Морковка для босса (СИ)

Я форму, видимо, ещё не до конца растерял, потому уворачиваюсь от грозного оружия мести разгневанной девушки.

— Я думал Морковка — это она! — пытаюсь возражать я. — Ты мне не могла сказать? Какого хера устроила?

— Откуда я могла знать, что ты настолько… Нажрался, что не узнал меня? — кричит она разъяренно, — я думала, что ты… Что ты… Просто тварь! Я тебя ненавидела! И ненавижу! Ненавижу!

— Да откуда я мог знать? Ты не сняла маску! И молчала все время! Только во время секса…

— Эй, давайте без подробностей, — вклинивается Платон.

— Могла бы просто подойти, — продолжаю я, уворачиваясь от очередного снаряда, метко пущенного разъяренной Кристиной, кажется, кроссовка Платона, судя по размеру лыжи, — просто! Подойти!

— Я крутилась возле тебя, ты ни разу не посмотрел!

— Да я занят был все время! И потом… Ты такая неприступная все время… А я начальник. Харрасмент, не слышала?

— Я сказала убирайся, подонок!

— Игорь, уходи, — Платон выходит вперёд.

Я торможу, прикидывая, как дальше поступать. У меня вопросов-то к ней полно, хотя на все будет один ответ: обиженная женщина творит дичь. Так бывает…

И смысла сейчас что-то доказывать нет.

Поворачиваюсь, иду к двери, но на полпути срываюсь и делаю шаг обратно, пытаясь достучаться до горько и безутешно плачущей Кристины:

— Я работал! Я не знал! Нельзя так, Кристина!

Она рыдает еще громче, и Платон выталкивает меня на площадку из квартиры. Глаза напуганные, за спиной дикий плач и звон посуды, похоже, она что-то швыряет об пол. Наверно, испанские тарелки пошли в расход.

— Я не знал, Платон! — пытаюсь все еще хоть как-то оправдаться я, — это недоразумение… Тупость.

— Я её в таком состоянии не видел.

— Успокой её, я пойду… Успокой. Держи меня в курсе.

— Окей, я разберусь, — он уходит, закрыв за собой дверь.

А я остаюсь.

Выползаю из подъезда, ощущая себя вымотанным, жутко усталым и совершенно пустым.

Она — Морковка…

И я, вместо того, чтоб получить внятные ответы на вопросы, прижать ее к плинтусу, только истерику получил и остался, к тому же, во всем виноват…

Вот как так у них, у женщин, получается?

Я же прав!

И все равно виноват…

В руке лоскут от ее халатика, сжимаю, подношу в лицу, вдыхая нежный аромат.

Пиздец какой-то…

Глава 22

— Как тебе наш новый эйчар?

Людмила раскладывает на столике перед диваном мой сегодняшний обед, заказанный прямо в офис, поворачивается, смотрит на меня с легкой улыбкой и кивает:

— Хороший мальчик. Далеко пойдет. Думаю, что корпоратив новогодний будет не хуже того, что нам Эммануэль устроила… Конечно, Кристина бы тоже сделала на уровне…

Я отворачиваюсь, изо всех сил делая вид, что занят документом. И только через пару мгновений понимаю, что слишком сильно сжал бумагу, замял. А документ реально важный.

А я реально больной.

Посматриваю на телефон, но там, как и час назад, как и два часа назад, тишина.

Мой шпион в стане противника сегодня на экзамене, потому никаких известий с той стороны.

И это нервирует.

Как она там? Думает обо мне?

Платон говорит, что ходит задумчивая. Но это же женщины, их внешнему виду верить нельзя… Как выяснилось.

Она может ходить задумчивая вообще по другим причинам: ноготь, там, сломала, или просто сериал грустный посмотрела, или размышляет о смысле жизни. Не со мной.

Последнее — самое бесячее. Потому что повлиять не могу никак. Хотя, я вообще, как выяснилось, ни на что не могу повлиять…

Прошел уже месяц с того момента, как я вышел на улицу из подъезда Кристины с куском ее халатика в судорожно сжатой горсти.

Жуткий, долгий, как спуск в ад на девятый круг сразу, месяц.

Я все это время не ел, практически не спал. И даже не пил ничего, крепче чая. Последнее очень важно, так как периодически тянуло напиться и забыться. Но допустить слабину я никак не мог, особенно перед Новым годом, потому теперь трахался со своей работой двадцать четыре часа в сутки, чтобы не вспоминать про свою Морковку, не представлять, что она сейчас делает, не перекатывать в голове по сто раз нашу последнюю встречу, все наши встречи. И не выискивать свои косяки. Почему-то косяки выискивались только мои, а не ее.

Пусть она виновата тоже, пусть накосячила… Но она — женщина. Обиженная женщина. И даже если виновата, мне надо попросить у нее прощения. Это не мои слова, если что, это поговорка такая французская. Раньше я думал, что это — бред. А сейчас думаю, что что-то они, французы, про женщин знают такое…

Вот только проблема была в том, что Кристина меня не подпускала к себе настолько близко, чтоб я хотя бы слово мог сказать.

На следующий день после разговора она написала Людмиле, что заболела, и ушла на больничный с последующим увольнением.

Я увольнение, естественно, не одобрил, а вот с больничным ничего не мог поделать. Так же, как не мог увидеть ее, поговорить, просто посмотреть, черт!

На улицу Кристина не выходила, а если и выходила, то подгадывая моменты, чтоб меня не оказывалось рядом с ее домом. А я не мог, чисто физически не мог постоянно ее караулить! Банально не хватало времени сидеть перед ее окнами и отслеживать эти моменты. Работа на месте не стояла, особенно сейчас.