Мой Однолюб. В его сердце другая (СИ)

— Мне не надо современное. И на твой вкус тоже не надо, — мотает она головой, крутясь перед зеркалом. Приглаживает волосы. — Сказала же, мне нужна классика. Я не могу появиться на конференции в чем-то обтягивающем или коротком. Там будут одни кандидаты медицинских наук. Уровень публики, понимаешь?

Пропускаю мимо ушей очередное заявление с долей снобизма. Делить людей на уровни — мамина традиция. Будто среди кандидатов любых наук нет плохих людей. Непорядочность везде есть, и это не зависит от количества прочитанных книжек.

— Современное не значит обтягивающее. Может… — задумчиво рассматриваю гибкую фигуру мамы. — Костюм тебе купим? Брючный. Сейчас самый тренд. Под него можно даже футболку поддеть.

— А это что? Совсем плохо? — замирает она, глядя на меня через зеркало.

— Нет, неплохо, оно идет тебе, очень, — спешу ее успокоить. — Просто скучновато…

Мама стискивает зубы, будто бы злится.

— Ну… как тебе бывает весело, мы уже с отцом видели, — с укором выговаривает.

Бегло озираюсь по сторонам, чтобы никто не услышал.

— Ма-ам, — возмущенно отвечаю, вскакивая с места. — Я же просила тебя.

Задернув штору, она оставляет моё искреннее возмущение без ответа. Пыхтит, переодеваясь, я тоже пытаюсь успокоиться.

Верчу телефон в руках.

Прошло три дня, с тех пор как Ваня ушел из моей квартиры. Это стыдно, но он ни разу не позвонил. Было три сообщения. Исключительно в ответ на мои.

Как долетел? — Отлично.

Как погода в Москве? — Тепло, но ветрено.

Когда обратно? — Я напишу, Тая.

И всё.

Слишком мало, чтобы я могла опереться на эту переписку и продолжить считать, что мы встречаемся. Вопреки здравому смыслу, я всё равно, с упорством беговой лошади продолжаю искать Ване оправдания.

— Вести себя надо нормально, — говорит мама, выбираясь из примерочной. Стремительно уходит из магазина, так ничего и не купив. Я едва поспеваю. — Женщина для мужчины должна быть единственной и чистой. А ты…

Разочарованно морщится оборачиваясь. Кидает оценивающий взгляд на мой джинсовый комбинезон и открытые, загорелые ноги. Машет рукой, мол, понятно с тобой всё.

— Давай уже скорее. Зайдем, пообедаем в ресторане на первом этаже, у них отличное меню, без фаст-фуда, — предлагает она примирительно.

Но мне вдруг так обидно становится.

Не могу молчать. Обычно я не лезу на рожон, но сегодня взвинчена до предела: тем, как ловко Соболев отказал мне, раздетой и возбужденной, в первом сексе, а ещё как холодно он со мной общается, находясь в столице.

И вообще, я чувствую, что моя дорога жизни свернула явно не туда, а я продолжаю бежать по ней вприпрыжку, размахивая сумочкой.

— Значит, я распущенная, мам? — спрашиваю резко.

Останавливаюсь. Встречный поток людей, начинает обходить меня стороной.

— Ты мне зубы-то свои красивые не показывай. Вспомни, от кого они тебе достались? — Цедит она, подхватывая меня под локоть. Тащит за собой. — Я тебе как есть говорю. Кто тебе еще правду скажет? Мы с отцом в институте познакомились. Первый курс меда. Общежитие. Я до папы даже не целовалась ни с кем. А о том, что и в каком виде ты вытворяла, вообще речи быть не может. В наше время за такое позорище из института отчисляли, и на учет ставили.

— Хорошо, что на костре не сжигали, — шепчу яростно.

Поправляю лямку рюкзака.

Спустившись на эскалаторе, заходим в темное помещение ресторана. Выдыхаю, ощущая прохладную свежесть от работающего кондиционера.

— Добрый день! Подскажите, пожалуйста, вы планируете отдыхать вдвоем? — услужливо спрашивает девушка с бейджем.

— А вы видите еще кого-то? — закатывает глаза мама и, не дождавшись администратора, отправляется вглубь зала.

Какое у нас с ней разное понимание позорища…

— Вы простите, — тараторю девушке. — У женщины горячка.

Понимающе улыбаемся друг другу.

Усевшись напротив, принимаюсь с интересом разглядывать, как мама извлекает из сумки жидкость для дезинфекции и смачивает салфетку, чтобы протереть стол.

— Так… так что с Ванечкой? — спрашивает. — Надеюсь, вы ещё встречаетесь?

Нервно сглатываю слюну.

— Конечно, — потираю нос.

— А его родители? Как Яна Альбертовна?

С теплотой улыбаюсь и отвожу глаза на панорамное окно, за которым ездят автомобили.

— Ой, она тоже отлично. Мы недавно созванивались. Она мне рассказывала, как они с Богданом Анатольевичем познакомились. Представляешь, они со школы вместе. Больше двадцати пяти лет. У них такой дом красивый, трехэтажный, — без умолку болтаю. — И сад за ним, там Яна Альбертовна вишню посадила. Сладкая такая, ум отъешь.

— Было бы у меня время, я бы тоже домом занималась, — мама дует чуть исправленные косметологом губы. — В этом месяце ночных смен опять наставили, хоть умирай в операционной. А работать некому... Ты там сильно у Соболевых не отсвечивай, не надоедай. А то скажут, что ты у нас невоспитанная.

— Я не надоедаю, — фыркаю.

— А вообще, семья у них отличная. У муженька-то мэрского с генами не очень. Соболевы простые, из рабочих, ещё и выпивающие на регулярной основе.

— Мама, не надо, пожалуйста.

Становится вдруг обидно за Богдана Анатольевича.