Москва – город проклятых (СИ)

Перебегая от двери к двери, Ксения сумела отыскать незапертое помещение и поспешила забаррикадироваться внутри. Не прошло и минуты как снаружи собралась толпа, какое-то время с той стороны происходила непонятная возня, они будто принюхивались, царапали когтями дверь, что-то нашёптывали и как будто ласково подвывали. Ксении даже показалось, что она услышала своё имя, её словно уговаривали не прятаться, открыться. Вместо этого Звонарёва придвинула к двери ещё и тяжёлый стол и шкаф. И тогда дверь содрогнулась от яростных ударов, напор был такой, что Ксения с тревогой подумала, что она долго не выдержит.

Глава 100

Марго во все глаза смотрела на плавно надвигающий на неё борт белого автофургона, с которого ей ухмылялась в зловещем оскале мёртвая голова с пустыми глазницами. Время словно замедлилось для Маргариты Павловны Козыревой. Ей казалось, что за это долгие-долгие, тягучие секунды она досконально изучила все особенности нарисованного на фургоне черепа, все вмятины и царапины на самом кузове, разглядела совершенно безумный взгляд высунувшегося из кабины водителя, ещё только осознающего что столкновения не избежать. Перед самым ударом закричала рядом на сиденье дочь. Но ещё раньше Марго наконец справилась со сковывавшим ее оцепенением и надавила на педаль тормоза, и всё равно их машина влетела прямо в нарисованную голову на боку фургона с довольно приличной скоростью. Резкий рывок бросил их с дочерью, непристёгнутых ремнями вперёд. Бац, удар, скрежет, звон осыпавшегося стекла и резкий как выстрел хлопок.

На краткий миг темнота скрыла от Марго происходящее, но достаточно скоро она увидела лицо к счастью невредимой Даши, которая смотрела на неё с большой тревогой. А ещё Козырева-старшая увидела подбегающего хозяина фургона. Очень большой, бородатый дядька, руки все в татуировках. Выглядел он устрашающе особенно из-за огромных очков-консервов, то ли горнолыжника, то ли авиатора. Брутальный бородач находился в диком раздражении. Но стоило фургонщику увидеть на лбу таранившей его женщины свежую ссадину и совершенно белое, перепуганное лицо сидящей рядом с ней девочки, как он неожиданно смутился и забормотал, словно застуканный воспитательницей малолетний проказник:

— Не знаю как так вышло… Как вы себя чувствуете? У вас есть аптечка или мне принести свою?

Марго попробовала открыть дверь со своей стороны, но ей заклинило.

— Вы так неожиданно на меня выскочили, что я не смог ничего поделать, — продолжал оправдываться водитель фургона. Это был 50-летний «тинейджер»: кепка-бейсболка козырьком назад, из-под которого ему на загривок свисал хвост волос, футболка тоже с черепом, поверх которой расстёгнутая жилетка с многочисленными карманами, шорты до колен, на босых ногах пробковые сандалии, в ушах наушники. Олд-бой носил по современной моде усы и окладистую бороду ржавого цвета.

Тут бородач заметил, что при столкновении на его минивэне, — хотя квадратный фургон-трейлер больше напоминал большой сарай, — взорвалась задняя покрышка, и собрался ставить запаску. Для чего поспешил было за домкратом, но Марго остановила его:

— Послушайте, за нами гоняться!

— Кто за вами гонится? — насторожился бородач и поглядел в ту сторону, откуда прикатили дамочки. Из-за поворота как раз показался силуэт их преследователя, убийца прытко несся с горки и был уже совсем рядом. Фургонщик мгновенно оценил ситуацию и заторопился обратно к себе в кабину.

— А как же мы?! — заволновалась Марго, она боролась с дверной ручкой: заклинившая дверь всё никак не открывалась. Фургонщик с ходу завёл мотор и лишь развёл руками из окна кабины:

— Извините, не в моих правилах брать пассажиров. Я работаю один.

— Не бросайте нас тут!

— У меня в фургоне нет свободного места.

— Я жена президента России!

— Хм, а я апостол Павел! — хохотнул бородач и на прощание дотронулся двумя пальцами до своей кепки, будто отдавая честь первой леди. Вскоре гул его мотора почти стих. Марго с дочерью предстояло заново пережить весь ужас нападения свирепого маньяка, который мчался к ним со всех ног, стремясь во что бы то ни стало больше не упустить двойную добычу. Марго в ужасе вцепилась руками в руль, будто это могло сдвинуть с места машину.

— Мамочка, ну придумай же что-нибудь! — заплакала Даша.

— Да, сейчас, Дашёнок, — через силу улыбнулась ей Марго, а у самой полный раскардаш в голове. Под рукой не было ничего, что могло бы помочь защититься. Надо было хотя бы попросить бросившего их фургонщика оставить что-нибудь…