На сеновал с Зевсом

   Тем временем мы с Трошкиной залезли за информацией в Интернет. Поиск по ключевым словам «похищение» и «невеста» дал нам три страницы ссылок на сайты с информацией о русских народных свадебных традициях, непременной составной частью коих является глупый и негигиеничный обычай красть туфельку невесты и пить из нее шампанское, одним разом портя новобрачной настроение, аппетит и обувь.

   – Убери невесту, – посоветовала Трошкина.

   Я заменила невесту на просто «девушку», добавила ей в пару «преступника» и щедро насыпала тревожных глаголов: «ушла и не вернулась», «пропала», «исчезла», «разыскивается». Поисковик не затруднился нарисовать весьма безрадостную картину российской действительности, богатой разного рода криминальными событиями с участием девушек и преступников. Я сузила регион поиска, ограничив его родным краем, и список ЧП с барышнями и хулиганами заметно сократился. Мы с Трошкиной внимательно его изучили, и Алку ничего не зацепило, а вот я нашла знакомую тему: еженедельник «Наш город» в рубрике «За безопасность на дорогах» поместил благостное интервью главного гаишника края, совестливо уравновесив его отнюдь не оптимистичными сводками ДТП.

   – «1 апреля на пересечении улиц Белогвардейская и Бедина водитель автомобиля светлого цвета неустановленной марки совершил наезд на пешехода и скрылся с места преступления, – прочитала я. – Пострадавший, гражданин Горшенин И.Д., скончался на месте преступления».

   – А где же в этой истории девушка? – спросила въедливая Трошкина.

   – Какая-то девушка, по словам единственного свидетеля ДТП, была на заднем сиденье той машины, – объяснила я, быстро пробежав глазами весь текст. – Но, поскольку этим свидетелем оказалась близорукая старушка, девушку она разглядела плохо и уверенно показала только одно: у той были длинные светлые волосы.

   – А машину? Машину она тоже не разглядела? – вредничала Алка. – Что это за приметы – «автомобиль светлого цвета неустановленной марки»!

   – Ну, сказано же: свидетель – подслеповатая бабушка! Сто пудов, она не разбирается в марках автомобилей! – осерчала я. – И вообще, отстань от старушки, тут другое интересно: я знаю, кто такой этот Горшенин И.Д. Это Игогоша!

   – Кто такой Игогоша? – удивилась Трошкина.

   – Ага, ты не знаешь! – Я обрадовалась возможности проявить себя более культурной особой, чем Алка. – Игогоша, по словам его знакомых, был великим художником.

   – И что он писал? – неподдельно заинтересовалась Алка.

   – Ну, разное… – уклончиво ответила я.

   – Нет, а конкретнее? – Не в меру любознательная Трошкина прицепилась как репей.

   – Хочешь это узнать? Сейчас. Зяма! – Я повысила голос, чтобы докричаться до брата в его комнате.

   – Не ори! – шокировалась Трошкина. – Как можно так бесцеремонно беспокоить больного человека!

   Она встала из-за стола и сама побежала к тяжелобольному Зямочке, чтобы побеспокоить его со всеми подобающими церемониями в диапазоне от робких извинений до признательных поцелуев. Я с сожалением прервала трапезу и тоже пошла к братишке. Моя гордость не могла допустить, чтобы Алка узнала подробности жизни и творчества художника Игогоши Горшенина в мое отсутствие и тем самым вырвалась в нашем стихийном культурном соревновании далеко вперед.

   – Игорь Горшенин? Что-то я не помню такого художника, – задумался Зяма. – А как он выглядит? У него есть какие-нибудь особые приметы?

   Чувствовалось, свои познания по части регионального искусствоведения братишка оценивает критичнее, чем мы с Трошкиной, и больше надеется на зрительную память – профессиональное качество дизайнера.

   – Когда я видела его в последний раз, Игогоша был абсолютно спокойным молчаливым брюнетом в строгом костюме, – абсолютно честно ответила я.

   И замолчала, прикидывая – сойдут ли за особые приметы белые тапки и венки с лентами?

   – Ах, Игогоша?! – Зяма улыбнулся с превосходством. – Какой же это художник! Он просто фотограф, притом ненормальный.

   – Ненормальный фотограф? – повторила я.

   «Ах, так значит вместе с ним под колесами автомобиля погиб не мольберт, а фотоаппарат!» – обрадовался запоздалому пониманию внутренний голос.

   Мой взгляд сначала просветлел, а потом остекленел.

   – Так, простите, я вас оставлю…

   – Уже уходим? – спросила Алка, демонстрируя своим видом острое сожаление по поводу краткосрочности нашего визита к ее любимому дизайнеру.

   – Ну, если вы больше ничего не хотите… – с намеком сказал Зяма, подвигаясь на софе.

   – Алка, ты можешь не спешить, – разрешила я.

   Я отметила, что мы почти дословно воспроизвели легендарный диалог Винни Пуха и Кролика (следующей репликой Трошкиной могло стать незабываемое «До пятницы я совершенно свободна!»), но даже не улыбнулась. Мысли мои и чувства были крайне далеки от доброй детской литературы. Они гораздо больше соответствовали мрачной готике мамулиных ужастиков, ибо меня внезапно посетило ранее не свойственное желание провести небольшое спиритическое расследование.