На полпути к себе

Вот здесь ограда высокая, а дальше по улице – низенькая, чуть выше человеческого роста. О чём это может говорить? Например, о страхе хозяина перед вторжением нежеланных гостей. В частности, грабителей. Правда, это вовсе не значит, что тот, кто окружил себя менее мощным забором, никого и ничего не боится – скорее, рассчитывает на совершенно другие способы защиты жизни и имущества… Да, так и есть: пробегая мимо, я поймал волну одного из простых охранных заклинаний. Вор забрался? Нет, наверное, кошка бродит по внутреннему дворику или саду (смотря, что скрывается за стеной): чары всего лишь отметили движение, а не нарушение Периметра…

За этими затейливо переплетёнными прутьями – ещё одна гостиница. Тихая и сонная. О, простите: на первом этаже в окнах горит свет, и ощутимо тянет ароматом свежей выпечки, значит, кухарка уже приступила к выполнению своих обязанностей… А здесь какая-то лавка, но вывеску не рассмотреть – тоже тихо и темно… На втором этаже наверняка кто-то живёт: может, сам владелец лавки, а может, и люди, никак с ним не связанные… Интересно, какие сны они видят?…

Ну, лавочник, скорее всего, и во сне мечтает о том, чтобы с выгодой продать свой товар, а постояльцы гостиниц – чтобы выгодно товар приобрести или заключить удачную сделку: в Вайарду приезжают именно за этим. Город торговцев, в котором не проводится ни единой ярмарки, кроме сугубо местных распродаж продуктов труда близлежащих крестьянских хозяйств. Город, в котором встречаются представители продавцов и покупателей, показывают и оценивают тот или иной товар и подписывают контракт на его поставку. Лично я в Вайарде был один раз, и то проездом – оформлял какие-то бумаги, касающиеся то ли партии шёлка, то ли самоцветной руды… А, неважно! У меня не было времени глазеть по сторонам, но характер города, я, пожалуй, уловил, и теперь, неспешно труся по подмороженной, но сухой мостовой, с удивлением понимал: ничего не забывается…

У каждого места в мире есть свои неповторимые черты. Свои краски. Свой темперамент. Своя… душа. Я остановился, делая глубокий вдох, и душа хитроумной Вайарды хлынула в моё сознание…

Суета. Нервозность. Лукавство. Холодный расчёт. Деньги. Договоры. Споры до хрипоты. Надежда успеть к сроку. Обязательства. Обман. Усталая, но довольная улыбка… Несколько мгновений я был целым городом… Я был всеми теми людьми, которые спят в своих постелях или, позёвывая, занимаются неотложными утренними делами… Тени и мысли пролетали сквозь меня, оставляя невесомые ощущения… Вот кто-то переживает, что продешевил, подписав контракт… Кто-то радостно потирает руки, нагревшись на неопытном поставщике… Муж зол на жену за то, что она, сказавшись больной, не пришла к нему вечером… Какой-то ребёнок обижен на своих малолетних соседей, потому что у него отобрали новёхонький мячик… Пелена чужих настроений становилась всё гуще – вот она уже ощутимо давит на виски, и я, не в силах удержаться на ногах, подгибаю колени, садясь прямо на мостовую, но гул неизречённых слов набирает силу…

Эй, может быть, хватит?!

«Для начала – достаточно…» – кивает Мантия и хлопает Дверью. Я снова один. Один… Но отнюдь не одинок. Мне даже жаль расставаться с многословной Вайардой, но – хорошенького понемножку.

«Понравилось?…»

Как сказать… Это было интересно.

«Конечно… Так примерно и выглядит первичная балансировка сознания на объекте…»

Чего?

«Не притворяйся, что плохо понимаешь мои слова!… Позже я поясню, чего можно добиться, проникая в душу того или иного места, а сейчас… Пора завтракать, ты не против?…»

Всегда – за! И что, мне теперь каждый раз придётся бегать?

«Нет…» – еле сдерживаемый смех.

Как это?

«Основной принцип ты уяснил… Теперь сможешь без особой подготовки устанавливать контакт…»

М-да? Сидя на месте?

«Хоть лёжа…»

А бегать-то зачем было нужно?

«А чтобы не замёрзнуть!…» – если бы у Мантии был рот и всё остальное, думаю, он сейчас растянулся бы в довольной улыбке до ушей.

Ну ты и…

И кто она после этого? Последняя сволочь. Впрочем, по степени стервозности, всё же – первая…

Я, слегка пошатываясь, поднимаюсь и поворачиваюсь, но вместо того, чтобы идти в гостиницу, растерянно смотрю на остриё алебарды, покачивающееся в нескольких дюймах от моей груди.

Городская Стража, будь она неладна! Угораздило нарваться на патруль… И что я им скажу?

Старший офицер патруля, состоящего из трёх персон – мужчина средних лет с аккуратно постриженной чёрной бородкой и лицом человека, не чуждого чувству юмора – сверкнул глазами из-под начищенного до блеска форменного шлема:

– Ты чем тут занимаешься?

– Я? Бегаю…

– От кого?

– Просто – бегаю…

– Среди ночи? – удивился он.

– Чтобы никому не мешать, – ляпнул я, рискуя показаться идиотом.

– А зачем бегаешь-то?

– Понимаете… Моя подружка считает меня недостаточно сильным, и настояла, чтобы я занялся…

– Бегом?

– В том числе… – сокрушённо пожимаю плечами.