном фото морских пляжей, или… я не знаю… Возможно, его мозг отказывается впитывать другую информацию. Своими мыслями этот тип навечно застрял в Куличках.

Не успели мы въехать в город, как на улице Чревачевского дорогу нам преградила толпа. Гремел оркестр: бил барабан и торжественно горланили трубы. Вперёд вышел высокий сухопарый дяденька в светлом костюме. На согнутый локоть он уложил пышный букет роз. Остановив наше такси жестом, он приветливо улыбнулся.

– Где-то я уже его видела, - промолвила мама. - Кто это?

– Наш куличовский мэр, - ответил таксист, - Мозжечков.

– Точно-точно, - согласился папа, - Олег Олегович. Я за него голосовал.

– Мам, кого они все встречают? - разглядывая сквозь стёкла машины оркестр и других людей, спросила я.

– Боюсь ошибиться, - ответил Шарипов, - но, кажется, виновники торжества мы.