Читаем На петле времени полностью

На петле времени

Идущие по небу вниз головой

Я хочу отвлечься от потока света,бесконечно льющегося словно щелчкисинего «Кругозора», по которому Битлз,идущий по небу, произносит последнее «п-чхи».Я хочу отвлечься, я хочу подуматьв другую сторону от чихающих окончаний,свернуться колечком в сумму отчаяний и обещаний —уже не получится.Я хочу отвлечься от той задачи,от которой нельзя отвлекаться,потому что и поп, и его подьячий —все равно, что ведомый, немой, незрячий, —прозревают когда-нибудь, перед смертью,точно пойманы прочной незримой сетью,начинают плакать, божиться, клясться,понимая ценность земного царства.Потому что в том, неземном, небесном, —пресно все, бесчувственно, бестелесно,как пластинка синяя —круг за кругом,год за годом,милые,друг за другом.

Источник

На земле происходят события —войны, кризисы, крахи систем,корпораций. Я силой наитияотвлечен от неправильных тем.Есть задачи важней, чем события,чем падеж, чем всемирный дележ.Даже если средь крови пролитияты, как щепка по лужам, плывешь.Есть задачи из дали заоблачной,из безветренной выси времен:наблюдать на земле нашей крошечнойрифмы ликов и блики имен,глядя в свет ее встречный, направленныйиз бескрайних, зыбучих ночей, —узнавать, в новых образах явленный,отраженный источник лучей.

Голоса

Я был скорее звуком, чем —

стыдно сказать – лучом.

И. Бродский

Посмотришь на слово – свет.Произнесешь – звук.А если сказать про себя, совсем не произнося,окажешься где-то вне, и гулкий сердечный стукне сможет пробиться сквозь бесплотные голоса.Как описать тот свет, в котором есть все. И неткасаний, зрачков, ушей, трехвекторных плоскостей,и время – не от и до – ни смерти, ни дней, ни лет —один первозданный свет без цвета и без частей,мерцания светлых лиц на рифмах крылатых плит,на гранях парящих слов, сложившихся в строгий ряд,здесь образами миров – объемами пирамидбесплотные голоса печалятся и творят.Листает века Шекспир, Высоцкий выводит SOS,и Бродский рисует Рим на фоне стеклянных звезд…

Ветер времени

За каждым выбором скрывается дорога,Не пройденная миг тому назад,Казалось, шансов бесконечно много.Ошибки выправят и шалости простят.Но что же стало с правильной тропинкой,Оставшейся и скрывшейся в нигде?По солнечному лучику пылинкойЖизнь пролетит, не помня беде,Которая ее подстерегаетЗа каждым «мимо», «возле», «не туда».Свет исчезает, вечер нарастает,Как ветер времени. Ни судей. Ни следа.