— Наташечка, срочно одевайся и жди меня внизу, у подъезда. Зеленая «трешка» м 24–46 мн.
— Но, Дениска, это вроде как…
— Натулик, вопрос жизни и смерти! И захвати на всякий случай русско немецкий словарь. Целую.
Облака были такие, словно их нарисовали и забыли стереть. Неподвижные, яркие, напитанные солнцем. При этом горизонт, виднеющийся в разрывах между многоэтажками, был абсолютно безоблачным.
— Куда едем то? — включая сигнал поворотника, спросил Лузга.
— На улицу Герцена. Там покажу. А потом… Черт его знает, где они живут! — тряхнул головой Денис.
— Кто «они»?
— Да немцы эти… Туристы, в общем.
— Какие немцы? Банда?
— Все! Вперед, потом объясню…
Денис еще и сам не знал, что руководителя группы КРВТ комиссии «Восток» зовут Манфред Мария фон Фогельвейде, еще он не знал о существовании дома германского консульства на улице Поварской. Он еще не понимал, что и как говорить немцам. Он не совсем четко представлял, как именно эти европейцы должны спасти мальчика из Хайфы… Он просто знал — нужно действовать именно так, как он действует сейчас.
«Остановить… Остановить… Остановить…»
Улицы.
Светофоры.
Дома.
Двери и ступени.
Они на месте…
Холодильник «Розенлев» тихо затарахтел, будто спрашивая непрошеных гостей, что им тут нужно. Лузга ковырялся ножом в замке входной двери, пытаясь достать обломанный ключ:
— Статья уже у нас имеется… Мать его…
Потом он вздыхал о том, что потерял квалификацию, и ругал капризные немецкие замки. Наташа Кузнецова сидела, ни жива ни мертва, на табуреточке, рядом с микроволновой печью, и потрясенно пила минеральную воду «Райн» из высокой полиэтиленовой бутылки.
Денис рассеянно ходил по неубранным комнатам и массировал виски.
— И зачем понадобилось вламываться к иностранцам. Как пить дать упекут в «Матросскую тишину»… — уже вполне явственно ворчал Лузга.
Обломок ключа никак не хотел выковыриваться из замка.
Алешин молчал.
Он вслушивался в себя.
Отсеивал из потока информации лишнее, концентрировался на главном. Найденный старый авиабилет на имя Вальдхайма Клауса вывел поток в непроницаемое, безликое, беззвучное пространство.
Стало ясно, что этот Клаус Вальдхайм — фикция.
Он никогда реально не существовал.
И тут неожиданно удача.
Маленькая фотография в кармашке одной из дорожных сумок: «Милому папе от Ганса и Отто. 1984».
Алешин держал в руках небольшой цветной снимок двух мальчиков, явно братьев. За их спинами, в серванте, среди поставленных на ребро декоративных тарелочек, виднелась еще одна фотография. Она получилась на снимке очень нечетко, объектив захватил только ее правую часть, но и этого оказалось достаточно…
Алешин почувствовал, что теряет равновесие, и, нащупав подлокотник кресла, устало опустился в его мягкие объятия… Начиналось… Чужие мысли, чужая жизнь…
«Раздавайте продовольствие, господин капитан, и не задавайте вопросов. Сейчас сорок четвертый, а не сороковой…» — Молодой майор резко развернулся и зашагал вдоль колонны танков T IV с расчехленными жерлами 75 миллиметровых длинноствольных пушек.
Шоссе Потсдам Шпандау было плотно забито техникой. Бронетранспортеры, противотанковые орудия, несколько самоходок «пантера», легкие броневики офицеров связи. Везде шли последние приготовления перед выступлением. В танки грузили блестящие на утреннем солнце кишки пулеметных лент, втаскивали ящики ручных гранат и охапки фаустпатронов. Танкисты натягивали кожаные шлемы и посматривали на командирский T IV. Какой то унтер офицер довольно громко комментировал происходящее:
— Мне кажется, что в Берлине, скорее всего, высадился парашютный десант англичан, которые хотят убить фюрера, и мы должны их уничтожить…
Майор, услышав это, резко остановился около унтера:
— Прекрати трепаться, Брандт Осмотри ка лучше свою ходовую. Если опять у тебя выскочит торсион или еще что нибудь, отправлю на кухню, дрова колоть до самой победы…
Майор не договорил. Объезжая танки и грузовики с глазеющими из под тентов пехотинцами резервного полка, к нему приближались два мотоцикла с колясками. Майор издалека узнал черную эсэсовскую форму с красно белыми нарукавными повязками.
Из ближнего танка кто то улюлюкнул, и эсэсовцы зло и как будто трусливо вжали головы в плечи. Мотоциклы остановились прямо перед майором.
Он незаметным движением расстегнул кобуру «парабеллума» и широко расставил ноги в отдраенных до блеска сапогах. Эсэсовец, в звании штурмбаннфюрера, слез с мотоцикла и направился к майору:
— Вы командир учебного танкового полка, майор фон Фогельвейде?
— Да, вы угадали, штурмбаннфюрер.
— Немедленно верните своих людей в казармы. Это приказ фюрера.
Фон Фогельвейде насмешливо поднял бровь, хотя внутри у него все дрожало и обрывалось.
— Чей приказ?
— Приказ фюрера!
— Неправда, фюрера уже нет. Нет уже полтора часа! — Он сунул эсэсовцу под нос свои швейцарские часы.
— Вы глубоко заблуждаетесь, герр майор. Он жив. И снова ведет нашу великую нацию к победе. Верните солдат в казармы, иначе этот день, 20 июля, станет для вас роковым и, скорее всего, последним! — Эсэсовец придвинулся ближе, но остановился, увидев, что майор вынимает пистолет.