Музей богов

«Мария Петроградская — талантливая художница из Германии, известная своей способностью создавать яркие, запоминающиеся картины и образы, — как писал в этой газете какой-то незнакомый автор, — раскритиковала поведение Ирины Витимской в ходе конфликта с организаторами экспозиции выставочного центра ЦвайХаус в Москве. Немка считает, что российская художница повела себя некрасиво по отношению к коллеге…».

Немка. Мария Петроградская. Ну-ну.

«…конфликт не разрешается потому, — дальше сообщала статья, — что немецкая сторона не желает публично признать вину за собой, то есть факт оскорбления чужих чувств. И опять повторим: беда в том, что эта сторона не видит и не признает своей вины. Хотя она могла бы признать, если бы логически и последовательно придерживалась конструктивной позиции».

Какие еще оскорбления? Что еще за позиция? Я что, опять чего-нибудь пропустил?

* * *

Прошло не так уж много времени, и вот мы — я и эта «немка» сидим в кафе с неприличным названием «Толстый Бобрик», что на Садовой в Питере. Точнее, в пивном ресторане. По-моему встречи в подобных местах давно уже мейнстрим. Набор устоявшихся, широко и часто употребляемых стандартов. Затертый штамп. А у меня — так и подавно. Но что поделать, если это так?

— У тебя устаревшие сведения, — захихикала Маша. — Все уже закончилось ко всеобщему удовлетворению.

— А подробности? — заинтересовался я.

— Тебе они нужны? Лучше о них забыть, как о ключах от ненужных дверей.

— Да не особо и нужны, вообще-то, — пошел на попятную я, обрадовавшись, что разговор принимает нужное для меня течение. — Кстати, касательно ненужных дверей и ключей к ним. Помнишь, ты все хвасталась, что всегда и везде таскаешь вычурный ключ от самой первой своей мастерской? Типа талисман на память?

— Ну, таскаю. И что?

— Подари, а? Я потом чем хочешь отработаю.

Заказ оставался заказом, и я должен был выполнить задание нанимательницы. В глубине души сохранялся маленький шанс, что Лу не соврала. Или — почти не соврала.

— Зачем тебе? — удивилась Маша. — Это же только мой талисман. Да и не верю я давно в подобные глупости.

— У меня знакомый есть, ключи коллекционирует, — солгал я. — Не знаю, что на день рождения ему подарить, а тут такой случай.

— Врешь, — твердо констатировала художница. — Причем неумело врешь.

— Ладно. Ты как всегда права. Не умею я врать, а ключ нужен чтобы проникнуть в твою старую мастерскую. Там так и не сменили замóк, представляешь? Надо проверить кое-что. По некоторым сведениям и моим догадкам, до сих пор там остались твои картины. Из той серии про Апокалипсис…

— Что? Мои картины? Они еще там? — возбудилась Маша. — Так ведь это же… я же…

Но договорить не успела. В этот момент нас отвлек громкий скандал за другим столиком в том же зале. Причиной выступили две какие-то совершенно неадекватные девицы. Не то уже пьяные, не то просто обдолбанные, я так и не понял. Удивительно, что их до сих пор не вывела охрана. Одна из девиц словесно сцепилась с парнем из другой компании за соседним столиком. Громко обзывала и грязно насмехалась над ним. Тот ответил что-то едкое и язвительное, такое, что компания разразилась громким веселым хохотом. Правду говорят, что мужчины не смешнее женщин: просто отпускают больше шуток и о последствиях не думают. Девушку это задело. Она вскочила и устроила потасовку, в которой другие посетители участия не приняли. Когда их растащили охранники, оскорбленный парень плеснул пивом скандалистке в лицо. Сначала реакции не последовало. Все расселись по местам, облитая пивом девица тоже. Как казалось, она уже успокоилась: ходила после этого с подругой умываться и курить. Потом очутилась сзади этого парня и вылила ему на голову пиво из его же бутылки. Тот развернулся и чисто автоматически отпихнул ее и попал по лицу. Куда точно — не знаю, но так как на девушке были очки, бровь оказалась рассечена. Девица, с залитым кровью лицом, села на попу, потом аккуратно легла навзничь и стала орать, чтобы ей срочно вызвали «скорую» и полицию. Кричала, что если не купят бутылку водки и не заплатят за нанесенный ущерб, то подаст в суд. Вопила, что сама себе нанесет увечья, а потом отправится в травмпункт, снимет телесные побои и заявит о жестоком избиении.

— Как однажды сказал Аль Пачино, — без всякой связи с предыдущим разговором вспомнил я, — человек очень легко становится сволочью, и это страшно. Но еще страшнее сама сволочь. Она человеком уже никогда не станет.

— Он так сказал? — удивилась моя собеседница. Похоже, сцена с пострадавшей девушкой впечатлила ее особенно сильно.

— Говорят, что сказал, — кивнул я, а сам подумал, что моя бывшая подруга все-таки немного постарела с тех пор, как мы виделись последний раз. Сначала я этого не ощутил, а когда немного побеседовал, то изменения стали видны. Едва заметные морщинки, более выраженный макияж, некоторая жесткость губ, циничный прищур… Годы редко кому даются просто так, не оставляя своих следов.