Мотель Крепускуль

– Бедная Люси – вдруг услышал он чей-то голос и поднял тяжелые веки – это сказала старушка сидящая напротив , ворох сбитых пепельных волос спадал из-под теплой вязаной шапки на плечи. Старушка выглядела опрятной и спокойной, в ее очках отражалось небо и языки пламени и чернеющий лес. Старушка была толстой, даже слишком, казалось, она едва умещается в своем пластиковом кресле. Колени ее укрывал плед, в руках она держала кружку с какой-то дымящейся жижей не то какао, не то очень густой кофе.

– Представляете ! – она посмотрела на Жан Жака, точно не видя его, а он не видел ее глаз, так как в стеклах плясал огонь – Задушена в собственном номере! Ужас! -

Жан Жак похолодел.

– А я говорю ее Зарезали! – снова выкрикнул старик.

– Да нет же, задушена! – ответила старушка и ее поддержал кто-то еще, сидящий рядом, но его лицо было в тени, Жан Жак мог только догадаться что это был чернокожий пожилой джентльмен, он видел одну его руку попадающую в отблески огня. Рука пожилого чернокожего джентльмена была покрыта старческими пятнами, на запястье блестели дорогие часы и кусочек чистого серого свитера.

"Может это не мотель, а дом престарелых?"– мелькнуло в голове у Жан Жака, он уже хотел задать вопрос хоть кому-нибудь, чувствуя, что возможно, он все понял.

– А я говорю задушена! – повторила старушка, в которой Жан Жак признал свою соседку, она самодовольно улыбнулась – Вы что? не помните? на той неделе точно так же ушел Мартин! Задушен в номере! – и по кругу стал передаваться гулкий шепот, многие закивали, но только старик не унимался.

– Мартин был зарезан! шрам через все лицо! огромная рана! – возмущенно стукнул он кулаком.

–Подождите! – Жан Жак вскочил со своего места – Вы хотите сказать, что это не единственный умерший пенсионер?! Убитый старик! Здесь?! – в висках у Жан Жака пульсировало, ему казалось, что он попал в какой-то оксюморон.

Однако все сидевшие за костром уставились на него холодно и возмущенно.

– Почему же старик? – подала голос женщина в голубой шляпе, которая все время сидела молча – Мартин был молодой юноша, лет тридцать от силы. Он попал сюда случайно, заплутал по дороге, а спустя два дня… – и она многозначительно замолчала, смотря на Жан Жака.

Жан Жак сам не заметил как пулей влетел в коридор мотеля и уже стоял у стойки покрикивая в темноту.

– Портье! Пардон! Портье! – он постучал ладонью по стойке и вдруг обнаружил недалеко от себя звонок. Странно, в первый раз он не заметил его, возможно оттого, что он был весь покрыт пылью.

Жан Жак нерешительно переминался с ноги на ногу. Все-таки он позвонил в звонок. Еще и еще. И только на четвертый раз показался портье. Тот самый итальянец, но вид у него был растерянный и уставший.

– да мсье? – спросил он

– Мне нужен мой паспорт – пытаясь сохранить самообладание выдохнул Жан Жак. Получилось у него не очень, точно шипит, готовая к прыжку змея.

Портье стал осматривать свой стол, двигать свои папки что-то бормоча под нос.

– Паспорт, паспорт. Мсье паспорт. Ах да! – хлопнул он себя по лбу – Уи мсье. Я взял ваш паспорт и отнес в копировальную, чтобы скопировать паспорт и внести в наш компьютер – радостно сообщил он, но затем вдруг уголки его губ поползли вниз – потом я услышать шум, отвлекся. Это наша повариха, она стала громко кричать. Точно раненое животное, я давно не слышал такого крика – итальянец поглощенный своими воспоминаниями таращил глаза вниз мимо стойки, не глядя на Жан Жака, а в уголках его рта стала собираться вязкая неприятная слюна – я побежал на кухню и увидел как лежит .. Она лежит.. – глаза портье наполнились слезами.– Моя Марта – грустно пробубнил он, доставая из нагрудного кармана белый платок с маленькими инициалами внизу и вышитой черной птицей, которая разбросила свои крылья острыми треугольниками в стороны. Итальянец громко высморкался, причмокивая и вздыхая.

– Прошу прощения. Марта – спросил Жан Жак – это повариха?

– О! Уи – сказал портье и новая порция слез пролилась на белый платок – Фрау Марта работала здесь больше тридцать лет. Она и ее двоюродная племянница Агата. Дело в том, что Агата и ее муж Себастьян они… они владельцы этого чудесного мотеля, которому я отдал больше чем жизнь, так же как и фрау Марта. Она была чудесная повариха! Какие она готовила тефтельки…мама миа! – переходя на свой язык портье еще что-то рассказывал , но потом опомнившись стал тараторить на ломанном французском – я увидел ее лицо, это гримаса смерти, мсье! Ее ни с чем не спутать! Я многое видел в своей жизни, пусть вас не смущает моя нынешняя работа, но там, в прошлой жизни я многое повидал. Я ничего не смог сделать. Ничего ! – портье снова взвыл точно подстреленный кабан и уронил на стойку голову, зарывшись ею в свои пухлые руки и затрясся от слез.