На пути в прекрасное далеко. Приглашение к разговору

Ах, как часто желалось
Укусить свои локти,
Сердце тискала жалость
И смертельно кололась.
Злость плескалась наружу,
Рот гневливо корёжа,
Взор разбрызгивал стужу,
Превратив лицо в рожу.

Бесит всё: обогащение верхушки и собственная беспросветность.

Угнетает советская покорность и совестливость низов.

Массово, среди низов, разгуливает всесильный Авось, а за ним плетётся предательское Успокоение, в котором нет-нет да и всплеснёт неожиданное желание перед кем-нибудь отчитаться:

Я в этой жизни сделал всё,
Хотя и больше мог бы сделать:
Не жил премудрым Пескарём
И от беды не думал бегать.

Пред сильным мира не дрожал,

Прилежно выполнял работу,
Не выпускал десятки жал
И не зависел от кого-то.

Спокойно строил коммунизм,

Как “мудро” партия велела,
Стремился вверх, не падал вниз,
Что придавало сердцу смелость.

И вдруг развал страны, умов,

Вождей нежданная двуликость,
И… в демократию с сумой,
Кто за богатством, кто за лихом.

У всех свой “Интернационал”,

Кто “всем” был, тот “ничем” остался;
И в коммунизм свой не попал,
И с призраком его расстался.

Зря миллионы бедолаг

Жизнь положили ради сказки,
Чтоб коммунизма красный стяг
Над миром реял без опаски.

Всё зря…

Отбросив сантименты и патетику с налётом неизбежной печали насчёт того, что жизнь мы зря положили ради сказки, попробуем порассуждать о жизни, как о занятном явлении, посмотреть, чем она нами заполняется, если хотите – узнать, почему она крутит-вертит нами и каждую прожитую секундочку уходит от нас и не возвращается.

Правда, не всё уходит бесследно.

Возвращается солнце, что упало вчера в лес, за гору,
Возвращается день, что потух на вечерней заре;
Возвращаются женщины,
                                 но любовь не приходит так скоро —
Почему? В этом вечный и жизненно важный секрет.

Возвращается всё, что способно к тебе возвратиться,

Возвратится надежда и веру прихватит с собой…
…Но не вернутся года…
Только память о них сохранится —
Они как солдаты, когда-то ушедшие в бой.

* * *

У молодого поколения память не глубокая. Мучной ларь, который забыли заполнить. Сколько не скреби, сколько не мети – муки на краюху хлеба не наберёшь.

У пенсионера же память – жизнь, а главное пенсионерское дело – воспоминание о жизни. И уж тут есть, где разгуляться! Например, взять и вновь о себе что-нибудь рассказать – вроде о том,

Как все когда-нибудь умру,
(Не поминайте меня всуе),
Как все – был нужен ко двору,
Не нужен стал в пору лихую.

Как все рождён был никаким,

Потом себя лепил по крохам,
Был и хорошим, и плохим,
И не был, к счастью, пустобрёхом.

За это сам себя хвалю:

Мне в мир иной идти не стыдно
И свою совесть по рублю
Я не менял на рубль длинный.

Мне не пришлось лизать зады

Руководящего начальства:
Мне просто не было нужды
К ним в дверь за должностью стучаться.

Поставил точку и задумался: о себе ли я? Разве мой умирающий товарищ не так же начинал свою трудовую деятельность? А разве миллионы россиян не так же начинали свой трудовой путь? Разве их судьба не похожа на мою?

Мы, которым сейчас за шестьдесят, стали в современной России головной болью для госчиновников – нас надо кормить: для нас не находится работы. Современные управленцы не знают, что делать с брошенным коммунистами хозяйством.

Над страной висит запустение.

Тихо в вымирающих сёлах.