Монгол. Черный снег (СИ)

Он ушёл, а я осталась одна в комнате, будто отрезанная от всего, как будто мне вспороли вены и оставили подыхать. Сидела там, на полу, глядя в никуда, и пыталась понять, как мне дышать. Как вообще можно продолжать после этого? Его слова, его резкий голос всё ещё звенели у меня в голове: «Не надо, Диана. Не делай этого. Между нами ничего не может быть».

Эти слова — как ножи, которые он воткнул мне в грудь. Но я знала, что они ложь. Я видела его. Видела, как его пальцы дрожали, когда он убирал мою руку. Видела, как в его глазах блеснуло не равнодушие, а страх. Он хочет меня. Он хотел меня в тот момент так же, как я его. Он просто боится этого признать. Боится самих своих чувств. Боится, что если даст им волю, то это разрушит всё.

Чего ты боишься, Тамир? Себя? Меня? Или того, что ты не сможешь контролировать то, что чувствуешь?

У меня в голове творился хаос. Почему он продолжает отталкивать меня? Почему не может просто сказать правду? Почему всё должно быть так сложно? Я перебирала его слова в мыслях, крутила их, как обломки стекла, которые впивались в мои пальцы. Он говорит, что не хочет меня, но его тело, его взгляд, его дрожащие руки говорят об обратном. Если бы он действительно не хотел, то оттолкнул бы меня раньше. Он бы не позволил мне подойти так близко.

Но вместо этого он замер. Он позволил мне коснуться его. И только в последний момент, когда я почти была рядом, он сорвался. Я видела его панику. Видела, как он будто боролся с самим собой, как его холодная маска треснула, открывая что-то гораздо более тёмное и мучительное.

Я хотела кричать. На него. На себя. На весь мир. Почему ты не можешь просто признать это, Тамир? Почему ты так боишься меня?

Я думала, что этот момент будет другим. Я думала, что, если сделаю первый шаг, он отпустит свои страхи, свои сомнения. Что он хотя бы скажет мне правду. Но вместо этого он закрылся ещё сильнее. Теперь он избегает меня. Его холодность стала ещё более жёсткой, почти режущей.

С тех пор, как я сделала этот шаг, он держится подальше. Он не смотрит мне в глаза. Каждое наше общение стало натянутым, резким. Тамир отдалился, будто боится, что я снова попытаюсь подойти ближе. Иногда я ловлю его взгляд — он смотрит на меня через плечо, и в его глазах мелькает что-то дикое, почти отчаянное, прежде чем он отвернётся.

Его поведение изменилось. Теперь он напряжён, почти агрессивен. Раньше он был сдержанным, холодным, но сейчас в его движениях появилось что-то хищное, как будто он всегда на грани. Как будто он защищается. Защищается от меня.

Но я знаю, что это значит. Если бы ему было всё равно, он бы не вел себя так. Если бы он действительно не хотел меня, он бы просто продолжал жить своей жизнью. Но он сражается с собой. Его страх разрывает его на части.

Каждый раз, когда он меня избегает, когда холодно бросает очередное короткое «не надо» или уходит, не глядя в мою сторону, я чувствую, как во мне закипает злость. Но это не злость на него. Это злость на то, что он не может понять простую вещь: я не боюсь его. Я не боюсь его темноты, его сломленности. Я люблю его таким, какой он есть, и готова быть рядом, несмотря на всё это.

Но он этого не видит. Или, может быть, видит и боится ещё сильнее.

Я не могу перестать думать о том моменте. О том, как он дрожал, когда отталкивал меня. О том, как его взгляд метался, как будто он искал выход. Тамир не ненавидит меня. Он ненавидит себя. И эта ненависть разрывает его изнутри.

Иногда я замечаю, как он смотрит на меня, думая, что я не вижу. Его взгляд — тяжёлый, полный чего-то, что он отчаянно прячет. Он избегает меня, потому что боится сорваться. И я знаю, что в глубине души он хочет быть со мной так же сильно, как я хочу быть с ним.

ТОГДА ПОЧЕМУ ОН ГОВОРИТ И МНЕ И СЕБЕ «НЕТ»

Глава 21

Сообщение пришло вечером. Проклятое, короткое, холодное, как удар ножа.

"Ты думал, что я исчез? Мы ещё не закончили. Жду тебя по адресу…"

Я сидел в темноте, держа телефон так крепко, что пальцы побелели. Это был он. Серен Батор. Я почувствовал, как внутри поднимается волна тошноты. Казалось, кислота пожирает меня изнутри. Моё прошлое, это проклятое прошлое, о котором я старался забыть все эти годы, снова вцепилось в меня, как голодный пёс. Я закрыл глаза, но это не помогло. Перед ними снова вспыхнуло его лицо. Тонкая ухмылка, хищный взгляд, этот змеиный голос, который всегда говорил, будто держит тебя на крючке.

Батор. Человек, который знал всё. Который видел всё. Который мог бы остановить её. Но не сделал этого. Он просто стоял в стороне. Нет, даже хуже — он наслаждался этим. А возможно и получал прибыль.

Моя память резко дернулась назад, как удар в грудь. Приёмная мать? Она была чудовищем. Но он… он был тем, кто держал её на поводке, кто руководил грязным спектаклем.