На смерть Цины

Яков Есепкин На смерть Цины

Часть первая Фарфоровый альбом

«Всё поют золотые кимвалы…»

Всё поют золотые кимвалы
Над гранитом летейской волны,
Юровые орут зазывалы,
Сукровично мы сами темны.

И за что убивали невинных,
Мало ль вретищ царям, Антиох,
Жабьей кожи на рылах кувшинных,
Терневым ли не чаять подвох.

Ах, никчёмное это веселье,
Эта патина лилий желтей,
Божедревка венчает похмелье,
Просят милостынь дети детей.

Где вы, райские маковки, где вы,
Здесь бушует огонь ледяной,
В смерть списались всецарские девы,
Гробы их под яркою стеной.

Отмерли золотыя во цвети
Одуванчики бойных судеб,
Хоть увидят беззвездные нети
Сей пурпурный точащийся хлеб.

«Мы терни ль кровию златили —…»

Мы терни ль кровию златили —
Доднесь колючкой перевиты,
Но за бессмертье восплатили
И все теперь со жизнью квиты.

Полынь завилась в черногрозди,
И слова Господу не скажем,
Лишь на венчающие гвозди
Перстами тонкими укажем.

Широки лживые объятья,
Пусть алчут други вин и брашен,
Ах, наши столпные распятья
Взнесутся дале горних башен.

«У Господа на каменных коленях…»

У Господа на каменных коленях
Вольно в крови младенчикам сидеть,
Во райских отражаяся зеленях,
На Боженьку восторженно глядеть.

Ах, смерти мы не ждали в воскресенье,
Случайно погоститься забрела.
Всё видели чудесное спасенье,
Серебро изливали в зеркала.

Бредем вот по нескошенному лугу,
Над каждым свой веночек возгорит,
Она здесь не препятствует досугу,
А коску сорным точивом острит.

Вороны позасеяли прокосы,
Слилися с колосками сорняки,
И смерть свои отбеленные косы
Вплетает в те нещадные венки.

«Отчитаем псалмы, серебро из очей…»

Отчитаем псалмы, серебро из очей
Тратно выльем, Господь, и к Тебе застучимся,
Ни считать, ни пропеть набоженных речей,
Крови нет для письма, а и даром влачимся.

Не алмазные всем, чумовые венцы
Источили вечор фарисейские орды,
Веселятся оне: «Были вы гордецы,
По седмице страстной будьте смертию горды».

В пированьях теперь премолчим тяжело,
Кушать маковых яств и настоек сливовых
Не желаем, Господь, нагулялись зело,
Как воскресные мы – виждь нас в тлумных столовых.

«Сплети мне свой губительный венок…»