Мрачный дебют

/1 апреля 2022 года, Санкт-Петербург, Васильевский остров, Гаванский рынок/

— Фрукты-овощи, мясо, что хочешь! — Зауркан вышел из машины и обвёл руками уличные прилавки.

Вроде бы зомби-апокалипсис сегодня, а люди всё ещё торгуют. Где-то, возможно даже недалеко отсюда, жрут людей, а продавцы за прилавками, водители везут свежие фрукты и овощи, мясо, всякую всячину…

Не понимаю. Решительно не понимаю.

— Мне нужны консер̀вы, много, — ответил я. — Конина, говядина, хоть свинина — главное, чтобы свежее и с долгим ср̀оком хр̀анения.

— Всё будет! — заверил Зауркан и побежал внутрь рынка.

Я последовал за ним.

Внутри мы быстро нашли какого-то паренька, сильно похожего на Зауркана, после чего они заговорили на своём языке, а я смотрел на окружающих людей, продолжающих жить вчерашним днём и недоумевал. Очевидно, что зомби появились далеко не везде, поэтому во многих местах люди просто не видели, что сейчас происходит в городе. А сообщения правительства… «Мне деньги зарабатывать надо, а вы тут со своими зомби лезете!»

По итогам переговоров, откуда-то появилось трое ребят кавказской наружности, которые начали таскать консервы ко мне в машину. Багажник был забит полностью, как и задние пассажирские сиденья. Заманаюсь потом перетаскивать домой, но это приятный груз.

— Ты бы сделал здесь что-нибудь, — обвёл я рукой рынок. — Ты ведь понимаешь, что это всё не шутки и случилось почти везде?

— Я поговорю с директором, — покивал Зауркан. — Спасибо тебе, Дмитрий.

— Да не за что, — махнул я рукой. — Ладно, бывай…

Сажусь в машину и уезжаю. Зауркана, думаю, тоже уже не увижу. Предчувствие у меня такое.

Ласточка замурчала и повезла меня домой.

М-да, денёк сегодня, конечно…

Но он ещё не закончился.

Ехать тут два километра — гр̀он-мэр̀ по выходным пешком на Гавану ходит. Ну, то есть ходила. Сейчас это будет очень опрометчивым решением — гулять по городу пешком и без оружия.

По улице Наличной на Шкиперский проток, после чего сворачиваю в арку. Во дворе практически нет машин, видимо, не послушались соседи, рванули все прочь из города.

Я тут поразмышлял немного. В Питере оставаться безопаснее. В пригороде сейчас целая прорва людей, с машинами, с вещами, а тут спокойно и тихо. Кто-то, конечно, морем ушёл, это обязательно, но, так получилось, что у меня нет яхты. Да и человек я, сугубо, сухопутный.

И что я надумал-то? А то, что мы сейчас на острове. Потому что этот район буквально Василеостровский. Будь я на месте городских властей, я бы согнал всех жителей на Васильевский и соседние острова, а мосты подорвал к чёртовой матери. Сообщение с окружающим миром только посредством барж и кораблей, а по берегам поставить крепкие полки, чтобы отстреливали зомби на том берегу. Так и победили бы.

Но это я. Что творится в голове у администрации — это большой вопрос. Возможно, они пытаются удержать остальные районы, что я искренне не понимаю. Центральный уже потерян, несмотря на то, что действовать начали очень оперативно, а за остальные можно даже не переживать — точно не удержат.

На чём я основываю свои утверждения? А на том, что укус зомби — это верная смерть в течение короткого времени. Один зомби может покусать несколько людей, а потом эти люди убегут, скроются, спрячутся… чтобы выйти к людям минут через пятнадцать-двадцать, но уже с иным содержанием в безнадёжно мёртвой голове. И всё повторится.

Даже по моим прикидочным расчётам выходит, что всё очень и очень плохо. Нет такой силы, которая способна удержать город, когда зомби буквально везде. Ну, почти везде.

И самое странное — я ещё не видел ни одного полицейского или военного. Где они все?

Паркуюсь у подъезда.

Выхожу из машины и оглядываю двор. Люди есть, не зомби, но трупы никто ещё не убрал. На лавке у подъезда сидят пятеро.

— Э, парень! — позвал меня один из них.

Смотрю на него внимательно. В мотоциклетной куртке, в хоккейных перчатках, рядом лежит мотоциклетный шлем. К лавке прислонена обитая алюминием бейсбольная бита. Я видел этого парня среди стихийной дружины.

На земле за лавкой пустые бутылки из-под пива и водки. Да они тут нахерачиваются!

— Чего хотел? — спросил я у него.

— Пожрать закупил, да? — усмехнулся бухой «мотобейсболист». — У нас уже кишка кишку давит.

— Это не для вас, — ответил я.

— Э, сука-на! — резко вскочил этот тип. — Мы тут район защищаем-на! Ты что, сука, не благодарен нам?! Не уважаешь нас?!

— Не благодар̀ен и не уважаю, — честно ответил я. — За то, что вы убили зомби? Я и сам такое могу.

— Ну, всё, ты попал, клоун! — решительно пошёл на меня «мотобейсболист», хватая свою биту.

Он, зачем-то, отвёл левую руку назад, что меня очень сильно насторожило. И не зря, потому что я увидел за его спиной едва видный всполох пламени.

Остальные дружинники тоже повскакивали и похватали оружие, но в драку не лезли.

— У тебя есть шанс отступить и сохр̀анить себе жизнь, — предупредил я, пока дистанция была ещё приличной.

— Я тебе колени и локти поломаю, клоун херов! — процедил «мотобейсболист».