Мы, монстры. Книга 3: Зверь

       Тейрин уже очень долго не спускался со смотровой площадки дворцовой башни, а Крит до последнего не спешил туда подниматься. Он никак не мог понять, что с мальчиком не так на этот раз и почему тот там застрял. И конечно же, Крит прекрасно помнил, как тот использовал площадку раньше, да и сейчас еще может использовать — чтобы сбрасывать вниз таких вот непонятливых. Тейрин, в конце концов, никогда не объявлял: “всё, больше так не буду”. А даже если и объявил бы — это же Тейрин.

       Теплилась, конечно, слабая надежда: именно потому, что это Тейрин — вдруг упал? Задумался, как обычно, засмотрелся вдаль — и бах в пропасть...

       Конечно, Крит не сказал бы, что такой вариант был бы сейчас оптимальным для него. Власть он вряд ли захватит единолично, а любые возможные союзы ничем не лучше, чем нынешнее положение вещей. Да и вообще, упади Тейрин куда-нибудь сегодня — черт его знает, что начнется в Нат-Каде и во всех Верхних землях завтра. На самом деле Криту и жаловаться-то было не на что. Тейрин просто иногда невероятно раздражал.

       Вплоть до сиюминутного и бессмысленного желания толкнуть его в спину, если будет стоять на краю пропасти.

       И когда Крит все-таки поднялся на смотровую, как назло, именно там Тейрин и стоял: у самого края площадки, всматриваясь в небо. Он редко смотрел так: не просто перед собой, не просто сквозь все вокруг — куда-то. И будто снова слегка изменился: вытянулся, выпрямился — хотя, казалось, куда дальше-то? — вырос. Не был сейчас похожим на тень — показался куда более материальным и совершенно взрослым.

       — Что ты там видишь, Повелитель? — спросил Крит, сделал осторожный шаг вперед, но только шаг — дальше не пошел.

       Тейрин не ответил. Молчал так долго, что даже привыкший ко всему Крит начал раздумывать: уходить или повторить вопрос? И даже собрался было незаметно шагнуть обратно к двери, когда Тейрин наконец заговорил.

       — В Дааре что-то случится, — сказал он, и голос вновь звучал задумчиво, безразлично, отстраненно.

       “Даже слишком, — подумал Крит, — будто специально пытается сделать его таким”.

       — Алеста видит большие потрясения, — продолжал Тейрин. — Кости, карты... Всё обещает: баланс сил изменится.

       — Нас зацепит? — деловито уточнил Крит.

       Тейрин не ответил. Снова замолчал надолго. Но теперь хоть примерно было понятно, о чем он думает. Теперь Крит знал, что говорить.

       — Повелитель, — осторожно начал он. — Алеста нынче и сама… гм… потрясенная. Последние послания от тебя дались ей нелегко. До сих пор ведь на ноги не поднялась? Насколько сейчас можно верить ее предсказаниями?

       Тейрин все молчал.

       Крит успел тихо вздохнуть, изучить все окрестные тучи, а также подумать о том, что с такими тучами нет смысла смотреть в небо — все равно ничего не увидишь, и только потом Тейрин снова заговорил. И сказал, как обычно, совсем не то, чего от него ждешь. И совсем с другой интонацией. Крит не разобрал, с какой именно, успел заметить только, что с неожиданно живой. Тейрин даже не сказал — спросил:

       — А если они погибнут?

       Крит нахмурился. Нет, он все-таки решительно не понимал, о чем мальчишка думает. Даже примерно. Вроде как, только что судьбы мира решал… а теперь? "Они" — это опять эти двое? Ну, а кому ж еще быть? Не о даарцах же он так печется.

       — Н-ну… — неуверенно протянул Крит. И еще менее уверенно предположил. — Значит... судьба?

       — О ком тогда мы будем писать легенды? — спросил Тейрин и намек на интонацию в голосе снова исчез — вернулся к равнодушному, задумчивому состоянию.

       — Легенды? — удивился Крит. Нет, ну это просто. — Найдём. Что, идиотов вокруг мало?

       Тейрин медленно развернулся. Все так же задумчиво окинул его взглядом, но Криту показалось, что сейчас мальчик — хотя, какой это теперь мальчик? — думает над тем, насколько сложно будет добросить его до края площадки. Взвешивает.

       И вдруг Крит понял одну простую вещь. Настолько простую, насколько и невероятную. И настолько невероятную, что не удержал в себе, спросил вслух:

       — Ты что… тебя волнует их судьба, Повелитель?

       Тейрин задумчиво качнул головой. Вроде бы, отрицательно.

       Вновь вернулся к созерцанию неба.

       И еще через много, много долгих мгновений спросил:

       — Зачем пришел?

       — Торговцы прибыли, — сообщил Крит. — Час посещения пока не настал, но они уже ждут внизу. Может, тебе будет лучше...

       — Ждут внизу… — отстраненно перебил Тейрин и наконец-то стал похожим на себя — глядящего сквозь пространства призрака. — Я спущусь. Когда настанет час. Иди.

       И не оборачиваясь, взмахом руки, отпустил.

       Крит развернулся, вышел за дверь, аккуратно прикрыл за собой. Сильно не хлопал — а то еще снесет таки Тейрина с края, так близко к нему он стоит. Всегда слишком близко.

       Толкать его что-то расхотелось.

       Крит свое дело сделал — напомнил о встрече. Теперь есть шанс, что Тейрин о ней не забудет. Если не слишком задумается. Если не засмотрится в небо.