Московские истории

И это вранье станет терзать меня всю оставшуюся жизнь. До самой смерти. Я буду мучиться, буду по ночам смотреть в темный потолок и подбирать слова для разговора, который состоится, когда Нильс совсем вырастет, чтобы объяснить ему, что, мол, сынок, знаешь, иногда в жизни бывают ситуации, когда разумный человек должен отступить, проявить мудрость и не попадать в ситуации, из которых нет выхода…

Я снова вымыл руки, бросил в лицо несколько пригоршней ледяной воды. Гадство какое, а?! Ловушка, западня… А из головы еще не идет эта фразочка, сказанная черноглазым Сергеем Станиславовичем, – о том, что нельзя называть сына именем отца. Что он имел в виду, этот мерзавец? Что?!

Мне захотелось разбудить Ариту и спросить у нее, но, понятное дело, этого я делать не стал. У меня теперь были другие дела и заботы. Они появились в ответ на еще не до конца оформившееся в моей голове решение. Но оно уже было принято, и я отправился в прихожую, где в шкафу стояли дорожные чемоданы.

* * *

– Как это – мы уезжаем? – не поняла Арита, глядя на стопки вещей, разложенные по раскрывшим пасть чемоданам. – Куда? Почему? У нас прививка через неделю! Плановый прием у педиатра. Молочная кухня! Ни… Да остановись ты! Куда, куда эти ползунки понес, он уже вырос из них! Ни, ну ты можешь со мной поговорить?.. Так! Нильс Хаген, немедленно объясни мне, что происходит?

Нильс-младший таращил глазенки, уютно устроившись на маминых руках. Он только что поел, и ему было все интересно. Я подмигнул сыну и ответил Арите:

– Я тут снял коттедж за городом. В хорошем месте. Чистый воздух, тишина, покой. Для ребенка полезно, и ты тоже отдохнешь.

– Какой еще коттедж?! – В голосе Ариты зазвенел металл. – Что ты мне голову… Ни, милый! – Тон ее опять резко сменился. – Это ведь из-за этих… вчера ночью, да? Я знаю, я чувствую…

Я посмотрел на нее, вспомнил про «генетическую память» и понял – она и вправду чувствует. Я сел на стул и спросил:

– Ари, что это за примета такая у вас – ребенка нельзя называть именем родителя?

Она покачала Нильса, отнесла в комнату, положила в кроватку, включила карусельку с погремушками – заиграла мелодия «У Мери есть барашек» – и вернулась.

– Ни, это все глупости. Нет никакой приметы.

– Ну а все же?

– Понимаешь… в старину считалось, что если отца и маленького некрещеного сына зовут одним именем, то черт не увидит младенца, а крещеный отец сумеет отбиться от нечистого – крестом и молитвой.

– Добрым словом и пистолетом… – пробормотал я. – И в чем подвох?

– В том, что, когда младенца крестили и за ним сохранялось имя отца, Бог… ну, он забирал «лишнего» на небеса. – Арита потупилась. – Но это все суеверия, предрассудки и неправда!

– Ясно…

– Что тебе ясно? – вдруг взвилась Арита. – Я люблю тебя, я люблю его – я вас обоих люблю, больше жизни, понимаешь?! А ты… ты даже не хочешь рассказать мне, что происходит!

* * *

…Конечно, я рассказал ей все: и про Петра с Владимиром и Альбертом, и про серого пиджака, и про эфэсбэшников, и про «новую схему».

И про то решение, которое принял.

– Значит, мы будем прятаться, пока ты… пока вы… Нильс, ты с ума сошел! Это же ФСБ!

– Это бандиты, которые прикрываются своими корочками, – твердо сказал я. – Их все боятся по старой памяти, и они обнаглели от своей безнаказанности. Петр меня поддержал, кстати. Как там у Киплинга? Мы принимаем бой!

– Ты что, уже и Петру позвонил? – ахнула Арита и выдала фразу, которую я от нее никак не ожидал: – Ты понимаешь, что твой телефон у них на прослушке? Они все знают!

– Ничего они не знают, – успокоил я любимую. – Я хоть и датчанин, но давно живу в России и кое-чему научился. С Петром мы общались на «быстром форуме», есть такие сервера в Интернете. Создаешь форум по интересам, приглашаешь нужного человека ссылкой, говоришь в привате, потом стираешь все и сносишь форум. Наверное, программа PRISM, о которой рассказывал Эдвард Сноуден, и может отследить такую переписку, но я уверен на сто процентов, что эти… – я кивнул на окно, – не сотрудничают с Агентством национальной безопасности Соединенных Штатов Америки. Так что не волнуйся, все конспиративные моменты соблюдены. И будут соблюдаться впредь. А теперь давайте одеваться – надо ехать. И никому ни полслова!

Арита встала в дверях и долго-долго смотрела на меня. Потом подошла, поцеловала и прошептала на ухо:

– Дурак, как же я тебя люблю…

Машина, «левая кара», как выразился в нашей ночной переписке Петр, ждала во дворе. Я даже не особо удивился, увидев темно-вишневый цвет и прямоугольные фары. «Классика» до сих пор оставалась в Москве одним из самых массовых автомобилей. Водитель, естественно, был другой – молодой парень с татуировкой паука, выползающего из-под воротника рубашки на шею. Он весело поздоровался, помог загрузить чемоданы и громко, так, чтобы услышали не только старушки на скамеечке у подъезда, но и дворники-киргизы в дальнем конце двора, сказал:

– Три часа до самолета! Будем гнать!

Мы сели в машину. Арита устроила Нильса-младшего на руках, величественно скомандовала:

– Поехали!

– Спасибо, что разрешили, – рассмеялся арахнофил. – Музыку включить?