Мусорщик

— Кажется, да, — ответил Сашка. — Ты погрузила в багажничек «мерзавца» чемоданчик с баксами и бежишь.

Настя снова засмеялась. Медяки раскатились по заплеванному полу вокзального сортира… Их наверняка подберут.

— Э-э, нет, — сказала Настя, — я не бегу. Я освобождаюсь. От дураков, пьяниц, выборов народных депутатов, гаишников… от СОВКОВОСТИ. И сама удивляюсь: почему я не сделала этого раньше?

— Может быть, потому, что раньше на тебе убийства не было? — сказал Зверев.

— Дурак ты! Ты неудачник, Зверев. Убогий ты человек.

— Это точно, — сказал Сашка и подмигнул своему отражению в зеркале. — До твоих высот мне никогда не подняться.

— Дурак! Безусловный, абсолютный и непроходимый, как заворот кишок. Ты ведь, в принципе, и недостоин лучшей жизни, потому что — СОВОК. А это неизлечимо, Зверев. Это беда на генетическом уровне.

— Вот и объяснились, — сказал Зверев. — Ежели ты все сказала, то давай прощаться.

— Мудак! — закричала вдруг Настя. — Мудак! Что ты дела…

И — оборвала «разговор»… Зверев пожал плечами, подумал, что прощание получилось «нежным». Он положил трубку на аппарат и пошел за бритвой.

Потом он уехал в Красногвардейский район, где грохнули водителя такси, и в агентство вернулся только спустя три часа. Похмелье уже отпустило, по делу таксиста он нашел интересного свидетеля. Так что настроение было вполне ничего… О Насте он старался не думать.

В приемной Оксана искала что-то в ящике письменного стола, негромко чертыхалась сквозь зубы.

— Что потеряла, Ксюха? — весело спросил Зверев. — Никак, секретные материалы утратила?

— Какие, к черту, секретные материалы? — ответила Оксана. — У меня принтер барахлит, почистить надо… Так спирт куда-то пропал.

— Может, испарился? — осторожно спросил Сашка.

— Ага! Вместе с бутылкой?

Зверев почесал в затылке и вышел бочком из приемной. В своем «кабинете» он первым делом спрятал «маленькую» и сел за стол, собираясь с душой поработать. Но тут ввалился Соболин.

— О, — сказал Соболин, — Саша! А я тебя, понимаешь, ищу. А тебя нет. Спросил у Оксаны, а она, понимаешь, злая. Кто-то у нее литр спирта скоммунистил.

— Так уж прямо и литр? — пробормотал Сашка.

— Литр, литр, — заверил Соболин. — Чистейшего, медицинского. Классная, Саша, доложу тебе, вещь. Я знаю одного вице-адмирала, так он на спиртяге клюковку настаивает и…

— Ты чего хотел от меня? — спросил Сашка.

— Погоди! Я тебе лучше про этого контр-адмирала расскажу.

— Ты говорил: вице-адмирал.

— Был «вице», а теперь повысили…

— Ты хочешь сказать — разжаловали?

— Ах ты, черт! Ну, короче, ты меня совсем запутал, Сашка. Мозги, можно сказать, закомпостировал своими адмиралами.

— Так ты чего хотел-то, адмирал?

— А-а, да! Вспомнил… Мне одну машинку пробить надо. ДТП, понимаешь, на Выборгской трассе. Могем?

— Нет проблемы, — ответил Зверев. — На хрен тебе ДТП, Володя?

— А в ленту ставить нечего. День какой-то несчастливый: двойное убийство в Кировском районе, один пожар, ограбление валютного ломщика… И все! Так я хоть это ДТП воткну с понтом. Там чего-то мутное, менты темнят.

— Понятно, — сказал Сашка, усмехнувшись. — Действительно несчастливый день. Всего два мертвяка! Куда катимся?

— Ага, — подтвердил Соболин азартно, — совсем непрушный день. А там, на трассе-то, мутная какая-то история. Бабенка на «мерсе» то ли сама вылетела на повороте, то ли столкнули ее джипом. А гаишники чего-то темнят, но я…

— Стой! — перебил Соболина Зверев. — Что за «мерс»?

— А теперь уже сам черт не разберет: куча железа обгоревшего. Менты говорят, что скоростишка у нее под сто двадцать была. А шоссе мокрое… понимаешь, вроде был джип какой-то… И, понимаешь, на скорости сто двадцать кэмэ — в сосну! Бац! И мозги наружу — бэмс! А менты чего-то такое темнят, жмутся, но я…

— Номер! — закричал Зверев. — Номер у этого «мерса» есть?

— А как же? — оторопел Володя и протянул Сашке листок бумаги.

Зверев посмотрел в белый прямоугольник… Посмотрел и смял его в сильном кулаке. Шорох бумаги звучал как хруст сминаемого железа… Вибрировала от страшного удара сосна, роняя тысячи иголок и сухих веточек. Часть из них даже не долетела до земли, сгорев в огненном смерче взорвавшегося бензобака.

— Мудак! — закричал вдруг женский голос. — Что ты дела…

И оборвался. Умолк, не договорив… Вот с какими словами окончился твой путь, Настя. И ты наконец-то приехала в страну, где «нормальные дороги, нормальные законы, нормальные ценности».

— Что ты делаешь? — сказал Соболин изумленно. — Это ж номер! Явно блатной номерок-то. Потому, видать, менты и темнят.

— Темнят, — механически произнес Зверев.

И Соболин что-то понял, замолчал, глядя в изменившееся лицо Сашкино. Глядя на сжатый до побелевших костяшек кулак.

— Ты знал ее, Саша? — спросил Соболин.

— Нет… Я ее не знал. Ее никто не знал.

— Понятно, — сказал Соболин озадаченно.

* * *