Монгол. Черный снег (СИ)

Отхожу от неё, словно мне уже скучно. Поворачиваюсь к окну, смотрю на город, пульсирующий огнями.

— Ты здесь потому, что я решил оставить тебя. Но не из-за твоего имени.

— А почему? Почему ты оставил меня?

Резко оборачиваюсь, словно её слова — пощёчина. Брови чуть приподнимаются, но не от удивления. Скорее от того, как меня забавляет её наивный вопрос.

— Почему? — повторяю, будто пробую это слово на язык. Горечь. Вся эта ситуация — один сплошной чёртов абсурд.

Делаю шаг к ней. Не спеша, так, чтобы она чувствовала каждую секунду этого приближения. Теперь между нами снова почти нет расстояния. Вижу, как она смотрит на меня. Вижу этот тонкий слой упрямства, за которым скрыт страх. И это злит.

— Хочешь правду? — говорю тихо, почти шёпотом. Мой взгляд сверлит её, но не ожидает ответа. — Я сам не знаю.

Дёргаю плечом, скрещиваю руки на груди, отвернувшись на мгновение, чтобы не смотреть на её эти зелёные глаза, которые, чёрт побери, копаются в моей голове.

— Слабость, может? — саркастически бросаю, снова поворачиваясь. — Или просто жалею, что оставил тебя там, на холоде. Сдохла бы — проблем было бы меньше.

Голос мой становится тише, холоднее. Я будто говорю не ей, а себе. Осознавая, что сама идея того, что я её оставил — ошибка.

— Или потому что я просто не люблю мусор на своих улицах, — бросаю с ядовитой усмешкой, снова подходя ближе, заглядывая в её глаза. — Вот и всё.

Тишина. Она стоит, смотрит. Ждёт. Ждёт другого ответа, но его не будет.

— Ты же не ждала, что я скажу что-то другое, правда?

— Мне кажется ты совсем не такой злой…как хочешь показать. Спасибо, что позволил мне остаться.

Резко, как удар хлыста, обрываю дыхание. Мои глаза, узкие щёлки, впиваются в неё. Какого чёрта она несёт?

— Не такой злой? — слова выходят с грубым смехом, обжигающим, как выдох сигареты. Откидываюсь на спинку кресла, зарывая руки в волосы, сжимая их так, будто это единственное, что удерживает меня от того, чтобы разнести всё к чертям. — Злой…боже, маленький, глупый ребенок, ты хоть понимаешь куда попала?

Я чувствую, как ярость расползается внутри, как ржавчина. Смотрю на неё, и внутри всё переворачивается. Она правда верит, что я не такой, как показываю? Серьёзно?

— Ты думаешь, я тебе добро сделал? — голос низкий, почти рычащий. Поднимаюсь с кресла резко, подхожу вплотную. Моя тень нависает над ней. Теперь уже нет расстояния, чтобы спрятаться. — Оставил тебя здесь, потому что… что? Сострадание? Ты думаешь, я это из жалости сделал?

Моя рука с силой опускается на стол рядом с ней, склонившись ближе. Я вижу, как её дыхание сбивается, но она снова не отступает. Почему она так упорствует?

— Слушай сюда, — мой голос срывается на хриплый шёпот, пропитанный холодом. — Ты думаешь, что я здесь, чтобы быть твоим спасителем? Ошибаешься, девочка. Очень сильно ошибаешься. Я просто пока не решил, что с тобой делать. Но, поверь мне, я непременно решу.

Горький вкус поднимается в горле. Этот разговор — как медленный яд. Она не понимает. Не видит, кто я.

Мой взгляд скользит по её лицу, по этим зелёным глазам, полным чего-то… непонятного. И это бесит.

— Я злой, Диана. Злой. Потому что мир такой. Потому что ты не знаешь, кто я и что за мной. — Пальцы снова стискиваются в кулак. — И не нужно благодарить меня. Это не милость.

Отхожу назад, словно срываюсь с неё, как будто от собственной ярости. Я не для неё.

— Ты не пожалеешь, что оставил меня. Я буду о тебе заботиться, Монгол.

Словно ледяной осколок в сердце, её слова. «Я буду о тебе заботиться…» Едва слышный смешок срывается с губ, обжигает воздух, как хлёсткий мороз. Заботиться обо мне? Заботиться? Она даже не понимает, в какую чёрную дыру сама себя затаскивает.

— Заботиться, значит? — произношу тихо, с протяжной усмешкой, глядя на неё, как на безумную. — Ты не знаешь, куда лезешь, девочка.

Медленно снова иду к ней, шаг за шагом, как хищник, готовый вот-вот рвануть к добыче. Останавливаюсь на расстоянии вытянутой руки, но не касаюсь. Наклоняюсь ближе, мои глаза врезаются в её, словно пытаюсь пробить её насквозь, пройти через кожу, через хрупкость её слов. Вокруг нас — холодная тишина, пронзающая, как тысячи иголок.

— Заботиться обо мне? — повторяю, растягивая слова, будто пробую их на вкус, словно они кислые, гнилые. — Ты что, решила, что я нуждаюсь в заботе? Ты видела меня? Ты знаешь, кто я?

Поднимаю руку, но не касаюсь. Лишь держу её возле её лица, как напоминание о том, кто я и что могу сделать.

— Я убиваю людей, Диана. Я не тот, о ком заботятся. Меня боятся. Меня ненавидят. Меня покупают за деньги, чтобы я вытаскивал души из тел. Я хищник, понялa? — каждое слово падает, как камень, с жестокостью, от которой не сбежать. — Ты думаешь, что можешь предложить мне заботу? Я разрываю тех, кто пытается приблизиться.

Отступаю на шаг, но взгляд не отпускает её. Она стоит там, снова с этой дурацкой решимостью в глазах, как будто это что-то изменит.

— Оставь эти глупости. — Голос становится холоднее, будто я уже начинаю терять терпение. — Заботиться… Заботься о себе!