Москва

11 | 00962 Неопылимый пруд
                 И праздные аллеи,
                 Где времена плывут,
                 Да тополя белеют,

                 И, кажется, зовут

                 Вон там, в конце аллеи… —
                 О, путь пяти минут! —
                 Но на сто лет светлее!

                 Но, кажется, зовут

                 Вон там, в конце аллеи,
                 И ждут, и слезы льют…
                 О, боже! Что за труд! —
                 Перелистать весь пруд
                 И подмести аллеи.

11 | 00963 И это море, из-под спуд
                 Выкатывающее волны,
                 И этот наш испуг невольный,
                 И на руках следы от пут,
                 От водорослей и от гальки,
                 И путь, разъетый серым тальком,
                 От берега до дома путь
                 Под солнцем ярким и небольным.
                 И этот наш испуг невольный,
                 И ночь, сырая как купель,
                 И горный месяц, как идальго,
                 И эта тьма, и этот хмель,
                 И час молчания застольный,
                 И этот наш испуг невольный,
                 И тьма сырая, как купель…

11 | 00964 О, баснословный дар святых,
                 Творить, не ведая печали,
                 Как будто мир еще вначале,
                 И не длинней, чем этот стих,
                 Когда достаточно молитвы,
                 Скрипучей маленькой калитки,
                 Чтоб в сад цветущий забрести,
                 Где сыплет снег – и все печали…
                 Встречали ль вы? О, вы встречали ль?!
                 Спаси нас! – И его прости.

11 | 00965 Посыпал снег из-под небес,
                 И сразу воспарили зданья.
                 День непонятен, словно срез
                 Какой-то кровеносной ткани.

                 Во двор проглянется окно…

                 Проснись же! Наши души где-то
                 Отжитые давным-давно,
                 Совпали с торжеством и светом.

11 | 00966 Какая тишина!
                 И пруд укутан ватой,
                 И, кажется, слышна
                 Усопшая когда-то
                 Слеза, и этот дом
                 С засыпанным порогом,
                 И ветви, над прудом
                 Творящие тревогу.
                 И небо смотрит вверх
                 И видит над собою
                 Преображенье всех,
                 Засыпанных зимою.

11 | 00967 Неслышимый, день ото дня
                 Лес выливался темной кровью,
                 Как след от страсти, иль огня,
                 Иль лезвия, или злословья.

                 Летел и падал сам в себя,

                 И раскалялся мукой крестной,
                 И белым пламенем слепа,
                 Из точки хлынул на окрестность.

                 И загудело, как в печи,

                 Все сдавленное поднебесье,
                 И стало страшно, и почти
                 Раздались тьмы и занавеси.

11 | 00968 Так вот она какая, смерть!
                 Я и не знал ее пружины,
                 Что сотни лет бок о бок с ней
                 Мы вместе в этом теле жили.

                 Взойдет луна и выйдет вор,

                 Разбойник, тать, знакомый с детства,
                 Пересечет пустынный двор
                 И всадит ножик мне под сердце.

                 Я не боюсь его в ночи,

                 Он тот же случай, иль удача,
                 И в обществе первопричин
                 Он ровно ничего не значит.

                 Он пленник. Он меня сильней

                 Лишь в эту пору, в эту слякоть.
                 К кому ж ему, как не ко мне
                 Идти и убивать, и плакать.

11 | 00969 Господь забыл свои места,
                 С утра заросшие дождями,
                 С изнанки тесного листа
                 Потьма струится в мирозданье,

                 Сплетая весь окрестный вид

                 В живую ткань перемещений,
                 Без обещаний и обид,
                 Без слабости и всепрощений.

                 И поднимается в душе

                 Навстречу бережность такая…
                 Бессмертьем, кажется, уже
                 Простегана их ткань живая.