На милость дня. Былинки

Мне не забыть – я был еще салагой, частенько в пятки пряталась душа, свой первый бой я принял под Салангом, накрыли духи нас из ДПШ. По штату мы – воздушная пехота. Береты и тельняшки на виду… Но только погибать кому охота… чтоб возвращаться в цинковом гробу?! Заняли круговую оборону, стал крепостью подбитый БМП. Решили экономней жечь патроны – по одному оставили себе. Душманы цепью двинулись с вершины. Они решили нас схватить живьем: – А ну-ка, к бою, русские мужчины, сейчас врагу мы спляшем и споем. Нет, этот крик не выкинешь из песни. Он до сих пор стоит в моих ушах. Его нам выдал Кузнецов из Пензы, чтоб разогнать невыносимый страх, у нас у всех прошло оцепененье, пропала дрожь в коленях и в руках. Мы поняли – попали в окруженье, не где-то на равнине, а в горах. И вот готовы все гранаты к бою. Давным-давно затворы взведены. Осталось лишь пожертвовать собою во имя необъявленной войны. – Ребята, подпускай душманов ближе! – командует отважный Кузнецов. Я, как теперь, глаза афганцев вижу, еще живых, еще не мертвецов. Они идут на нас сплошною цепью, которой нет ни края ни конца… Я взял на мушку в прорези прицела высокого чернявого юнца. Не слышал я раскатистого залпа, ствол АКМа сразу стал горяч… Душмана я срубил из автомата. Я отстрелил ему башку, как мяч. О, сколько их отправилось к Аллаху! А может быть, они попали в ад? Как ни суди, но духи дали маху, неся потери, отошли назад. О бое том не развожу турусы. О нем я просто часто вижу сны. Сюжет один: десантники не трусы, никто из нас не наложил в штаны. Тогда на жертвы были мы готовы. Вставал вопрос: – За что нам погибать? В Афгане нет родни у Кузнецова, и у меня ее тут не видать. Я не попал в погибших скорбный список, хотя, как все, я тоже рисковал… Здесь не служили отпрыски министров, зато Серега смертью храбрых пал. Он подорвался на пехотной мине, когда из боя выводил салаг. Его могила заросла полынью, а помнит Кузнецова лишь Саланг (Сергей Пономарев, Оренбург).

С марша в бой. Поредела рота.

Не повернула вспять.
Если сегодня война – работа,
Я иду убивать!

Больше России не быть в униженье,

Я соберу долги.
Здесь мой последний рубеж и сраженье.
Господи, помоги!

Владимир Шемшученко, СПб

.

А бабушка тихонько плачет

Дачный сезон подошел к концу. И хотя лето выдалось странным – то жара, то холод, в озере не искупаться, грибы так и не пошли, черники мало, а все равно трудно закрыть калитку в последний раз. Мартюня бегает по вспаханной земле и роет ямки, не в силах выбрать лучшую – напоследок; коты уже знают, что сегодня вольница сменится на одно корыто на двоих в тесной квартире, что не будет ночной охоты и нужных для здоровья травок, но, против обыкновения, не прячутся и ждут не дождутся отъезда. Лишь одно событие порадовало меня – строительство новой бани, на втором этаже которой я устраиваю свою писательскую келью.

На заливе, на пляже
Ветер вдоль-поперек.
Будто праздник вчерашний,
заколочен ларек.
Голубые диваны
сбились зябкой толпой.
И зелено-стеклянный
монотонен прибой.
Небо – миг – и заплачет.
Погрустнели и мы.
Вот из выцветших дачек
вылезают дымы.
Забираюсь поглубже,
поплотнее в пиджак…
И мне вовсе не хуже.
И не лучше.
Никак.

Глеб Горбовский, СПб

.

На берегу Ладоги пусто, и лишь ветер носит по пляжу оставшуюся после отдыхавших грязь – пакеты, пластиковые бутылки, сигаретные пачки и прочий никем не убранный мусор. Торчат у самой воды железные скелеты зонтов, да плешь футбольного поля напоминает о том, что здесь все же были люди. Над темными водами озера нависла одна огромная темная туча; волны почти смыли следы человеческих ног на песке. Где-то вдалеке сверкнет молния, и лишь спустя час слабо громыхнет гром. Неймется душе…