Мы побелили солнце

Выхожу из диалогов, но цепляюсь взглядом за кнопку "моя страница" и без раздумий на нее щелкаю.

На аве у него – я почему-то ожидал увидеть нечто такое – доктор таракан из мультика про пришельцев. Фоток у него не так много – в основном, странные мемы и репосты из группы компьютерных лайфхаков. На одном фото он сидит в этой же каморке напротив ноута, но вот прическа у него необычная: волосы спадают на глаза, по моде всяких эмо из нулевых. Темные корни резким градиентом перетекают в снежные пряди. А тот самый прокол в губе украшает серьга в виде кольца!

Я уже начинаю листать дальше, но на одной из фоток обжигаюсь о желтый свитер и в холодном поту спешу закрыть альбомы.

Больше ничего не смотрю. Только заглядываю в статус, где значится почему-то до боли знакомая фраза «У меня есть время, но нет сил ждать», а чуть ниже семейное положение: в гражданском браке.

Игорь Светлаев. Тридцать лет. И Крымский федеральный университет имени В.И. Вернадского в графе "образование". Так он из Крыма?

– Екарный Касперский, да я сто раз вам уже сказал, что это не в мощности компа дело, вы просто память ему забили!

Я не успеваю выйти с его страницы обратно в диалоги, только вздрагиваю и ошпаренным котенком и откатываюсь на кресле к стене, испуганно уставившись на Игоря. Он зажимает плечом телефон и бегло смотрит на меня, а я молюсь, чтобы он ничего не заметил.

Не замечает. Грязно выругивается – и я понимаю, что говорит он явно не с учителем. Выругивается – и бросает трубку.

А я, присмирев, вжимаюсь в спинку стула. Тереблю рукава кофты.

– Вы так быстро? – брякаю, не подумав.

– Нет, ну по-русски же ей сказал: включите звуковую карту! – ругается Игорь, отсоединяет ноут от розетки и кладет его в специальный чемоданчик. – На окошечко нужно было ткнуть и все, а она уже трагикомедию разыграла…

– Вы все? Домой уже? – наблюдаю, как ноутбук отправляется в сумку.

– Почему домой? Тебя провожать.

– А ноут зачем забираете? Можно же просто каморку запереть.

– Кабинет! А ты бы запер в кабинете кошку и усвистел бы по своим делам?

– Ну сравнили вы, конечно…

– Ноут, – чеканит Игорь, берется за подлокотник кресла и пододвигает его вместе со мной к себе, – поприхотливей мохнатых будет! Тем более, оставить его в этой психушке… ну вообще! И он не просто ноут, у него имя есть.

– Имя? – веселюсь.

– Да. Валера.

Хихикаю. Пихаю руки в карманы кофты.

– А вдруг это девочка?

– Дурачок? – он стучит пальцем по лбу. – Девки – истерички, а мой Валера который год мне исправно служит и не выпендривается, – Игорь мягко поглаживает сумку. – Идешь?

Он выталкивает меня из каморки. Поворачивает в ней ключ.

– Надеюсь, завтра концерт не закатишь и с урока не сбежишь?

– Ну…

Я правда не знал, как пройдет завтрашний день. Как меня примет Колобуся и коллектив, будут ли сдергивать очки и травить свои дохлые шутки. Я не знаю, как вообще закончу одиннадцатый класс, как стану ходить на консультации и какие вообще буду сдавать экзамены. Я понятия не имею, что я хочу в будущем и куда мне стремиться.

И Игорю я решаю не лукавить.

– Я не знаю, Игорь Павлович.

Он отвечает мне горькой усмешкой.

И снова на протяжении всей дороги ее хранит.

Но я больше не чувствую его скрытой обиды на себя. Я знаю: он молчит не от злости, а из принципа не лезть в мою душу, пока я сам не захочу пойти на контакт. Он был до боли простым, но в то же время я видел в нем какую-то увлекательную загадку. Не стесняясь, я рассматривал его по пути из-под очков и пытался ее разгадать, но напрасно: навряд ли это удастся кому-то без желания самого Игоря.

– Ты дорогу запоминаешь или запоминаешь меня?

Я чуть не спотыкаюсь о любезно брошенную кем-то прямо на тротуар бутылку с подозрительной жидкостью внутри. Отфыркиваюсь:

– Чего?

– Ничего. Это последний раз меня в роли навигатора. Заблудишься – мне будет похрен.

– Не заблужусь.

– Ты номер-то мой хоть запиши.

– А у меня… – тоскливо кошусь на двух цыганят, прыгающих через перила нашего крыльца. – У меня нет телефона.

– Бомжара?

– Я его потерял, – решаю не вдаваться в подробности.

Один цыганенок что-то шепчет второму, косясь при этом в нашу сторону. Тянет пацана за собой и подходит с ним ко мне с щенячьими глазами. Но только я останавливаюсь, как Игорь резко дергает меня за руку и затаскивает в подъезд.

– Ага, – фыркает. – Или подарил. Какому-нибудь бомжу-попрошайке.

– Может, им реально помощь нужна?

– Мне тоже помощь нужна! А кто мне помогает? Никто, я же не инвалид, не беременная цыганка и не черный. Так че с мобилой у тебя? Может…

– Не надо, – быстро протестую. – Не надо мне ничего покупать и дарить.

Игорь останавливается прямо перед лестницей. Резко поворачивается ко мне. Опирается локтями на перила.

– Не-е, Данко, все-таки насчет твоей самооценки я промахнулся. Никто тебе ничего дарить не собирался.

– А…

– Бэ. Я хотел предложить дать денег в долг. Как на работу устроишься – вернешь мне с процентами.

– Я кино видел, – тут же возражаю. Поднимаюсь по лестнице, держась стены. – Там мошенники дурачков так же обманывали, а потом деньги с них трясли.