На самом деле

Петр Ефимович постоял, как бы прислушиваясь. Он не понимал. Встречающих тоже не стало - все как-то рассосались, разошлись, расселись по машинам... И - никого. Он один посреди тротуара, как дурак какой-то. Даже таксисты все куда-то уехали. То есть, придется вызывать по телефону, когда выйдут молодые.

А когда выйдут молодые?

Он снова пошел в справочную. Но окошко было закрыто. А когда он попытался постучать, сначала робко и интеллигентно, а потом и кулаком, подошел суровый молодой полицейский и показал пальцем на расписание работы справочного бюро. И постучал пальцем по своим большим часам на крепкой руке с маленькой татуировкой возле большого пальца.

- Я встречаю! - сказал Петр Ефимович.

Тогда полицейский показал пальцем, где надо встречать. Вот там, у выхода в город.

- У меня дети!

- А документики ваши предъявите, пожалуйста, - попросили в ответ.

Наверное, подозрительным стал этот тип в практически пустом помещении.

Какие могут быть документы в жаркий день у пенсионера в одной летней рубашке с коротким рукавом и полотняных легки брюках? Как в мультфильме - хвост и лапы - вот мои документы? Так Петр Ефимович и сказал, уже краснея лицом и даже дрожа руками от нервного напряжения: обычно-то он с властями не ссорился. Но тут-то все права - на его стороне! Он ждет детей!

- Тогда пройдемте...

И его провели, придерживая под локоть и даже как бы обнюхивая. Но Петр Ефимович сегодня не пил. И не ел. Был голоден и зол. Шел, куда вели, гордо и твердо.

В маленькой комнатке с усталым лейтенантом он рассказал, что ждет самолета из столицы. Ему сказали, что все столичные рейсы давно приземлились. Он сказал, что встречает детей. Ему ответили, что все пассажиры покинули терминал прилета. И тогда он стал тоненько и жалко кричать, что это издевательство, что он будет жаловаться, и что такого не было даже в самые жуткие годы.

Лейтенант выслушал все и со вздохом начал заполнять протокол задержания.

- Документов нет? Нет. Буянит? Буянит. Мы тут не врачи, мы не можем определить, может он под кайфом.

Петр Ефимович понял, что был не прав, и полез в карман за телефоном. И был расстроен его отсутствием.

А потом его вдруг придавило чувством полной нереальности происходящего. Его, уважаемого человека...

- Можно позвонить? - хрипло вытолкнул он.

Лейтенант молча подвинул телефонный аппарат на край стола.

А Петр Ефимович в полном ужасе ситуации понял, что никогда не звонил сам себе домой, и не знает номера телефона. Просто не знает. Вернее, должен был знать. Но - не знает. Видимо, ужас на его лице был столь выразителен и понятен, что лейтенант потянулся к клавиатуре компьютера, вбил в поисковик данные из протокола, пощелкал мышкой и нашел номер телефона. Даже не диктовал с экрана, а набрал сам и сунул трубку в руку Петра Ефимовича - говорите.

- Алло, алло, - жалобно говорил Петр Ефимович.

В трубке было слышно, как шумно и весело у него в квартире, жена кричала ему, чтобы взял трубку, а потом раздался незнакомый мужской голос:

- Слушаю вас.

- Кто это говорит? - удивился Петр Ефимович.

И в полуобморочном состоянии опустил трубку.

- Ну, что у вас там? - спросил лейтенант, дописывающий протокол.

- Там - я. Праздную с детьми их приезд. Наверное.

В больнице, когда с ним говорил вежливый и улыбчивый врач, он тоже улыбался и отвечал совершенно честно:

- Кто я? Не знаю.

- Откуда? Не помню.

- Что делал в аэропорте? Не знаю.

- Алкоголь? Да, употребляю...

И улыбался напряженно, сидя на самом краю стула.

Успокоился и расслабился только после совсем не больного укола. Лег на показанную кровать, укрылся, закрыл глаза и сразу уснул. И во сне праздновал с детьми их прилет, радовался красивой невестке, одобрительно хлопал по спине сына, много ел и много пил.

...

- Ну, что, ваш пациент, выходит?

- Наш, наш! Типичные выпадение личности в результате злоупотребления...

- Да, вроде, не пахло от него.

- А это накапливается. Да еще и жара такая. Вот и стукнуло.

- Говорил, дети, жена...

- Если дети и жена, так искать будут, найдут. А если нет... Полечим. Может, вспомнит хоть что-то.

День рождения

Тридцать три года - это очень страшный возраст. Вдруг как-то сразу понимаешь, что тебе уже "под сорок". А тут еще шуточки ото всех вокруг насчет "возраста Христа". И энциклопедии подсказывают, что многие гении к этому возрасту уже все свое самое гениальное создали, сотворили, выплеснули. И уже могли спокойно умирать. Они стрелялись, травились, их убивали, но за ними оставались бессмертные творения. И сейчас их помнят. А за тобой - что? Что за тобой может остаться, если ты работаешь старшим бухгалтером в маленькой фирме, сдающей в аренду офисные помещения? Даже не главный - всего лишь старший. И к тому же - бухгалтер.

Это слово, к примеру, сразу убивает интерес девушек. Как спросит такая вся из себя фемина, "Николай", мол, "а где вы работаете?". А он как скажет честно и откровенно, потому что по-другому не умеет, что - бухгалтером. И сразу все заканчивается. Сразу и вдруг. Нет у нее больше никакого интереса к мужчине-бухгалтеру. Что может быть в нем интересного?