Мы из Кронштадта. Подотдел очистки коммунхоза

Парень недоверчиво косится на меня. Потом смешливо фыркает и продолжает экскурсию. Не поверил. Ну и ладно, мне с ним не детей крестить, не невест венчать, не старух отпевать. Да и вообще-то морфов кладут либо Серега, либо снайпера, так что мне особенно хвастать нечем.

– Раз ты такой знающий – это правда, что в Стрельне была банда людоедов-ментов?

– Была. Только там не одни менты были, сбродная была компания.

– Хренасе! Ловко у них вышло!

– Чего ловкого? Это что хорошее создать – долго нужно возиться. А нагадить эпично – куда проще. Проще простого. Опять же сужу по опыту. Хорошим людям объединиться – трудно. Всякая мразь собирается в банду – моментально. Да, и базу организовали вовсе не людоеды. Людоеды просто перехватили власть на базе. Присвоить сделанное другими – куда проще, чем создавать самому.

– Эт точно. Мы приехали – заявляет шофер.

Останавливаю поток красноречия и гляжу в щелочку. Вроде как стоим во дворике, который образовали три типовых здания – взрослой поликлиники, детской (у нее в отличие от взрослой пандусы для колясок) и – та которая прямо перед нами – явно прибежище зубоболящих. Уже знакомые тихие хлопки – чистильщики начали работу. Мне пока команды вылезать не было. Сидю, смотрю на кирпичную стенку с целыми окнами. Вопрос водителя как-то всколыхнул прошлые мысли. Про человека разумного, как нас с какого-то переляку называют ученые люди. При этом никого не смущает, что разумный человек львиную долю славы отдает убийству себе подобных. Чем больше поубивал – тем слава круче. Для того чтобы зачать человека – нужно время. Чтобы выносить и родить – опять же время. Вырастить и воспитать – еще больше времени. Убить человека – дело одной секунды. Но материнство – давно уже не в почете, а вот всяких садюг-маньяков – и в кино и в книгах и где только не живописуют... Разумный человек, как же.

«Длинное ухо» выдает: «Чисто! К машинам!» Ну, отлично, можно выскочить из этой кабины – скороварки на свежий воздух. Здорово!

Первая тройка уже возится у невзрачных дверей – явно боковой вход, не парадный. Над парадным в таких поликлиниках такое дурацкое круглое окно здоровенное зачем-то советские архитекторы сделали.

Странно, что я как будто слышу музыку. Вроде как кто-то наяривает неподалеку что-то из так называемого с какого-то бодуна «шансона». Я-то по простоте душевной всегда считал, что шансон – это Азнавур или там Брэль, а не обычный блатняк «тынц-тынц-тынц», ан видно нет. Где тот Азнавур? А «тюрьма мой дом родной, сидеть мне бедному еще, а дамы ходют где-то там» – вот оно. С надрывом, все как надо. Интересно – район как вымерший, судя по выстрелам тут – около ТРЕХ медицинских учреждений всего было шесть зомби. Очень странно, тем более, что тут и неотложная помощь явно была – вон стоит расквашенный микроавтобус характерной расцветки с оторванной дверцей. Непонятно. И ведь когда ехали – тоже зомби считай не видели – куда подевались-то?

Мне машут рукой – пора входить, дверь на распашку и первая тройка уже в поликлинике.