Мусорные хроники

Горбун скрутил трусики и сунул в карман. Я проследил за его движениями в полной растерянности. Как он узнал эту историю? Как трусы из-под кровати попали на свалку? Причём здесь вообще любовники и их проблемы? Я не понимал, как ни старался, но чем усерднее думал об этом, тем яростнее голова шла кругом. Всё, что я видел, превращалось в иллюстрацию бреда для толкового словаря. И хуже всего, что я не знал, как отсюда выбраться. Прежняя жизнь, пусть и со всеми неприятностями, нравилась мне куда больше.

— Ладно… ладно. Ладно! Ни хрена не понимаю, но ладно, — проговорил я, пытаясь вытянуть из воспалённого сознания хотя бы намёк на план. Но получалось только повторять: — Допустим, допустим, допустим, допустим…

— Эко тебя накрыло, — пожалел меня горбун. — Видать совсем крыша течь дала. Ну это не чего. Поспишь, оклимаесся, а там и поработать смогёшь.

Я смотрел на него непонимающим взглядом и не слышал, что он говорит. Новости, не поддающиеся логическому объяснению, ошарашили меня и выбили из равновесия. Я с трудом понимал, что делаю, а всё остальное воспринималось как данное.

— Ну, пойдём, болезный, покушаешь, поспишь. Пойдём, — он потянул меня за руку и повёл за собой со склона мусорной кучи.

А мне ничего лучше в голову не пришло, как спросить:

— Ты что, ещё и живёшь здесь?

— Агась. Не люблю город, там злыдни сплошные.

«Может, ты и прав». — подумал я, слепо идя за ним, а сам глаз не мог оторвать от Пандоры.

Неужели это не Земля? Неужели правда?..

Глава 3

Хижина горбуна находилась у подножия мусорной кучи, стеснительно спрятавшись от лишних глаз. Неровные стены из разношëрстных обломков, просевшая низкая крыша, хлипкое крыльцо. Первая ассоциация, что пришла мне на ум — типичный дачный домик, только собранный из подручных материалов и заброшеный.

По-хозяйски горбун провёл меня внутрь и велел садиться. Куда именно садиться, я понял только когда тусклый свет керосиновой лампы осветил веранду. Тогда всё нищее убранство выползло из мрака и заставило брезгливо поморщиться.

Вместо обоев стены покрывали пожелтевшие газеты с объявлениями. Большую часть комнаты занимал овальный обеденный стол, накрытый дырявой грязной скатертью непонятного цвета. Стулья не вызывали доверия: скрипели и шатались от малейшего прикосновения.

— Ща я нам харчи погрею, погоди, — пообещал горбун и скрылся в соседней комнате.

Я же так и сидел, тупо уставившись в окно и пытаясь понять: я сплю и вижу кошмар или на самом деле случилось нечто такое, что не имело объяснения. В таком случае, куда меня занесло? В ад? Или в какое-нибудь чистилище? Не хотелось в это верить, но никакие другие варианты придумать не удавалось. Фантазии не хватало, что ли.

Вскоре горбун вернулся с двумя жестяными мисками и котелком с пахучим варевом. Запах не вызывал аппетита и убедительно намекал, что супчик вот-вот забродит. Когда же передо мной оказалась миска, полная коричневатой бурды, всякое желание есть вовсе пропало.

Что же до горбуна, то он уплетал свою стряпню с поразительным удовольствием. Сербал с ложечки бульон, чвакал жилистым жёстким мясом и через раз спрашивал, почему я не ем.

В результате я всё-таки запихнул в себя пару ложек пересоленного мясного бульона, а потом отодвинул миску и спросил:

— Это Земля?

Я решил расставить точки над «i». Горбун мог оказаться совершенно глухим отшельником, мог не общаться ни с кем из местных, но одно он знать был обязан: на Земле мы или нет?

— Ну, чаво ты заладил? — недовольно прохрипел он, вытирая бороду. — То Земля, то ад. Свалка энто, как ты не понимашь? Всегда свалкой была и навсегда свалкой останется!

— Я не об этом спрашиваю! — даже прямой ответ не убедил меня. — На Земле есть свалки. Много свалок. На какой из них мы?

— Вот ведь упёртый баран. Свалки нет только в городе, а везде вокруг мусор. Я буду звать тебя Балда, коль ты очевидных вещей понимать не хочешь.

— Вообще-то меня зовут…

Представиться мне не дало урчание подъехавшего автомобиля. В темноте за окном сложно было различить хоть что-то, но я заметил очертания подъехавшего внедорожника и как из него вышли трое.

— Черепаха, псина ты немытая! А ну вылазь из своей норы! — проревел один из них.

— Да чтоб вас! — выругался горбун и затушил лампу. — Только этих остолопов мне не хватало.

— Не держи нас за идиотов! Мы знаем, что ты дома!

— Это кто такие? — спросил я шёпотом. — Местная банда?

— Какая там банда? Шпана и недоноски. Это у Зафара банда.

Горбун заметался по веранде, то и дело натыкаясь на меня. Мне не хотелось ему мешать, но такие разборки обычно заканчиваются стрельбой, а в этом случае лучше дать отпор и показать, сколько твоя жизнь будет стоить. В противном случае цена её резко падает.

— Что им надо? — спросил я, доставая пистолет и снимая с предохранителя.

— Совесть — вот чо им надо. Купили у меня кой-чаво, а потом решили, что я их обдурил. А я никого не обмануваю! Репутация у меня, имя доброе. Но им-то словами не объяснишь. Заладили, мол, деньгу вертай, а товар уже поломали. Вот что им надо, мироедам проклятым.