Молить о Шрамах (ЛП)

Он снова зовет меня по имени, но у меня закладывает уши, звук искажается, и я врезаюсь в дверь. Она открывается вместе со мной, и я, спотыкаясь, выхожу на лестничную площадку, едва не теряя равновесие, когда пытаюсь спуститься по две за раз, хватаясь за перила так сильно, что ладони потеют и болят, пока я спешу вниз.

Я уже спустилась на один пролет вниз, осталось еще два, когда я слышу, как он вваливается в ту же дверь.

— Сид! Стой! — его голос эхом разносится по лестничной клетке.

Я не останавливаюсь.

Я продолжаю идти, и мне остается один этаж, когда он, черт возьми, прыгает.

Он перепрыгивает всю лестницу, приземляется на ноги рядом со мной, когда я спускаюсь на последний пролет.

Он удваивается, задыхаясь, и я использую эту возможность, чтобы двигаться.

Но я не ухожу далеко.

Я никогда не ухожу далеко от своего брата.

Он хватает меня за запястье, мой рюкзак падает с плеча, и он толкает меня к перилам лестницы. Мои руки мотаются, когда я пытаюсь устоять на ногах. Это всего один пролет. Я выживу, но под таким углом я, скорее всего, приземлюсь на свою гребаную голову.

Он наклоняется надо мной, заставляя мою спину прогнуться, заставляя меня еще больше перегнуться через край. Он держит в кулаке мою рубашку, другой рукой обхватывает мою талию.

Он все еще задыхается, и я тоже.

Я закрываю глаза.

Я не хочу видеть его.

Он, по крайней мере, не может заставить меня сделать это.

— Сид, я… — я чувствую запах алкоголя на его дыхании, вероятно, не сильно отличающийся от моего. — Прости, я просто…

Оставь это, думаю я. Но не говорю. Какой в этом смысл?

В чем смысл всего этого? Бежать? Бороться? Жить?

— Сид, — снова говорит он, его голос трещит. Он рывком поднимает меня на ноги, но я все еще не открываю глаза. — Мне очень жаль, что так получилось, но…

При этом я встречаю его взгляд. Должно быть, он что-то увидел в моем взгляде, потому что он замолчал.

— Ты думаешь, ты был единственным? — тихо спрашиваю я, и чувствую, как на моем лице появляется ехидная гримаса, и знаю, что он видит ненависть в моей голове, в моем сердце, потому что он вдруг отпускает меня и отступает назад, его плечи обвисают.

— Что? — спрашивает он, сглатывая.

— Ты думаешь, ты был единственным, кто положил на меня свои руки без моего разрешения? — я смеюсь, и даже не узнаю этот звук. Я делаю шаг к нему, наклоняюсь, поднимаю рюкзак, перекидываю его обратно через плечо, дотягиваюсь до сетчатого отделения сбоку.

— Ты не был, Джеремайя. Не так давно после того, как я ушла от тебя, вообще-то, — я улыбаюсь, когда его глаза расширяются. — Я уехала из Калифорнии в Каролину, и перед моим 8-м днем рождения мужчина запустил руки в мои штаны, а мои пальцы обвились вокруг его члена.

Я поражена, услышав эти слова, хотя я их произнесла. Я отбрасываю эти воспоминания в сторону, зарываю их глубоко, как делала это долгое, долгое время.

Его рот сжимается в тонкую линию, но мне все равно. Мне плевать.

— Так что не чувствуй себя слишком особенным, ладно? — я достаю нож из рюкзака, переворачиваю лезвие бабочкой и делаю шаг к нему. Его взгляд переходит с ножа на меня, его челюсть сжимается. — Ты был не единственным, кто не смог удержаться.

Я поворачиваюсь, чтобы уйти.

Он не следует за мной. Но когда я дохожу до нижних ступенек, он говорит: — Все было не так.

Я оглядываюсь на него через плечо, наклоняю голову, нож все еще в руке.

— Так говорят все худшие люди.

Глава 2

Я не останавливаюсь, когда врываюсь в двери отеля, бросаю рюкзак в огромную урну сзади. Он все равно пуст, а моя одежда лежит кучей на полу гостиничного номера, который я только что покинула.

Я дрожу, когда бегу через лес, который был за отелем, обхватив себя руками. У меня есть нож, но это все. Нет обуви. Нет толстовки. Никакой одежды, кроме шелковистого пижамного комплекта на моем теле.

Я все еще чувствую вкус Джеремайи на своем языке. Все еще чувствую, как он прижимается ко мне.

Его сестра.

Я знала, что он был болен. Думаю, я просто не знала, что он также неисправен.

Листья хрустят под моими босыми ногами, палки, сосновые иглы и Бог знает что еще впиваются в мою кожу. Я вздрагиваю при каждом шаге.

Шоссе находится на другой стороне леса, и я слышу, как мимо проносится транспорт, даже так поздно ночью. Или уже утро?

Я не знаю.

Когда я перестаю видеть огни отеля и прилегающего к нему торгового центра, я опускаюсь на лесную землю, прижимаюсь спиной к дереву и закрываю глаза.

Мне так хреново.

У меня нет телефона. У меня нет денег. У меня нет… ничего. Я могла бы поплакать об этом, если бы не была так чертовски голодна. Или все еще чертовски пьяная.

Я прижимаю ладони к глазам, медленно вдыхая и выдыхая. Дует ветер, и я чувствую холод в костях, когда начинаю дрожать.

Чёрт возьми.

И тут я слышу это.

Хруст листьев. Медленные, обдуманные шаги. Два шага.

Мое сердце замирает.

Кто бы ни был здесь, в этом чертовом лесу посреди ночи, он не может замышлять ничего хорошего. Я бы знала. Я здесь.

Я вздыхаю, крепче сжимаю рукоятку ножа. Ну вот, опять.