Мужчина из моего прошлого

Аккуратно сажусь на кровати и со слезами смотрю на мужа. Я ведь могла больше никогда его не увидеть… Игорь заключает меня в свои крепкие объятия и успокаивающими движениями поглаживает по волосам.

— Я чуть с ума не сошёл вчера, — тихо говорит на ухо. — Мне позвонила воспитательница из детского сада и сказала, что за Владиком никто не пришел. Тебе дозвониться она не смогла. Я все бросил, сразу домой. Параллельно позвонил маме, попросил ее забрать ребенка. Захожу в квартиру, тебя нет, на звонки не отвечаешь.

— А где мой телефон?

— Нет ни его, ни твоей сумки. Наверное, остались у похитетилей.

Я вспоминаю, что, когда меня привезли к амбару и силой потащили из машины, сумка свалилась с плеча и осталась в салоне авто. А там были паспорт, телефон, кошелёк и много чего еще. Обреченно закрываю глаза.

— И что ты делал дальше?

— Стал звонить главврачам больниц и называть твои приметы. Почти сразу обнаружилась девушка, похожая на тебя. Я приехал, ты спала. Хотел забрать тебя в свою больницу, но решил, что пока тебя лучше не перевозить. Дал наставления врачам и попросил перевести тебя в нормальную индивидуальную палату. Приезжала полиция, позднее они тебя допросят как свидетеля.

Так как мой муж известный на всю Москву врач, у него есть связи почти во всех больницах на уровне главврачей. Поэтому неудивительно, что он сразу стал звонить самому верхнему звену, да ещё и дал тут наставлений.

— Я просто шла по улице, а машина резко остановилась, и выбежал клоун с пистолетом.

— Клоун?

— Они были в гриме клоунов.

— Господи…

— Угу, я больше не смогу заказывать Владику на день рождения клоунов.

— Когда тебя выпишут, надо будет пройти курс у психолога.

— Ой, нет!

Отстраняюсь от мужа и удобнее сажусь на кровати.

— Соня, психологическое здоровье не менее важно, чем физическое.

— Ладно, — говорю, чтобы не спорить. У меня сейчас нет на это сил. — Долго мне еще здесь быть? Я хочу домой.

— Еще дня два-три, думаю. Мне уже пора возвращаться в больницу. Попозже к тебе придёт моя мама с Владиком.

— Хорошо.

Игорь целует меня в губы и уходит, а я так и остаюсь сидеть на постели, размышляя о случившемся. Клоуна убил снайпер. Одним четким выстрелом прямо в голову.

Какой же это все ужас! Наверное, Игорь прав, мне надо будет пройти курс у психолога. Мне же теперь будет страшно ходить по улице.

Мой взгляд снова перемещается на букет тюльпанов. Аккуратно встаю с постели и подхожу к цветам. Снова вспоминаю сон с Димой. Это совершенно точно тюльпаны из моего сна. Но как они могли мне присниться? Может, я просыпалась раньше, увидела цветы, они отпечатались в мозгу, а потом приснились?

Такие букеты мне очень давно в школе дарил Дима Соболев. Губ касается грустная улыбка. Я столько лет мечтала еще хоть раз обнять Диму, и вот это наконец-то произошло. Хоть и во сне.

Склоняюсь к тюльпанам и вдыхаю запах. Они пахнут весной и моими счастливыми школьными днями, когда я ходила на свидания с Димой Соболевым. Ну надо же было, чтобы свекровь заказала мне именно такой букет.

Глава 4.

В дверь моей палаты раздается стук и заглядывает медсестра.

— К вам можно?

— Да, проходите.

Девушка переступает порог с букетом пионов.

— Курьер привёз вам цветы, — под мой удивленный взгляд медсестра приближается к столу и ставит на него охапку ярко-розовых пионов в коробке.

— От кого? — удивляюсь.

— Здесь есть записка.

Беру в руки картонную карточку и читаю:

«Сонечка, миленькая моя, поправляйся скорее! С любовью, Лидия Степановна».

Это и есть букет от свекрови. Ничего не понимаю.

— Подождите, — окликаю выходящую за дверь медсестру.

Девушка оборачивается.

— А вы не знаете, от кого этот букет? — указываю на тюльпаны.

— Нет.

— А ко мне кто-нибудь приходил помимо моего мужа?

— Сегодня утром у вас был посетитель.

Тело прошибает током.

— Кто? — спрашиваю, чувствуя, как слабеют колени.

— Какой-то молодой человек. Высокий, широкоплечий, брюнет. Спросите на охране внизу, у нас все посетители отмечаются в журнале.

Мне становится дурно. Медсестра выходит в коридор, а я хватаюсь рукой за стол, чтобы не свалиться на пол. Мне снова снится сон? Нет-нет, сейчас это не может быть сон, я разговаривала с Игорем, я четко понимаю, что я не сплю.

Или опять сплю?

Такое ощущение, что я попала в фильм «Начало» с Леонардо ДиКаприо, где герои не понимали, во сне они или в реальности. Кусаю себя за руку. Больно. Нет, я точно не сплю.

Опять смотрю на тюльпаны. Если они не от свекрови, то от кого? И что за посетитель был у меня утром? Высокий, широкоплечий, брюнет… В горле моментально пересыхает, и я сильнее хватаюсь за стол.

Но… Мало ли какой брюнет мог ко мне приходить, пока я спала? Вдруг он был из полиции? Вот только странно, что полицейский пришел с цветами. Или цветы вообще от кого-то другого?

Срываюсь с места и выбегаю из палаты. Спросив у мимо проходящего врача, где пункт охраны, мчусь к лифту. Металлическая кабинка едет очень медленно, а адреналин по моей крови разливается очень быстро. Сердце больно шарашит о рёбра и, кажется, выпрыгнет из груди.