Моя неправильная правда. Сборник стихотворений

Чтоб через «миг», в парадном лоске

Прямым путём – в палеолит…

Пройдёт не сразу этот бум,

Утихнут марши и поэты,

Пока колючий свет кометы

Не загуляет меж трибун

Фантасмогенных городов,

Огнём вписав все наши планы

В одну «Бхагавата-пурану»…

Агниведийский Свет Богов.

А-у, вершители идей!

Слепые жертвы любопытства,

Мы оставляем нашу пристань

В алгеброидной нищете.

Вкусив немного божества,

Ужель Богами восхотели?..

Но в том ли мы родились теле,

Чтоб книгу звёздную листать?…

Нам только кажется, что мы

Стремимся к звёздам, век от века…

Расширить собственное эго

Стремимся мы. Молчат миры.

Пространство пробуя на сгиб,

Очей бездонность излучая,

Они молчат, чтобы случайно

Не встретить нас… в созвездье Рыб…

Ну, а пока, под Новый Год,

Застыв на веточке еловой,

В полёт отправиться готовый,

Блестит стеклянный космолёт.

Конформист

С верховным самодурством не враждуя,

Готовый на любой эксперимент,

Полвека прогорает вхолостую

Послушный и тщедушный элемент.

И встретишь – не заметишь, не споткнёшься:

Привык сливаться он, хамелеон,

Со стенами, пространством… Не добьёшься

Ты от него признанья, Пинкертон.

Всегда ведомый стадным разуменьем,

Боится он увидеть в зеркалах

Лишённое харизмы привиденье

С недостижимой бездною в глазах.

Общаться?! с этим?! – смерти равносильно…

Вопить в пустыне, жаждой исходя –

Бесперспективно, глупо и противно,

Прося у неба капельку дождя.

А небо – слепо, небо – безучастно

К снующим крысам, где-то там, внизу,

Что не боясь отравленного мяса,

Объедки пира счастливо грызут.

Опасный возраст

Ему нет дела до твоих заслуг,

Всё потому, что он годами молод,

Не собран он в единое, расколот

Он под влияньем денег и подруг.

Плевать ему, что тяжек был твой труд,

Исполненный по совести и мере

Без глупых грёз и всяких там «америк»,

Что с двух бортов… никак не отомрут.

Ему смешно, что мог ты тосковать,

Болеть, творить, доказывать и верить…

И слышишь ты сквозь запертые двери,

Как он садится… в «танчики» играть.

Ему смешно, что мог ты кем-то быть…

Жаль, прошлое – не воссоздать из праха…

А ты ему скажи: «Я чё те, Брахма,

Чтоб мог тупицу переубедить?.. -

И по-простому, – Если бы не я -

Ты вряд ли бы так сыто изъяснялся…

Понятно, что пред совестью не клялся

И… всё те по’фиг, всё те, друг – фигня… »

Да только вряд ли малый тот поймёт,

Пока судьба не даст ему по шее…

……………………………

Умей достойно встретить пораженье

И этот плюс пойдёт тебе в зачёт.

Незавершённый натюрморт

Когда б возник передо мною холст,

Старательною кистью загрунтованный,

Ответ искусству был бы мой не прост:

Свяжи, попробуй, все четыре стороны

Одной идеей…

Краски и мазки -

Не по руке… И меркнут в нетерпении

Порывы духа… Рвётся на куски

Мой натюрморт, устав от воплощения.

Желанья нет и… долог ход письма:

Все эти формы, линии, детали и…

Не уж то сам? Не верится, что сам

Взошёл по трапу я на «Лузитанию».

Убил три дня на жалкую мазню,

Что съест зевок, да моль до ткани жадная,

Пополнив блюда в столбике меню

Ещё одной мазнёй малозанятною…

Терпенья нет, и образ не влечёт:

В застывших формах скучно мне и хочется,

Согревшись поэтическим лучом,

На чём-нибудь живом сосредоточиться.

В гостях у тёти Шуры

– Ну, здравствуй тётя Шура! Я приехал…

Да неужели «восемьдесят пять»?!

– А ведь когда-то грецкого ореха

Была я крепче… Время – не унять:

Несётся так, что даже забываю

Саму себя… Живая? – не пойму…

И лишь когда кота я обнимаю,

Внимаю я урчащему ему…

В его глазах читаю я вопросы,

Поглаживая хитрого в ответ…

Пришёл июнь, а кажется, что – осень…

И на ветвях всё тот же рыжий цвет…

И веришь, нет, у третьего подъезда,

С седой соседкой, ровней по годам,

Теперь я жду… как будто переезда…

… и плохо слышу: старость… глухота…

А по квартире – детство привиденьем

Всё ходит-бродит… Будто бы вчера

Блистал я здесь примерным поведеньем

И умилённо верил в вечера…

И отправляясь в дальние просторы

Подорожавших с возрастом миров,

Ужель я знал, что детства поезд скорый

Мне не вернёт весёлых голосов?..

Но как же так?.. Полвека на мгновенье?..

Проснуться силюсь, выбраться из сна!..

Но то не сон, а явь… И тем не менее,

Готов я класть поклоны в пояса,

Чтоб под ногами чувствовать опору

Во всём и сразу, с точностью до дня!..

Но память – врёт. И врёт, как Эридора,

Бесцеремонно путая меня…

И я гляжу, гляжу на тётю Шуру, -

На юный блеск красивых карих глаз:

– Не унывай! Бодрись, тебя прошу я!

И обещаю: в следующий раз…

договорим…

Мечты гриппующего лирика

…а в дальней роще паруса зелёные

Надулись ветром, мачты наклонив…

………………………..

…и по холмам, что вдруг предстали волнами,

Пошёл мой барк в поход через залив

Густых полей, где рыбы – насекомые,

А серый кит – в овраг забредший бык…

Гляжу в окно весь день из душной комнаты,

Под хриплый кашель, высунув язык.

И… воробьи, что скачут по балкончику,

Увидев рожу через два стекла,…

Поджали к грудкам трепетные кончики

Проворных крыльев: страшные дела…

Летит мой барк! И бьёт о борт берёзовый

Волною лён… И птицы в парусах

Галдят в надрыв над крохотными гнёздами,

Как в точке «марса» радостный корсар.

За краем поля высится полсопица.

«Земля! Земля!», – несётся с высоты…

Девятый день больному нездоровится.

Квадрат окна. Весенние мечты.