На грани безумия (СИ)

— Салют, Акс! — отозвался на вызов бывший напарник. На голограмме Курт выглядел каким-то серым и усталым, будто не спал несколько суток кряду. Возможно, так оно и было. Мы давно не общались, и я понятия не имел, как у него обстоят дела.

— И тебе привет, Курт, — кивнул я.

— Ну, порадуй, Аксель. Скажи, что вернул эту сраную лицензию!

Я вздохнул.

— Пока не вернул, тестирование будет завтра, и, думаю, Бартон наконец-то снимет с меня свои многочисленные диагнозы. Ты, кстати, паршиво выглядишь. Что-то случилось?

Курт провел огромной пятерней по татуированной лысине, словно приглаживая несуществующие волосы.

— Да так. Навалилось всякого.

Расспрашивать я не стал, напарник этого никогда не любил, и если захочет, то сам расскажет. Поэтому я выждал паузу, но Курт делиться наболевшим не спешил.

— Аксель, ты по делу или просто так?

— По делу. Пробей через базу имя — Кассандра Милз. Она вроде бы работает где-то в Управлении юстиции.

— Ого, — округлил глаза Курт, отчего выражение лица сделалось как у ребенка. Громадного, лысого, татуированного ребенка. — Что за цыпочка? Ели ты решил надавить на Бартона через бабу из юстиции, то зря. Юстициары, они ведь все непробиваемые, можешь получить срок в Хранилище за дачу взятки.

— Нет, ничего такого, — возразил я. — Просто… мы сегодня общались, и она просила перезвонить, но не оставила свой номер… и адрес.

Курт со значением усмехнулся.

— Ну-ну. Ладно, пробью. Расскажешь потом, каково это, трахать юстициара. Говорят, девки там все красивые, но фригидные. Бревну засадить приятнее.

Файл от Курта пришел меньше чем через десять минут. Я держал в руке терминал и смотрел на зеленоватые строки. База данных послушно вывалила список из ста пятидесяти Кассандр Милз, и ни одна не была похожа на мою загадочную собеседницу.

Машина как раз въехала в тоннель, соединяющий Восьмой и Девятый сектора. За окном мелькали росчерки ламп и смазанные образы рекламных баннеров. Я крутанул колесико зажигалки, подкурил. Салон быстро наполнился горьковатым сизым дымом, который недурно прочищал мысли. Итак, Кассандра Милз, выходит, что в базе о тебе ничего нет, а значит имя липовое, внешность, скорее всего, тоже изменена. Кто же ты, Иные тебя поглоти!

А может доктор Бартон прав? Может, у меня действительно нейровиртуальный обсессивно-компульсивный синдром, и я выдумал Кассандру? Может, я больше не способен отличить реальность от цифрового мира?

Я глубоко затянулся и выдохнул тяжелый дым. Бред. У меня нет никакого НОКС[1], я точно знаю, что реально, а что нет.

На всякий случай я посмотрел на электронные часы на панели, затем глянул на циферблаты своих «Иякута» — разница в пять минут и в шаг секундной стрелки на одно деление. Да катись оно все к Иным! Отключив автопилот, я резко выкрутил руль и поехал обратно в сектор 8-Z.

* * *

Припарковав свой «нейр» возле забегаловки, из распахнутых дверей которой несло кислым эрзац-мясом, я вышел из машины и нырнул в проулок. Дома тут стояли так плотно друг к другу, что по тротуару можно было пройти едва ли не боком. Наверху, над крышами, светились яркие голограммы с красивыми женщинами, дорогими тачками и видами курортов, которые можно посетить в Иллюзионе за отдельную плату. А здесь, внизу, в сплетении теней и сырости, текла иная жизнь. Пускай без лоска и глянца, зато реальная. Я остановился возле металлической двери, ведущей в подвал дома номер двести восемьдесят. Из-под козырька над дверью на меня уставилась камера видеонаблюдения, ее безжизненный рыбий глаз будто спрашивал: «Какого хрена надо?».

— Какого хрена надо? — раздался противный скрипучий голос из динамика.

— Открывай, дело есть.

— Назови пароль.

Я картинно закатил глаза.

— Сейчас дверь вышибу. Такой пароль подойдет?

Из динамика послышался тяжелый вздох. Лязгнул металлом замок, после чего дверь открылась, впустив меня в темный коридор. Путь мне преградил Единица — десятилетний пацан с пистолетом в руке.

— Стой! Пушку сдай при входе! — выкрикнул он.

Я не остановился, пошел прямо на него.

— Тебя сюда не звали! — на этот раз голос пацана дал петуха.

Резким движением я левой рукой отобрал у него ствол, а правой влепил смачную затрещину.

— Ай! Больно! — потер затылок Единица.

— Не стоит направлять на людей оружие, ели не собираешься стрелять. А лучше вообще бросай эти понты, потому что тебе могут ответить тем же. А если люди серьезные, то «ай, больно» превратится в «трупу уже пофиг». Ты понял?

— Понял, — обиженно буркнул Единица.

— Где брат?

— В капсуле.

— Почему ты еще здесь? Давай, буди его и тащи сюда.

Зеро появился через пять минут. Голый, в одном лишь полотенце, субтильный и бледный, он напоминал живой труп. Волосы слиплись от биогеля, на впалой груди, под ключицами, виднелись два металлических круга от имплантов, такие же бляхи тянулись вдоль костлявого позвоночника и украшали выбритые виски. Зеро потуже затянул застиранное полотенце, которым обернул бедра, и сел в кресло.

— Рид, ты не вовремя, — вздохнул он. — Я был в Иллюзионе.

— Ты всегда в Иллюзионе, — заметил я.

Зеро заржал.

— Ага, это точно. А ты какого Иного сюда привалил? Че надо?

— Услугу.