Мужчина из моего прошлого

Если Соня с мужем оба светлые и голубоглазые, то какого хрена их ребенок тогда темноволосый и кареглазый????

Мне становится душно, и я открываю окно, впуская в комнату вечерний ветер. Тело покрылось испариной, мои догадки мне не нравятся.

Или нравятся?

Сука…

Почему у нее нет фотографий с новорожденным сыном? Чтобы по дате публикации можно было понять, сколько на самом деле мальчику лет?

Иду дальше. Захожу на страницу сестры Сони. Настя знатно вымахала из пятилетней девочки в подростка. У нее нет фотографий с племянником. Черт…

Кто еще? Кто еще может знать? У кого еще могут быть фотографии ребенка? Если потребуется, я взломаю базу данных загса и посмотрю, когда был рожден Сонин сын, но это крайняя мера, я не хочу к ней прибегать.

Зачем я вообще все это делаю? Что хочу найти?

Мне бы остановиться, захлопнуть крышку ноутбука, но не могу. Я будто с цепи сорвался. Не контролирую, что делаю. Ищу что-то сам не знаю что, но понимаю: я все делаю правильно, я должен это сделать.

«Лиля!», осеняет меня. Ну конечно, лучшая подруга. Но у Шарифутдиновой вообще нет ни одной фотографии и пустая стена. Твою мать…

С кем еще дружила Соня? Свиридов вот у нее в друзьях, но у того все забито его футбольными достижениями. Вова, Сережа, Ульяна, вспоминаю Сониных друзей. У первых двоих закрыты профили.

Остается Ульяна. О, у этой несколько сотен фотографий. Сейчас буду смотреть все.

Листаю, листаю, листаю… Пока не дохожу до фотографии с ребенком Софьи. Уля сидит за столом, мальчик у нее на коленях. Фотография опубликована полтора года назад. Подпись: «Мой любимый крестник».

Даже так, оказывается. Ульяна покрестила Сониного сына. Щелкаю дальше. Сонин сын еще встречается, как и сама Соня. По фотографиям у Ульяны можно отследить, как рос мальчик. На снимках, опубликованных четыре года назад, Владик совсем не новорожденный. А где-то примерно… двухлетний.

Листаю дальше и чувствую, как кровь в жилах застывает. Каждый новых вдох дается мучительно тяжело, легкие разрывает. Горло стягивает тугой проволокой, больно сглотнуть.

Но я, словно мазохист, продолжаю смотреть фотографии дальше. Пока не дохожу до самого важного снимка. Ульяна стоит на фоне церкви, в руках у нее сверток с ребенком и подпись к фотографии: «Теперь Сонькин сын и мой сын тоже! Я стала крестной мамой)))))))». Фото опубликовано шесть лет назад.

Глава 28.

Вернувшись из Иерусалима, нас встречает страшная новость: свекровь сломала ногу. Оказывается, Антонина Павловна сломала ее еще, когда мы были в Израиле, но решила не портить нам отпуск, поэтому сказала, только когда мы приземлились. Бросив чемоданы в квартире, тут же втроем мчимся к ней.

Антонина Павловна дома с гипсом, ей помогает по хозяйству сестра.

— Мама, давай в больницу! — настаивает Игорь.

— Я что, инвалид? — возмущается. — Зачем мне больница? Езжайте к себе, вы устали с дороги.

— Мама, надо посмотреть, как срастается кость!

— Мне делали рентген. Все там нормально, — отмахивается.

Попытки мужа уговорить свекровь лечь в стационар не увенчиваются успехом, и мы уезжаем. Разбирать чемоданы нет сил, поэтому я откладываю это на завтра.

Утро понедельника начинается, как всегда. Поднимаю Игоря и Владика, готовлю завтрак, провожаю их, мою посуду. Сейчас разберу чемоданы и поеду к Антонине Павловне.

Мы решили переезжать в Израиль, Игорь дал клинике положительный ответ. На работу он выйдет с начала сентября. К этому времени нам нужно подготовиться к переезду, найти в Иерусалиме жилье, устроить Владика в школу. В самое ближайшее время найму сыну репетитора по английскому и буду заниматься с ним сама. Что касается моей учебы, то поступлю в Москве на заочное и буду ездить на сессию.

Впереди тяжелые и суетные три месяца. Боюсь, что этого времени будет недостаточно для того, чтобы Влад заговорил по-английски. Надо было отдавать его в английский садик. Я хотела, но поблизости к дому такого не оказалось. А сын и так еле-еле встает по утрам в сад, который у дома, поднимать Влада еще раньше было бы слишком тяжело.

Из мыслей меня вырывает звонок мобильного. Бросаю разбор чемодана и тянусь к тумбочке за телефоном. Но тут же каменею, видя на экране имя Соболева.

Сердце пускается в галоп, пока я оторопело пялюсь на экран. Мне звонит Дима. Зачем?

Дрожащим пальцем провожу по экрану и принимаю вызов.

— Алло, — произношу, испытывая животный страх.

— Привет, ты сейчас где? — его голос уверенный, дерзкий. Ни капли смятения или стеснения.

— Дома…

— Я стою у твоего подъезда. Открой и скажи, куда подниматься?

Я теряю дар речи. Сижу на полу у чемодана, вцепившись ладонью в трубку, и чувствую, как ужас сковал горло.

— Чего молчишь? Я у твоего подъезда. Открой дверь и скажи, на какой этаж подниматься.

Дима как будто бы очень торопится. Улавливаю через динамик его тяжелое дыхание. Что с ним? Зачем пришел? Почему-то мне кажется, что он зол.