Моё – Ей

Двенадцать раз прокуковала
Кукушка в полночь октября.
Я это говорю не зря,
Тут чуда вовсе не бывало,
Но все же был я рад немало,
С тем звуком сердцем говоря.
Кукушка звонко куковала
Лишь у соседа на часах.
А я душою был в лесах,
Захваченных певучим маем,
И утешался крепким чаем,
И тем, что в скромных погребах,
Верней, в шкафу, в моей столовой,
Еще бутылка рому есть.
Она поможет мне прочесть,
Сплетенную родной дубровой,
Далеких дней живую весть.

Я, не замедлив, отметаю
Возможность легкой клеветы,
Что у вина я, в песне маю,
И вдохновенье занимаю,
И дар играющей мечты.
Нет, это с детства мне знакомо,
И больше, чем ордам певцов,
Прошу прощенья, я таков.
Но все же две-три рюмки рома
Мне ощущение дают,
Что я еще в России, дома,
И что возможен там уют.

Вздыхает ночь под липой старой,
Поют лягушки у пруда,
И кто-то звучною гитарой
Крепит напев свой струнной чарой.
А в небе яркая звезда
Гласит, мерцая и блистая,
Что в мире радость молодая
Не умирает никогда.
Я четко вижу все родное.
Луны белеет полоса,
И васильков цветет краса,
И поле царствует ржаное,
И поле шумного овса.
Какие пастбища и нивы!
Какие пышные леса!
В них океанские разливы,
И звонких песен голоса.

«Бог помочь!» – радостное слово.
И падает тяжелый цеп,
Легко взлетает в воздух снова,
Работа, радость, теплый хлеб,
И соты липового меда,
И добрый взор в ответ на взор.
Круговорот живого года,
И звезд осенних разговор
О том, что с самых давних пор,
От детства нашего у Бога,
Все знаем в тайне сердца мы,
Что к свету нас ведет дорога,
А не путями жадной тьмы.

Лесная нежная опушка,
Моя далекая весна.
Скажи мне, вещая кукушка,
Надолго ль жизнь мне суждена?
Кукушка вдруг прокуковала,
Один прокуковала раз.
Но это значит, пробил час.
А если б, мне пропев так мало,
Она лишь год провозвещала, –
Как был бы рад я, наконец,
Что из разъятого обрыва,
От каменеющих сердец,
Уйду туда, где дышит нива
Иного, звездного налива,
Где сеет Звездный мой Отец.

Оазисы

Я развернул играющие ткани.
Египет с Вавилоном мне ковры.
Китай, Аннам – лучистые шары.
Эллада, Троя, Крит – в огнетумане.

Вот Индия, чей взор как очи лани,
Созданье зимоблещущей горы.
Арабия, пустынные шатры.
Ниппон далекий, сад на Океане.

Где творческая воля, – там мой стан.
Где достиженье, – грезой там колдую.
Люблю весну творяще-молодую.

Расцвет цветка и звон пчелы медвян,
Но правду где сполна найду людскую?
Не знаю. И любуюсь. И тоскую.

Речной дух