Читаем Мы все немного у жизни в гостях полностью

Мы все немного у жизни в гостях

«Ахматова – жасминный куст, обугленный туманом серым», – так говорили о поэтессе современники. Её считали совершенством. Её стихами зачитывались. Её сравнивали с античными богинями.Она родилась на рубеже двух веков – «железного» XIX и жестокого XX, – соединив их незримой нитью своей трагической судьбы.Лирика Анны Ахматовой зародилась в лоне «Серебряного века», когда на поэтическом небосклоне уже сияли звёзды Есенина, Цветаевой, Маяковского и многих других великих мастеров слова, в чьём творчестве нашла вдохновение Ахматова.Анна Андреевна – великий поэт с трагическим мироощущением, проницательный художник, человек стальной воли и непреклонного мужества, с непоколебимым чувством собственного достоинства и бескомпромиссной совестью. Она застала великую эпоху «смены времен» и масштабных революционных потрясений, события которой окрасили ее лирику в тёмные тона.В сборник «Мы все немного у жизни в гостях», посвящённый творчеству поэтессы, вошли произведения, авторы которых затрагивают значимые философские темы: любви, дружбы, войны, патриотизма и необратимости судьбы.

Мария Александрова

Cтихи, поэзия / Стихи и поэзия18+

Мария Александрова
Мы все немного у жизни в гостях
Сборник, посвящённый творчеству Анны Ахматовой

* * *

Нарине Авагян
г. Ереван,
Республика Армения

Будь победителем, я – вечно побеждённой…

Придёшь ко мне со славой победителя,Прошествуешь с триумфом, мой герой,Врата раскроются зарёю восхитительнойПеред единственным и дорогим тобой…Придёшь ко мне, быть может, с опозданьем,Придёшь ты с плачем скомканной судьбы,И приучившиеся ноги к ожиданьюВдруг понесутся тропками любви…Придёшь ко мне усталый, молчаливый,Вкусивший одиночества печать,Глаза безумные мои ретивоТебя заставят только ликовать…Придёшь случайно ты – далёкий, дальний,Оставишь ты пустыню вдалеке,С раскаяньем придёшь маниакальным,Герой очаровательных легенд…Придёшь ко мне с тоской, тобой взращённой,Придёшь монархом, Цезарем, царём,Будь победителем, мой милый, возвращённый,Я вечно быть готова побеждённой…Хоть побеждённой, но твоим ребром…

Слова

Ах, слова,Что теплы, как твой поцелуй,Как рассветы прозрачны улыбкой своей,Мудрость мысли и глубь освежающих струй,В них ласкающих рук протекает ручей…Оживляют они или к смерти ведут,Ощущенья любви в них, что может пронзать,Могут плотно и стиснуть, как грубый тот жгут,И бессовестно душу твою растерзать…Забродит в них и жизни начало, конец,Вспыхнёт ночь в них, и тьма разольётся вокруг,Камни дух обретут в них, и смысл – сонет,В них сплетенье всех радуг и жизненный круг…Под влияньем магических сил естестваВспыхнет ночь в них таинственной страстью порой,Бездуховной сутью насыщен едва,В них роса растечется печалью, тоской…В колдовстве их поющей гармонии днесьВдохновится душа, вознесясь над собой,Под влияньем их боль исчезнет, и весьМир вздохнёт полной грудью и станет живой…И коварством ласкающих рук снова ложьБудет мирно стремиться душой овладеть,И родится в грехах повседневных насквозьМир другой – отраженьем в мёртвой воде…

«Обида наша…»

Обида наша,Нет, не длится долго,Я, как волна, на море обижаясь,На берег лишь кидаюсь ненадолго,Но пенясь вновь,Я снова возвращаюсьВ твои объятья лишь,В свои же берегаИ безмятежно…Как будто с морем я сливаюсь…