Мы больше нигде не дома

Он из одной части Империи, я из другой.

Он — из имперской колонии. Я — из имперской столицы.

Еврейство, это так, одна из меток… одна из красок, огромной разноцветной Империи.

И кажется, что роднит — но нет, ни хрена не роднит…

Вообщем, этот очередной невыигрышный билет разорван, и клочки его летят в лужу…

Но зато, я целый год хранила этот билетик, как некое предчувствие приключения.

Целый год была влюблена. Мечтала…

Опять не вышло.

Но я по прежнему придумываю себе, что может еще разок, в последний раз влюблюсь…

А потом, еще разок.

Наверное, я все-таки буду покупать эти билеты до самой смерти.

И никогда Бог не скажет мне, сердито высунувшись с небес:

— Рабинович, ну хоть раз купите лотерейный билет!

Я то у него всегда, снова и снова — покупаю.

Эх, Авшалом, Авшалом…. Вадик или Виталик…

Питер 2015

ВАЛЕРИК

Мне никогда не сняться ни кошмары, ни эротика.

В кошмарах я всегда быстро побеждаю и не успеваю осознать кошмар. А эротика у меня схлопывается, как в семейном кино: хлоп, кадр сменился, всем понятно, что было, но ничего не показали. Вообщем, рассказываю.

Эпиграф будет из Лосева, чтоб пострашней.

«…Фуражку, фуфайку забрали.

Ну, думаю, точка, отжил.

Когда с меня кожу сдирали,

я очень сначала блажил.

Ну, как там папаня и мама?

Пора. Отделенный кричит.

Отрубленный голос имама

Из красного уха торчит…»

Лев Лосев «Валерик»

Сниться мне значит, что я в стрипклубе, хозяйка которого — моя знакомая. Какая-то Светлана. И там какой-то конкурс, что-то благотворительное, и я — член жури.

И еще какие-то писатели или художники. Это все в Питере. Какие-то Митьки.

Может Ира Дудина или Тихомиров. То есть, я там не одна. И типа, по делу.

Такая ситуация была однажды в Нью-Йорке. И поэтому залетела нынче в сон.

И ко мне подходит девушка-администратор и говорит:

— Вас тут просят в личный кабинет, человек поговорить с вами хочет.

И ведет меня куда-то за дверку. Я иду — толпы людей вокруг — знакомые есть, не страшно.

Там отдельный такой зальчик, столик, диванчик. На столике кальян. Бутылки. Фрукты какие-то.

Я еще однажды писала телегу про стриптизершу для «Питера на Невском» и была в таком отдельном кабинете….

Передо мной такое существо мужского пола. Ну такое… Валерик. Или Виталик. Иногда еще зовут Серега… но реже.

Такое круглое, налитое ранним жирком, существо. С круглым животом, круглой головой, стриженой в ёжик, круглой картофелинкой носа и такими узкими, заплывшими глазками, невидного цвета. Щеки тоже, понятно, круглые. Ну, такой паренек, который был когда-то вполне славного вида, но после этого столько бухал и закусывал, что уже и не паренек, а «бычок» называется. По типу — охранник. Или просто бандит из мелких. И он мне говорит, мрачно так:

— Садись.

Это уже странно. И я отвечаю:

— Вы меня наверное с кем-то спутали. Я тут — член жури…

Он отвечает:

— Член тут один, это — я. А ты, пизда, щас сядешь и будешь делать то, что я скажу.

И это — начало кошмара. Кошмар — это когда рушатся все правила. Когда четко установленная реальность начинает расползаться. Мне становиться дико страшно. И мысли мои крутятся дико быстро. Я понимаю, что он разговаривает со мной, как с девушкой, которую он позвал в кабинет, причем со знакомой. А это значит, что он не в своем уме. Что он на чем-то, от чего у него снесло крышу.

И что у меня огромный шанс выйти отсюда со сломанным носом, или с подбитым глазом. Вообщем, если чо — он мне запросто разобьет лицо. А я никогда в жизни от мужика по морде не получала. Возможно, потому что всегда верю в то, что это возможно, что если как следует постараться, то можно от любого огрести. А тут и стараться не надо. Любое неверное движение или слово, и мне прилетит.

Все эти мысли проскакивают мгновенно. Я сажусь.

Он говорит:

— Балахон этот сними.

Это лето, и на мне моя обычная летняя униформа — конкретный балахон, прямое платье без рукавов, до пят, из черного льна. И под ним есть еще черные трусы. Тож не стриптизного плана. Я снимаю балахон. Страх как-то заслоняет стыд, не за то, что я голая, а за то что мне 57 лет, и я с самого рождения не занимаюсь никаким спортом,

и у меня, как у эстето-фашиста, собственное голое тело не вызывает энтузиазма….

Как сказал один знаменитый поэт « тело у тебя… чистый кранах».

Но этот ничего не говорит. Он наливает мне чего-то в рюмку. Пей, говорит.

Я пью — это коньяк. Там еще сок стоит, и я его соком запиваю.

И тут он говорит:

— Ну давай, рассказывай.

— Что рассказывать?

— Как ты меня ждала.

И тут на меня накатывает вторая волна кошмара.

То есть чувак на чем-то. И ему кажется что я — его девушка, причем, судя по его тону, девушка, которая ждала его плохо. При этом я тут сижу уже в одних трусах и говорить что я пожилая писательница Беломлинская или Улицкая — это не просто бесполезно, а это прямой путь получить в глаз.

И я говорю, то, что сказала бы на месте девушки: