Мой старый добрый враг

— Наш человек, — сказал Мыш.

Я кивнула и повернулась лицом к деревне:

— Ну что, брателло, двинули?..

— Двигай!..

— Лентяй…

…Вы не поверите — нам даже дверь никто не открыл! И это — хваленое северное гостеприимство?! Битых двадцать минут я ломилась в наглухо закрытые ставни, уверяя, что, ей-богу, ничего им не сделаю, а результата — как рогов у зебры!.. Где у них совесть, ночь же на дворе?! После того как меня в очередной раз вежливо послали, я, в бессильной злости пнув глиняную стену, плюхнулась на чье-то крыльцо.

— И что делать? До утра ждать, что ли?..

— Околеем, — здраво рассудил крыс.

— Вот именно. — Я посмотрела на заложенную засовом дверь стоящего рядом сарая. — Предлагаю заночевать вон там. А утром…

— Намылить шеи!

— Согласна целиком и полностью. — Обиженная на весь род людской, моя светлость подошла к сараю и, поднатужившись, сняла засов. Из темноты раздалось вопросительно-недоуменное тявканье. Я заглянула внутрь.

— Ага…

— Что?

— Собаки!

— И что?.. — не понял хвостатый. Я ухмыльнулась:

— Ну их к бую, этих затворников! Без них обойдемся!..

— А собаки-то при чем здесь?!

— Балбес!.. Они ж не простые, а ездовые! Тут, по ходу, целая упряжка…

— А ты управлять ими умеешь?..

— Ага, у меня и диплом есть… Чего там уметь?! Авось и так справлюсь… — Я подошла к привставшему на лежалой соломе псу. Остальные разглядывали мою персону без особенного интереса. По крайней мере, они хоть не злые… наверное…

Да. Они были незлые. То есть — абсолютно… Да им вообще всё было до лампочки!! Я перед ними, как клоун, прыгаю, а они только зевают, морды зубастые!.. Сначала пыталась ласково, с почесыванием за ушами и умильным сюсюканьем — по фигу! Попробовала орать и топать ногами — обратно по фигу!.. Как с ними хозяева управляются?! Блин… каков поп, таков и приход! Однозначно!

— Слов нет!.. — Выдохшись окончательно, я упала на сани. — Одни буквы…

— А ты им косточку дай, — посоветовал Мыш, вылезая из пуховика. — Чем черт не шутит, вдруг да и купятся?..

— Где я тебе ее возьму?.. Не под окнами же клянчить… хотя у этих нелюдимов не то что косточку, зимой снега не выпросишь!.. Тьфу, блин!

— Без нервов, мать. — Крыс принюхался. — Ща я тут пошмонаю по углам, глядишь, чего найду…

Он спрыгнул на пол. Вожак собачьей своры навострил уши.

— Так, тут пусто… — бормотал себе под нос хвостатый, роясь в старой соломе. — Хоть шаром покати!..

Пес облизнулся и встал. Остальные, с интересом втягивая носами воздух, зашевелились. В собачьих глазах зажглись голодные огоньки…

— Мыш.

— А?..

— Замри.

— Че?.. — обернулся он. И нос к носу столкнулся с вожаком. Судя по всему, выражение янтарных глаз пса крысу понравилось еще меньше, чем мне… В принципе, вполне объяснимо — кому приятно, когда в тебе видят неплохую закуску?.. Меня в прошлый раз тоже «ели», я знаю…

— Спасите-е! — отчаянно пища, хвостатый удачно сиганул мне в руки, успев до того, как щелкнули собачьи челюсти… Мгновение — и вся упряжка, позабыв прежние аморфные настроения, с исступленным лаем вилась у моих колен, взвизгивая и подпрыгивая.

— Господи… — Серый в полуобморочном состоянии свисал с моей вытянутой кверху руки. — Вся жизнь перед глазами промелькнула… Инфаркт миокарда, инсульт миосульда!.. Они их что, в принципе не кормят?!

— Спокойно… — Я внимательно оглядела умильные собачьи морды и что-то прикинула в уме. — У меня идея…

— Опять?

— Ага… Придется тебе, Мындер, послужить Родине.

— Я? Мне?.. — забарахтался крыс. — Пошла на фиг! Не хочу!!

— Надо, Федя… Надо!..

Когда-то, в далекой моей юности, а точнее — в детсадовском розовом детстве, мне подарили проектор для диафильмов. И был там один фильмец, серия приключений «Трое из Простоквашино»… Так вот, был у небезызвестного дяди Федора трактор, если мне память не изменяет, по имени Тр-р-Митя. Трактор был особенный: он питался супом и котлетами. А ездили на нем исключительно сидя на крыше с удочкой, на крючок которой была насажена сосиска. Трактор видел перед собой цель и поэтому ехал, куда следовало… Возвращаясь к нашим баранам — сосиски у меня не было. У меня была только средней упитанности серая декоративная крыса…

Упряжка, высунув языки, неслась по скрипящему снегу в сторону гор. Теперь они уже не казались такими недосягаемыми… В полуметре от морды вожака, на длинной хворостине (удочек, сами понимаете, в деревне не держали), раскачивался в моей перчатке дико вопящий качественным русским матом Мышель. Чего я только от него не наслушалась!.. Про себя-то молчу, но мои ближайшие родственники по материнской линии икать будут как минимум еще лет пятнадцать…

— Мындер, не разоряйся. Всё равно не сниму, пока до места не доберемся…

— У, дочь ехидны и обезьяны! — орал хвостатый, грозя мне кулачком. — Ты мне еще за это ответишь!.. Ты со мной за это ничем не расплатишься!

— Даже сыром?..

— Да!!

— Тремя килограммами?..

— Да хоть пятью!.. — уже не так уверенно ответил он.

— Ну, не знаю… — задумчиво посмотрела я на небо, — если уж даже пять кило французского рокфора в оригинальной упаковке от производителя не катит…

Он на минуту замолк. Потом недоверчиво взглянул на меня:

— Пять?..

— Ну.

— Рокфора?..