Мы побелили солнце

Закатываю глаза, но плетусь к крану и подцепляю скользкое полосатое мыло.

– Да к другу ходил сценку по химии репетировать.

– Что за друг?

– Охапка. Ну, Костя Александров.

– Ой, к нему? – Игорь заходится смехом. Звякает тарелками. – Ну ты и друзей, конечно, себе находишь.

– А чего с ним не так?

– Да алкашонок мелкий, в спальном районе живет. С дядей вроде. Пацанов вокруг себя собирает, таких же вольтанутых, и шарится с ними по улицам.

Взбираюсь с ногами на стул. Подпираю щеки кулаками и наблюдаю, как Игорь возится то ли с фруктовым салатом, то ли с самодельным йогуртом. Фартук так непривычно облегает его бедра, что делает еще фигуристей, еще выразительней, еще красивей.

Чувствую, что начинаю заливаться краской от таких мыслей, но взгляда не увожу. Не заметит. Спиной же повернут. И джинсы, кстати, надел сегодня обтягивающие. Даже слишком…

– Ну и ничего, – отмахиваюсь и большими усилиями перевожу взгляд на дверцу холодильника. – Мы же просто химией позанимались и… О, вы убрали магнитик в форме солнца?

Игорь разворачивается ко мне. На какое-то время в лазурных глазах мелькает азарт, который тут же сменяется серьезностью.

– Мы, Данко, уже в аптеку сходили.

– В аптеку? Зачем?

Он заливает странную мешанину в тарелке топленым, чуть подгорелым шоколадом.

– Набрал тебе всяких успокоительных.

– Зачем мне успокоительные?

– Вот прикинь, нигде не нашел таблеток от боязни желтого цвета! В интернете прочитал. А еще тебе нельзя волноваться, переживать, надо больше спать и радоваться жизни. Так что ты, оказывается, реально беременный.

Игорь перемешивает фруктовую кашицу с шоколадом. А я смотрю то на его сотканные из шелка длиннопалые руки, то на пустующий прокол в губе, то на особенно сосредоточенное выражение лица. Так круто за ним наблюдать, когда он чем-то занят. Сразу становится таким строгим; сразу на его ладонях вздуваются вены, что хочется их погладить, чтобы снять напряжение. И как он с раздражением отбрасывает с глаз челку; как уверенно передвигается по кухне в четком вальсе, захватывая по пути вилки и ложки!

– Вот это, – он с хлопком опускает на стол передо мной бутылек таблеток, – будешь пить, чтоб так остро на желтый не реагировать.

– А как часто?

– Хрен знает, хоть всю пачку за раз, все равно от такого не сдохнешь. Зато! Попробуй, что я тут для тебя накашеварил! – он придвигает ко мне миску.

С сомнением смотрю на политые шоколадом бугры. Принюхиваюсь. А он действительно подгоревший.

– Это блюдо вашего авторства? – улыбаюсь Игорю.

– Это бананы в шоколаде.

– Что в шоколаде?!

Я вцепляюсь в чашку и спешу ее отодвинуть, но Игорь вовремя накрывает руку холодной ладонью. И меня ударяет разрядом тока. Легкое статичное электричество, но его хватает, чтобы вздрогнуть и застыть.

– Да подожди ты, – он мягко берет меня за запястье и отводит руку от тарелки. – Бананы же внутри белые. Ты хоть раз ел бананы?

Смутившись, убираю руки в карманы кофты.

– Ел йогурт со вкусом бананов.

– Так это то же самое, только еще и с шоколадом! Я сам его в микроволновке растопил. Ну?

– А прикол в чем?

Игорь вздыхает. Садится напротив меня.

– Чтобы ты понял, что в желтом нет ничего страшного.

– Игорь, это так не работает, – криво улыбаюсь. – Я боюсь желтого такси не потому, что в нем едет маньяк, а потому что оно желтое.

Игорь морщится – видимо, я очень глубоко задел его самолюбие. И я осекаюсь. Хватаю ложку, загребаю ей коричневую жижу и, решив не нюхать, съедаю.

– Ну как? – Игорь подается ко мне с комично взволнованным лицом. – Вкусно?

Захожусь в кашле, сгибаюсь над столом и молюсь всем богам, чтобы Игорь не видел моей скривившейся физиономии.

Это додуматься надо было смешать реально подгорелый шоколад со вкусом угля с, кажется, полугнилыми бананами, да еще и с какой-то кислятиной – не то лимоном, не то вареньем.

Но еще больших усилий мне стоит это проглотить.

– Готовить – явно не ваше призвание, – выдавливаю улыбку, бросаюсь к раковине, вцепляюсь в ее края, сгибаюсь и хлебаю прямо с крана. Этот вкус не может заглушить никакая вода!

– Чего? – Игорь ошарашен. – Почему? Я же… думал, нормально получится.

– Вы так мне еще одну фобию разовьете, – все никак не могу разогнуться над раковиной. – Шоколадобоязнь.

– Екарный Касперский, – оборачиваюсь через плечо, и по сжатым в тонкую линию губам вижу, что уязвил я его неслабо. – Ну я и не готовлю! Нахрена мне готовить, все же заказать можно. Бутеры я делать умею, дошик завариваю, а супы да каши не жру.

Отрываюсь от раковины – не потому что напился, а потому что мне стыдно перед Игорем за резкие слова. Утираю с губ ледяные капли, сажусь рядом и бормочу:

– Не обижайтесь, я… я ж понимаю, что вы хотели меня порадовать, но, – запинаюсь, ведь еще больше чувствую, какой я урод. Поднимаю на него глаза, – но в следующий раз хотя бы не топите шоколад в микроволновке.

– А ты сам-то готовить умеешь?!

– Немножко. Баба учила, но почти в каждом рецепте есть масло, яйца или сыр, поэтому…

– Вот и молчи тогда, умник.

Прикусываю язык.