На бегу

Мотив дополнял сухой и быстрый стук по клавишам. После все стихло.

Андрей потер глаза, за окном сверкнуло, началась гроза. Он открыл окно, в комнату ворвался влажный свежий воздух с запахом цветущей вишни. Чувство непонятной потери заполняло сердце. Андрей пытался припомнить, чем он занимался пару минут назад, мысли ускользали, а в голове звучало:

– Та-та-та-тааа, ты-ты-ты-ты-ты…

Танец

В мокрой от пота рубашке он лежал на паркете и смотрел в потолок. Они репетировали уже шестой час. Силы покинули тело и не собирались возвращаться. По залу клубился незримый магический дым, рождающий в его голове пару, танцующую в воздухе. Пара была идеальна и неутомима, она кружилась и кружилась, рассыпая цветные эмоции каждым движением. Как заставить тело танцевать, как танцует душа?

Застучали каблуки, рядом с его головой на паркет опустилась бутылка воды. Марина сняла промокшие насквозь трусы, бросила их в пакет, одела запасные, натянула шорты и обмакнулась полотенцем.

«На кой нам этот конкурс?» – думал он, – «Жара тридцать градусов, зал старого дома культуры, не видевший кондиционеров в глаза. Что мы тут делаем?»

– Давай чачу заново.

– Если я сдохну, у тебя не будет партнера на конкурс.

– Найду.

– Не успеешь, неделя осталась.

– Хватит ныть.

Марина включила проигрыватель. Музыка ворвалась в сердце, и ей было невозможно сопротивляться.

Жизнь – лишь момент, когда твоя душа парит в танце; растворяется в глазах любимого; размазывается мазками крови, похожей на краску, по холсту; бежит пальцами по клавишам пианино; скрипит шариковой ручкой по листам бумаги; проникает в изваяние, которое еще не обрело своих контуров; материализуется в коде, творящем новый мир…

***

Ты всегда с тобой, то, что можно отпустить, не является частью тебя.

О странном

Этот эволюционирующий запах вчерашнего мусорного ведра. Еще не смрад, но уже отчетливые нотки гниения и кислоты бьют в нос. И ты идешь с этим ароматом, завернутым в пакет, по лестничной клетке, и тебе безумно стыдно. Перед кем? Почему? Стыдно, что у тебя есть отходы? Что они имеют свойство разлагаться и выделять дурной запах? Но ты прячешь пакет за спину и говоришь в открывшуюся дверь лифта: «Едьте, я на следующем». «На каком следующем?» – приходит запоздалая мысль. Но ты снова один со своим пакетом мусора. И кажется, что в нем сработал катализатор, и запах становится зловоннее каждую секунду. Вот приходит лифт, на этот раз пустой. Ты едешь в нем, стараясь не дышать, но от этого еще хуже. Двери открываются, и на тебя кидается тявкающая собачка соседки. Тебе уже не стыдно. Стыд переходит в гнев. Выскочив на улицу, ты делаешь глубокий глоток воздуха и только потом понимаешь, что запах все еще с тобой. Быстрым шагом направляешься к мусорным бакам. Бросок! Свобода! Казалось бы, просто выкинул мусор, но это прекрасное мгновение избавления от чего-то омерзительного отзывается радостным наслаждением во всем твоем существе.

О любви

Любовь подкрадывается незаметно, и когда ты совсем не ждешь, наносит неотвратимый, смертельный удар. Пелена эйфории затмевает твои глаза, но робкие мысли пробиваются сквозь нее. Резкие удары током пронизывают твой позвоночник, словно невидимый доктор пытается реанимировать тебя. Ты говоришь себе: «Нет, я не мог влюбиться, только не в нее», но сама эта мысль выдает всю тяжесть сложившейся ситуации. Умирающая часть тебя бьется в агонии и кричит: «Нет, нет, это лишь глупые мысли, тут не могло возникнуть ни каких чувств! Все пройдет, как дурной сон». И чем громче этот голос, тем меньше мы доверяем ему. Голос стихает, признавая очевидное – ты влюблен. В этот миг прежний ты умирает. Ловушка захлопывается и навсегда разделяет твою жизнь на «до» и «после».

Любовь не промахивается, не ждет удобного времени и не дает шанса на отступление. Она шарахает тебя из всех орудий и ласково смотрит на замирания твоего сердца, на метания и попытки контролировать свои действия. Она смеется тебе в лицо, когда ты пытаешься не замечать, что поражен в самое сердце. Наивная вера в то, что мы управляем своими мыслями, чувствами и своей жизнью, терпит крах перед самой мощной, изначальной, сотворяющей всё силой – Любовью.

Мимолетность