На птичьих правах

Научи меня, Господи,
просто, свободно писать,
взять стило и писать,
позабыв о форматах и стилях

тех, кто знает, как надо…

Забыть о долгах, о часах,
о холодной ломающей боли —
когда не любили.

Не на север, не в лодке,

не в холод, не в дождь, не в мороз,
а в озноб подсознания,
в ересь похожих, безликих,

как в аду,

в сирый ком закипающих слёз,
оплетённый кругом
постулатами странных религий.

На кушетке у Фрейда

я вспомню такие грехи,
за которые вертятся
на электрическом стуле.

Научи ворошить

мой надёжно укрытый архив
отделяя от боли
всю прочую литературу.

Мозг инерции просит,

не хочет спиральных свобод,
неучтённых, опасных,
лихих, не дающих гарантий,

не дающих плодов,

уносящих бурлением вод
и ребёнка в тебе —
под сомнительным кодом «характер».

Серпантины уводят

всё дальше от плоской земли,
сублимации, скуки,
привычки, инерции, дрёмы.

Про Русалочку – помнишь?

Часы отключились, ушли
вверх по склону – и в вечность
с постылого аэродрома.

Я останусь вверху, на плато,

здесь наглядней дела
и слышнее слова Твои —
ближе, наверное, к дому.

Архимедов огонь

насылают Твои зеркала
на корабль – и пылает фарватер
так странно знакомо…

Русскому языку

            Язык мой, враг мой,
              среди тысяч слов
твоих, кишащих роем насекомых, —
    нет, попугаев в тропиках, улов
   мой небогат и зелен до оскомы,

                  и слишком слаб,

               чтоб миру отвечать —
когда мгновенье бьётся жидкой ртутью,
      косноязычье виснет на плечах —
       а значит, ослабляет амплитуду.

                      Я не могу

          поссориться с дождём —
наверно, русский речь меня покинул.
И старый добрый дзэн меня не ждёт.
      Шопеновская юбка балерины

                не прикрывает

              кривоногих тем,
морфем и идиом – но я причастна!
     И я, твоя зарвавшаяся тень,
   ныряю в несжимаемое счастье.

            «Царь-колокол».

 «Гром-камень». «Встань-трава».
О, не лиши меня попытки слова,
    пока такие ж сладкие слова
  не разыщу на глобусе Ростова!

                  Вступили в реку —

                  будем гнать волну.
Что ж нам, тонуть? Куда теперь деваться?
       Всё разглядим – и выберем одну
      из тысячи возможных девиаций —

                      верней – она

                нам выберет звезду.
   И полетит сюжет, как поезд скорый,
          и я в него запрыгну на ходу
пускай плохим – но искренним актёром.

«Сверху падало небо…»