На пути к сверхчеловечеству

Истина, невыразимая нежность вещей и каждой вещи, живое Сердце миллионов существ, которые не знают, не требуют нашей истинности, чтобы наделить нас своей истиной – и кто сможет стать более истинным, кто сможет стать чем-то более другим, чем он есть на самом деле? Мы можем терпеть боль и страдания в избытке, переполниться убожеством и еще раз убожеством, ошибками, которые украшают себя капельками света, знаниями, которые спотыкаются о свои рытвины, благами, которые являются стыдливой тенью нашего зла, свободой, которая замыкается на своем собственном спасении – мы можем страдать и страдать, и даже само наше страдание является тайным блаженством. Истина, легкая истина ускользает из наших мрачных или светлых силков, она убегает, убегает, она в дуновении ветра, в водопаде источника, она льется повсюду, потому что она – источник всего, она даже шелестит в глубине нашей лжи, подмигивает нам в нашем мраке и подсмеивается; она расставляет нам свои тайные ловушки, такие легкие и светлые, что мы их не видим; она подает нам тысячи знаков ежеминутно и повсеместно, но таких быстротечных, таких неожиданных, таких противоположных нашей манере видения, таких несерьезных, что мы проходим мимо. Мы ровным счетом ничего не понимаем; или мы лепим красивые этикетки, чтобы втянуть ее в свою магию. А она все так же смеется. Она играет в нашу магию, в наши страдания и геометрии, она играет в многоножку и в статистика, во все – она играет в то, во что мы хотим. Затем однажды мы ничего не захотим, ни нашего позолоченного убожества, ни плененного света, ни благ, ни зла, ни всей этой полихромии, где каждый цвет переходит в другой – надежда в безысходность, усилие в контрудар, небо в тюрьму, вершина в пропасть, любовь в ненависть, где каждая победа – это клочок, вырванный из нового поражения, как если бы каждый плюс тянул за собой свой минус, и все без конца двигалось туда-сюда, вперед, назад, вправо, влево, билось о стены той же самой тюрьмы, белой или черной, золоченой или менее золоченой; мы не хотим больше всего этого, мы являемся только криком необходимости воздуха, огня, этого бесполезного маленького пламени, которое идет с нами, с нашими горестями, которое движется и движется ночью и днем, в добре и в зле, вверху и внизу, повсюду.

И этот огонь становится нашей каплей добра посреди всеобщего зла, нашей драгоценной каплей сокровища посреди нищеты, нашим светом в хаосе, всем, что остается от тысячи жестов и проходящих огней, маленькое ничто, подобное всему, крохотная песенка великого страдания – у нас больше нет ничего доброго или злого, ничего высокого или низкого, ничего светлого или мрачного, никаких завтра и вчера. Все одинаково убого, в черном, в белом ли, но у нас есть этот маленький неизменный огонь, это «завтра» в нашем «сегодня», этот шепот нежности в глубинах боли, эта добродетель наших грехов, эта теплая капля бытия вверху и внизу, днем и ночью, в стыде и в радости, в одиночестве и в толпе, в одобрении и в разочаровании – разве все это не одно и то же? Он горит и горит. Это завтра, это вчера, это сейчас и всегда, это наша единственная песня бытия, наша маленькая огненная нотка, наш рост маленького пламени, наша свобода маленького пламени, наше знание маленького пламени, наша вершина маленького пламени в пустоте бытия, наша безмерность крошечного пламени, которое поет, неизвестно почему. Это наш спутник, наш друг, наша жена, наш движитель, наша родина – ЭТО ЕСТЬ. И оно прекрасно. И однажды, подняв голову, мы увидим, что пузыря больше нет. Есть огонь, тихо горящий повсюду, который все знает, все любит, все понимает; и это, как небо без прошлого: это так просто, что мы никогда и не думали об этом, это так спокойно, как будто в каждой капле океан, такой улыбающийся, такой ясный, что он проходит через нас, входит, скользит повсюду, играет то здесь, то там; это прозрачно, как воздух, это как ничто, меняющее все, и может быть, это и есть все.

Итак, мы в Гармонии нового мира. Этой Гармонии касались некоторые поэты и мудрецы, редкие музыканты слышали ее и пытались передать несколько нот этой поющей необъятности.