Мой любимый Бес

— Порадуем фотографов парочкой удачных снимков. В январе официально объявим о готовящейся свадьбе. Давай не будем портить сегодняшний вечер дурным настроением… К тому же на Новый год я приготовил тебе шикарный подарок.

На триумфальном празднике Земянского я пробыла ещё часа полтора. Губы устали улыбаться. Пальцы, казалось, до конца жизни так и останутся сомкнутыми так, словно держат бокал шампанского за высокую, тонкую ножку. Окружающая обстановка всё больше напоминала удавку, сжимающуюся вокруг моей шеи всё туже. Даже дышать стало труднее.

Мне нужно было срочно вырваться из этого театра абсурда. Я вышла в фойе ресторана и позвонила тому, кому, как я надеялась, было плевать на все атрибуты власти.

Я набрала номер Романа Бесова. Он ответил почти сразу же.

— Не спишь, Бес?

— Мне кажется, что я выспался на десять лет вперёд.

Я замолчала: в горле появился ком, который было трудно сглотнуть.

— Эй, Снежинка, что случилось? — голос Романа был полон заботы и тревоги.

— Ничего.

— Не похоже, что ничего.

Я глубоко вздохнула и выпалила:

— Скажи, Рома… А ты не продаёшься?

— Что? Хочешь купить меня как сувенир на предновогодней распродаже? Бери бесплатно. Весь твой. Только тараканы в голове идут бонусом. Но я без них никуда.

— Нет, не хочу покупать. Твоё предложение всё ещё в силе?

— Оно бессрочное. Так что случилось?

— Ничего. Просто забери меня отсюда. Мне кажется, что ещё немного — и я окончательно сойду с ума.

— Считай, что я уже у тебя. Только адрес скинь, куда мне приехать.

Бесов отключился. Я трясущимися пальцами набрала смс с адресом ресторана и отправила ему. Господи, что я творю? Напроситься к Бесову — это всё равно что, спасаясь от пожара, броситься в пропасть вниз головой. И неизвестно ещё что будет хуже. Неизвестно? Чёрт. Бесов хотя бы не притворяется и не прячет свои желания за мягкой улыбочкой. Не торгуется.

Снежана, ты куда ушла? Мы тебя потеряли! — раздался взволнованный голос мамы.

Надо же, какое участие. Ещё не потеряли, но совсем скоро обязательно потеряете.

— Мне просто стало душно. Вышла немного подышать свежим воздухом.

Мама придирчиво осмотрела моё платье и поправила пару шпилек в причёске.

— Обнови помаду, Снежка.

Обнови помаду. Вместо «может быть, ты расстроена?» или «что случилось?» Ах да, простите забыла: на кону стоит будущее благополучие семьи Тахировых и честолюбивые планы Земянского. Если под колёсами этой машины, нацеленной на успех, окажутся пару-тройку букашек, в том будет вина их самих.

Я возвращаюсь в зал вовремя. Кто-то собирается произнести тост в честь Михаила Земянского. Как послушная овечка, подхожу к нему, положив руку на его согнутый локот, ь и сжимаю тонкую ножку хрустального бокала. Шампанское искрится на свету, белоснежная шапка быстро оседает, но лопаются пузырьки, выходя на поверхность. Михаил улыбается фотографам: фото выйдут идеальными, не сомневаюсь. Растягиваю губы в дежурной улыбке и, чтобы добавить в неё искренности, представляю, какое выражение лиц будет у всех, когда я ускользну прямиком у них из-под носа.

— … и, разумеется, счастья вашей будущей семье! — заканчивает свой тост кто-то из чинуш.

Я подставляю губы Михаилу: порядочные пары после подобного пожелания должны чмокнуть друг друга в губы и звонко ударить бокалами. Всё так и происходит. Я стою рядом с Михаилом, изредка перемещаясь с ним по залу, поддерживаю дежурную беседу, когда это необходимо. Отец доволен, мама… мама чаще бросает взгляд в чёрную поверхность смартфона и оценивающим взором цепляется за жён прочих бизнесменов. Но, поймав мой взгляд, улыбается, приподнимая в мою честь бокал. Я мягко улыбаюсь, салютуя ей ответ…

Сколько прошло времени?.. Чуть больше полчаса, кажется. Телефон в миниатюрном клатче начинает равномерно жужжать. Самое время испариться незаметно для всех. Михаил, на счастье, как раз увлекается разговором с Всеволодом Андриенко, владельцем нескольких ночных клубов. Я прошу прощения и отхожу прочь. Спокойно достаю телефон, сбрасываю звонок и набираю СМС.

Я: «Ты уже здесь?»

Ответ приходит мгновенно:

Бес: «Да. Карета подана у чёрного выхода, как просила.»

Я: «Выйду через несколько минут.»

— Чудесный праздник, не так ли?

— Да, мама, всё устроено по высшему разряду. Может быть, сфотографируемся?

Мама согласно кивает и даже выбирает выгодный фон для селфи. Парочка снимков. Мы так похожи: только меня оттеняет, словно негатив, отцовская смуглая кожа и разрез глаз…

— Ты куда? — окликает меня мама, видя, что я направляюсь на выход из ресторанного зала.

— В дамскую комнату, ма. И Рите перезвоню. Я не стала отвечать на звонок, пока стояла рядом с Михаилом.