Мысль, вооруженная рифмами

7. Слово

Птицу из клетки скоро мощно испустити,

            но труд есть паки в тужде ону возвратити.
Точне без труда слово из уст ся пущает,
            но никоим образом воспят ся вращает.
Егда убо хощеши нечто глаголати,
            потщися прежде оно умом рассуждати,
Да не како печаль ти велику содеет,
            егда в ушесех людских везде ся рассеет.

<1678>

Феофан Прокопович (1681–1736)

8. За Могилою Рябою

За Могилою Рябою.

       над ркою Прутовою
            было войско в страшном бою.
В день недлный ополудны
       стался нам час велми трудный,
            пришол турчин многолюдный.
Пошли навстрчь козацкия,
       пошли полки волоския,
            пошли загоны донския.
Легкий воин длав много,
       да что был числа малого,
            не отнял мста лихаго.
Поял то был город близкий,
       врагом добрый, бо был ниский,
            дал бы на вас пострл рский.
Пришли на Прут коломутный,
       тут же то был бой окрутный,
            тут же то был нам час смутный.
Стали рядом уступати,
       иншаго мста искати,
            а не всуе пропадати.
Скоро померк день недлный,
       ажно российския силы
            на отворот загримли.
Страшно грмят и облаки,
       да страшный там Марс жестокий
            гримл на весь пляц широкий.
Зоря з моря выходила,
       ажно поганская сила
            в тыль обозу зашумла.
Всю нощь стуки, всю ночь крики,
       всю ночь огонь превеликий:
            во всю нощь там Марс шел дикий.
А скоро ночь уступила,
       болшая злость наступила,
            вся армата загримла.
Не малый час там стреляно,
       аж не скоро заказано,
            «На мир, на мир!» — закричано,
Не судил бог христианства
       освободить от поганства,
            еще не дал збить поганства.
Магомете, Христов враже,
       да что далший час покаже,
            кто от чиих рук поляже.

<1711>

9. Плачет пастушок в долгом ненастьи

Коли дождусь я весела ведра

                    и дней красных,
Коли явится милость прещедра
                    небес ясных?
Ни с каких сторон свта не видно, —
                    все ненастье.
Нт и надежды. О многобдно
                    мое щастье!
Хотя ж малую явит отраду
                    и поманит,
И будто нчто полготить стаду,
                    да обманит.
Дрожу под дубом; а крайним гладом
                    овцы тают
И уже весма мокротным хладом
                    исчезают.
Прошол день пятый, а вод дождевных
                    нт отмны.
Нт же и конца воплей плачевных
                    и кручины.
Потщися, боже, нас свободити
                    от печали,
Наши нас дды к теб вопити
                    научали.

<1730>

Антиох Кантемир (1708–1744)