На колос выше

Он умер один и остался в земле,
Он помнил, как вера пылала в окне,
И жёлтые пятна меняли глаза
На чёрные веки земли.

Кто верил, кто ждал, кто хотел чистоты,

Но помнил лишь тени сомнений в крови,
Которые стёрли все двери, и мы
Теперь навсегда не одни.

Наше время давно здесь оставило след,

Наше время мечтало, чтоб хоть кто-то воскрес,
Но только ветер летал и кричал в небесах
И просил никогда не молчать.

Время колокольчиков смыла слякоть болот,

А мы всё рвались увидеть новый восход,
А мы ожидали неизбежность побед,
И память была нам наградой за смерть.

И смерть стала раем и бегом по краю,

Натянутым ветром и сброшенным криком,
И маленьким стоном, и окликом «вольно»,
И аистом в поле, и песней над морем.

И были преграды, и были рассветы

В поющих проходах последнего лета.
И в этом пространстве неспящего слова
Это зерно стало мерной иконой.

2011 год