На струе

Да, теперь я на все способен. Я позвонил Маринке.

- Алло.

- Привет.

- А… Привет…

- Как дела? - я хотел изобразить веселость, Новый год все же, но пропитый голос и глубокий нравственный упадок рвались наружу.

- Ничего. Ты как, живой еще?

- Марин, я решил вернуться.

- В смысле?

- Давай Новый год вместе отметим?

- Ну… нет… я договорилась уже…

- Марин, тебе не двоюродный племянник из Монголии звонит. А я.

- Лэдди… не обижайся, но нет. Точно.

Совершенно очевидно, какой вопрос мне хотелось ей задать, но я решил повременить, тем более, что после долгого перерыва я снова обрел способность планировать стратегию беседы.

- Ладно. Я позвоню еще?

- Звони…

Ужасно, если у нее кто-то есть. С другой стороны она симпатичная девушка, и с какой стати ей прозябать в одиночестве. Было уже около шести вечера. Чего там скрывать, я рассчитывал, что мы проведем Новый год вместе, и я вернусь туда, откуда ушел почти год назад. Праздновать с теми уродами, которые были моими постоянными спутниками за это время не хотелось абсолютно. Я мечтал о новой жизни, но без Марины эта жизнь была невозможна. В холодильнике оказались четыре бутылки пива. Немного подумав, я взял одну из них. Моя мимолетная трезвость улетучилась как мираж - с полбутылки я был уже косой.

- Марина… - я бубнил себе под нос сидя на облезлой кухонной табуретке, - как же так, черт… как же так… ты же там без меня просто не сможешь… помнишь как ты плакала, а тебя успокаивал… помнишь, как ты жаловалась на маму, а говорил, что родителей надо ценить… Помнишь как мы первый раз переспали, и я был первым кто довел тебя до оргазма… помнишь тот букет, который я привез тебе аж из далекого Амстердама… ты еще встречалась с кем-то, но хотела его бросить, а заявился с таким букетом, что ты… позвонила ему и сказала, что все… Черт! Позвонила! Бля, чертов телефон, по хрипам динамика надо догадаться, что теперь человек может жить и без тебя, а ты, мил человек, иди на хуй и не оглядывайся!

Я просидел на кухне долго. Очень долго. Но потом я понял сразу две вещи: что сейчас половина одиннадцатого, и что у меня до сих пор сохранились ключи от Маринкиной квартиры. Сил думать уже не было, я был пьян и терять было нечего. Я пьян, а она ненавидит меня пьяного. Подумаешь! Я и трезвого себя ненавижу, но это не помешает мне провести Новый год вместе с самим собой.

У нее в квартире никого не было. Я не смог найти выключатель. Может от того, что был слишком пьян, а может и потому, что его не оказалось на привычном месте. Огни окресных домов давали довольно освещения. И что теперь? Маринки нет, а я, в стельку пьяный сижу у нее дома. Надо позвонить, срочно. Свой сотовый я уже давно то ли потерял, то ли пропил, но городской оказался на прежнем месте. Ее квартира определенно изменилась, но как именно разглядеть было трудно. Набираю ее сотовый. Уж этот номер я помню наизусть. Сеть перегружена. Черт! Набираю еще и еще. Перегружена. Дозваниваюсь! Долгие гудки… жду… Где-то в недрах постели слышу веселенькую мелодию. Она не взяла телефон с собой!

Я. Не. Знаю. Что. Мне. Теперь. Делать. Вся это ситуация с сидением в чужой темной комнате, со звонками в никуда, с неудачным праздником это некая печальная аллегория всей моей блядской жизни за последнее время. Я что-нибудь придумаю, я не так сильно пьян, я через секунду приму решение, а пока мне надо подумать. Прикрыть глаза и подумать… прикрыть глаза…

Наверное я не заснул, а упал в обморок. И то и другое было вполне закономерно. Проснулся я поздним утром. Маринка сидела в кровати в рубашке и пила кофе.

- С Новым годом.

Что я мог ей ответить?

- Тебя тоже.

Что теперь делать?

Она вышла замуж?

И ли она ждала его?

Или, что лучше, она вышла замуж, но ждала его?

Утекай, в подворотне нас ждет маньяк. (Бэкс) Мы сидели в "Двух собаках". Мы - это я, Кэп и мудила Стомп. Рабочий день закончился. Малолетки брали сегодня преимущественно экстази. Кислота шла плохо. Впрочем, так было всегда. Подвали еще одни крутые кексы и взяли несколько грамм кокса. Я отдал Стомпу его долю, и сейчас мы просто расслаблялись за кружечкой пива.

Чтобы не коротать время наедине с этим уродом Стомпом, я вызвал Кэпа.

- Кэп, друг, не хочешь пропустить кружечку Гиннесс в "Собаках"? - спрашиваю я.

- Всегда за, бруда, - отвечает Кэп.

Через двадцать минут он вваливается красный с мороза в бар.

- Привет, парни, - говорит он, и подсаживается к нам за столик.

Я заказываю нам всем пива.

Стомп уходит в туалет пустить поезда по венам. Херов торчок.

- Что нового? - спрашивает Кэп, присасываясь к бутылке.

- Нех, - пожимаю я плечами.

Опять включили эту факин волну с этими злоебучими Бритнями Спирс.

- Эй, Наташ, - кричу я телка за барной стойкой, у которой, к слову, неиповые арбузы, - ты не поменяла бы волну?

- Конечно, Бэкс, - отвечает она.

- Просто, это слишком для моих чувствительных, блядь, ушей, - поясняю я ей.

Малолеток в баре нет, так что нех крутить такое гониво.

Из туалета возвращается Стомп, уже вмазался, блядь, и растирает вены на руке через ткань куртки.

- Еще пива, - кричу я барменше.

Волну таки меняют. Типа, радио-классика.