Мы путники. Избранные стихотворения

Горьким, горьким было пиво,
лгали речи в этом доме,
и глаза глядели криво,
и очаг коптил недобро,
и углы таили злобу,
по-змеиному шипели…
И хотели гости, чтобы
пел Брандан. Но им – не пел я!..
                 Горьким, горьким было пиво,
                 но презренье – пива горше!..
Ожерелья мне сулили,
кубки золота литого,
как о милости молили,
как о влаге в сушь… Не трогал
я правдивых струн. Опасно,
словно потаскуха – тело,
продавать свой дар прекрасный…
Пел для всех я. Им – не пел я!..
                 Горьким, горьким было пиво,
                 но презренье – пива горше!..
И, от ярости безумны,
за мечи они хватались,
воя. Но – молчали струны.
Но – когда и кто заставил
барда лгать себе в угоду?
Мне ли головою белой
честь пятнать? И встал я гордо
под мечами. И – запел я!..
                 И глаза им выжгла песня
                 о презрении горше пива!

Монолог человека, испорченного классиками

Я читал слишком много,
я спешил слишком часто,
я любою дорогой
не шагал безучастно —
а дороги те были
не усыпаны розами,
на дорогах тех били
семиматушной прозою,
по мозгам и по почкам,
и под дых, и лежачего,
били скопом и в клочья…
Всё, что было назначено
мне судьбою лукавой —
принимал я без ропота,
заражён идеалами
поучителей тронутых —
от Христа и Сократа
до Толстого и Маркса…
Я
родился
крылатым,
стал —
фигурой из фарса.
Я
бежал от покоя
и от дара,
что даром,
Я
щеку за щекою
подставлял под удары,
я
чужого:
– Да что вы?!
Я
своё:
– Да возьмите!..
Хоть в моей родословной
каждый предок – грабитель.
Хоть в моей родословной
не читали – рубились;
не сыскать краснослова,
но убийц – в изобилии…
Крестоносцы, варяги,
запорожцы, бароны —
между ними я
ряженый,
вроде белой вороны…
Слишком добрых и мудрых
я читал слишком много.
Стал я добрым и мудрым,
стал бараном безрогим,
незлобивым, покорным,
разучившимся драться —
хоть пишите икону!..
Только – жил ли я, братцы?

Видение

Живёт средневековье во мне —
как замок тяжкий и подслеповатый,
навис над пропастью;
и на крутой стене
суровой стражи сумрачные латы;
и на закате затрубит герольд
пронзительно, надменно и беззвучно,
и дрогнут створы кованных ворот,
и призрачный кортеж по сонным кручам
в долину молчаливо потечёт.
Черны щиты, опущены забрала,
и шаг коней размерен и могуч; и вот,
истосковавшись по врагу,
седой король торжественно и ало
нагим над головой взмахнёт мечом…

«…И в тишине…»