Моё лучшее стихотворение

Поперек теченья легкого
Через Волгу плыл паром,
Словно часть пути далекого
Отрубили топором.

И пошел он с пешеходами,
С вереницею машин,
С неподвижными подводами
И с автобусом большим.

И тогда на радость малому,
Что у поручней играл,
Спрыгнул молодо на палубу
Из машины генерал.

У него фигура стройная,
Брови низкие седы.
На щеке рубцы у воина —
Боевых деньков следы.

И как будто завороженный,
Тронув мягкий козырек,
На него глядит восторженно
Черномазый паренек.

Он глазенки вездесущие
Вскинул, кепку теребя,
Словно смотрит в дни грядущие,
Словно видит в них себя.

То на нем штаны с лампасами
И фуражка со звездой.
Пистолет с боеприпасами,
Сабля с кистью золотой.

Это он в походы хаживал
В дни суровые войны.
Это он врагов отваживал
От родимой стороны.

Паренек в уме прикидывал,
Замечтавшись, что к чему.
И не знал он, что завидовал
Генерал седой ему.

Старый воин смелым росчерком
Скинул сорок лет долой,
И таким же стал он хлопчиком,
Вот как этот — удалой.

То на нем ботинки папины
На тяжелых каблуках.
И почетные царапины
На обветренных ногах.

Как орешек нерасколотый,
Сердце крепкое в груди.
И опять в запасе молодость,
Жизнь большая впереди.

И весь путь, однажды пройденный,
Можно заново пройти,
Можно снова милой родине
Жизнь и силы принести.

Правый берег удаляется,
Изгибается дугой.
Левый — рядом появляется,
До него подать рукой.

И под ветром, в спину дующим,
Шум мотора зачастил.
Кто задумался о будущем,
Кто о прошлом загрустил.

1953

Александр Яшин Добрые дела

Мне с отчимом невесело жилось,
Все ж он меня растил —
И оттого
Порой жалею, что не довелось
Хоть чем-нибудь порадовать его.

Когда он слег и тихо умирал,
Рассказывает мать,
День ото дня
Все чаще вспоминал меня и ждал:
— Вот Шурку бы… Уж он бы спас меня!

Бездомной бабушке в селе родном
Я говорил, — мол, так ее люблю,
Что подрасту и сам срублю ей дом,
Дров наготовлю,
Хлеба воз куплю.

Мечтал о многом,
Много обещал…
В блокаде ленинградской старика
От смерти б спас,
Да на день опоздал,
И дня того не возвратят века.

Теперь прошел я тысячи дорог —
Купить воз хлеба, дом срубить бы мог…
Нет отчима,
И бабка умерла…

Спешите делать добрые дела!

1958