Моя твоя дочь

- Максимушка, у нас беда… - плачет старая няня, а я чувствую, как поднимаются от ужаса волосы на голове, и язык немеет. От переживания слабнут руки, путаются мысли. – Дарьяна горит вся, жар у нее, бредит даже… Я врачу звонила, но он далеко, в другом городе сегодня, пока приедет…

- «Скорую»! Срочно вызывайте «неотложку»! Я сейчас приеду!

- К-к-ка-кую «скорую»? – заикается старушка, так громко всхлипывая, что я чуть не глохну. – Городскую? Но ты же не велел…

- Да мало ли, что я не велю. Сам вызову!

Рывком подхватываюсь из кресла, резкими движениями смахивая кучу бумаг со стола, почти не обращая внимания на них. Все потом. Набираю службу спасения. Номер как родной. Много лет сам служил, и меня вызывали по этому номеру.

- Девушка, нужны врачи… ребенку пять лет, высокая температура…

Скороговоркой выдаю свой адрес, и тороплюсь к лестнице, ждать лифт терпения нет. Дорога до дома кажется длиннее, пробки сводят с ума, а машина «скорой помощи» у ворот дома заставляет мысленно орать от отчаяния. У меня паника. Понимаю, что накручиваю себя, дети часто болеют, но ничего не могу с собой поделать.

Влетаю в дом, на второй этаж, толкаю дверь в детскую, боясь увидеть бездыханное тельце своей малышки. Но она лежит в кроватке и улыбается женщине в голубой униформе. От облегчения меня прошибает пот, ноги трясутся, облокачиваюсь на косяк. Жива!

- Ну вот, детка, температурка снижается, укольчик помог. А теперь нужно будет поспать, - слышу до боли знакомый голос и застываю столбом.

- И мне совсем не было больно, тетя, - хвастается Дарьяша, прижимая к груди любимую игрушку, лопоухого зайца розового цвета.

- Да, ты храбрая девочка, умничка! – хвалит ее доктор.

Я поворачиваюсь, пытаясь выйти из комнаты незаметно. Не надо, чтобы женщина в униформе увидела меня. Но меня замечает дочь, и громко вскрикивает.

- Папа!

Доктор поворачивается в мою сторону, ее яркие бирюзовые глаза увеличиваются от удивления.

- Максим?!

В тот момент я понял, что у меня реальные проблемы. Передо мной стоит бывшая жена и у нее в глазах целый букет вопросов. Хоть бы она не догадалась о моей тайне.

- Привет Дарья, - сухо киваю, - выйдем?

- Да. Малышке стало легче, она сейчас заснет. Она… твоя дочь?

- Да. Моя дочь. Что с ней? – мы спускаемся по лестнице, Даша чуть впереди.

- Обычная простуда. Не страшно, я оставлю рецепт и назначения, через недельку все пройдет. Но нужно будет сводить девочку к врачу в поликлинику, чтобы потом выдали справку. Не переживай, Дарьяне ничего не угрожает.

- Нам не нужно в поликлинику, у дочери есть свой врач, он все сделает, просто в отъезде сейчас.

- Ну-да, - женщина оглядывает обстановку гостиной, будто оценивает. – Судя по всему, иначе и быть не может. В доме еще женщина больная есть? Девушка сказала.

- Да нет, вроде все здоровы, - говорю, оглядываясь, понимая, что не вижу нашей няни.

- Нине Андреевне плохо стало, я ее в комнату отвела, - торопится доложить моя домработница, и Даша сразу принимает серьезный вид.

- Показывайте, - командует она, исчезая в коридоре первого этажа.

Я облегченно вздыхаю, падая на диван, ворошу волосы. Вроде Даша не догадалась, кого недавно лечила. Сейчас уедет и я буду жить как прежде. В любви и согласии с моей дочкой. Хорошо, что ничего плохого не произошло.

Вот так прошлое упало мне как снег на голову, оглушило. Думал, больше никогда не встречу ту, что была моей женой когда-то, что в этом мегаполисе я затерялся, испарился для нее. И вот же, приехала.

Я провожаю Дарью до машины «скорой помощи», выслушивая наставления, мысленно поторапливая время, чем быстрее эта женщина исчезнет из моей жизни, тем лучше.

- Хочешь, я завтра приеду, у меня выходной. Возьму с собой волшебный чемоданчик, - она похлопала оранжевый бок медицинской укладки с огромным крестом. – Вдруг понадобится полечить кого-нибудь. Знаешь, я так рада была видеть нашу Нину Андреевну, хорошо, что ты ее приютил. В детском доме она нам как мама была.

- Угу, - киваю, отбирая у Дарьи тяжелый чемодан с лекарствами и ставлю его в салон спецмашины. – Теперь она бабушка моей дочери.

- Супер… ты всегда был добрым, Макс, - неожиданно делает мне комплимент бывшая жена.

Она растеряна и обескуражена нашей встречей не меньше меня, вижу это по ее лицу, по красивым ярким глазам, которые не удалось забыть за восемь лет.

- Тебе пора, - тороплю ее, - наверное еще куча больных ждет твоего приезда. Не беспокойся, не стоит приезжать завтра, вечером вернется наш семейный врач и разберется. Спасибо тебе.

Белый фургон с красной полосой по боку исчезает за поворотом, и я с облегчением выдыхаю. Вроде пронесло, ни о чем не догадалась. Может же у меня быть личная жизнь без нее? Может. Восемь лет прошло, у нее тоже, наверное, есть муж и, возможно, дети. Я ничего не знаю о Дарье Славской. О той, которая была моей первой любовью. Моей молодой женой. Самой любимой женщиной, до сих пор.

Потирая ноющее после ранения бедро, хромаю к дому. Карман на груди начинает светиться и вибрировать, мой друг и генеральный директор в моей фирме обнаружил, что я слинял с работы.