На плотной земле. Стихотворения

Я боюсь прослушать звуки,
Я боюсь, что помешают.
Сердца выпуклые стуки
От виска к виску летают.

Красный звон, трамваи мыслей

На проторенных дорогах
Заслоняют здравым смыслом
Ту, что мне дана от Бога.

Стой, моя сестра родная,

Стой, чужая!.. Дождь и слякоть.
Злясь на все вокруг, вонзаю
Ручки клык в бумаги мякоть.

Предчувствие

Деревья вздыхают устало,
Предчувствуя тяжесть весны.
И жала несущихся галок
На небе так странно – черны.

Игра

В свободу играю.
Опускаю пальцы в лиловые краски
и акварель высыхает,
морща бумагу слегка.

«Больше серого цвета, чем яркого…»

Больше серого цвета, чем яркого,
И ворсинками иглы-дома.
Засыпают татары с татарками
По подвалам. И спят до утра.

А когда, словно тоненькой коркой,

Покрываются улицы утром,
Между синенькой ситцевой шторкой
Появляются лиц перламутры.

И выходят татары на улицы,

Подметают уныло дворы,
И бормочут, спиною ссутулились,
Ненавистное имя Москвы.

Столяр

Предметы, линии, игра,
Беседы при неярком свете.
Шагов хрустальная мура
В старинном дедовском буфете.

Сучок, расцвеченный рукой,

Стараньем прошлым полирован,
Склонился мастер над свечой,
Минутной стрелкой разлинован.

И сквозь прошедшего туман

Я вижу жилистые руки,
Очков оптический обман
и инструменты, и их звуки.

«Распахнулись глаза и, как двери…»

Распахнулись глаза и, как двери,
Растворились решетки ресниц.
Побежали упругие звери
Взглядов. Тысячами верениц…

Краски осени

Краски все растеклись, поблекли
          и лежат на холсте.
Были краски, как краски, – намокли,
          теперь не те.
Серебряная, например посерела
          и бамбук водосточных труб,
Алюминевы до предела,
          никак не отлипнет от рук.
Сколько ни мыль его мылом,
          сколько не три пемзой
Так и останется. Погляди, шилом
          тычется в небо резвый
Шпиль одинокой башни.
          Глупо, хотя и красиво.
Похоже на день вчерашний,
          безтолковый, невыносимый.

«Сижу без мыслей, сам с собой…»

Сижу без мыслей, сам с собой.
Вода из крана.
Я ранен утра синевой,
Сочится рана.

На белом кафеле стола

Яйцо вкрутую.
На завтрак срочные дела,
Писать – впустую.

Ложусь на смятую постель,

Пера не трону.
Пылится в ящике недель
Моя корона.

«Так всегда здесь: пыль и солнце…»