На задворках чужого разума

Не знаю, сколько бродила я вдоль рядов, вчитываясь в имена тех, кто покоится под этой землей – за временем я не следила. Но в конце концов мой взгляд зацепился за небольшой деревянный крест. На нем стояли знакомые фамилия, имя и отчество. Они были выгравированы прямо на дереве. Тут же – дата рождения и дата смерти. Я вздохнула. Каким молодым он ушел! Еще мальчиком ему пришлось взвалить на себя множество взрослых забот, которые его и сломали. Которые и загнали его в гроб. Чему, между прочим, поспособствовала и я.

Я снова вздохнула. Нельзя больше обвинять себя. Ему я уже никак этим не помогу, а вот себе наврежу основательно. История не имеет сослагательного наклонения. Было так, как было, чего уже теперь стенать.

Я дотронулась до кулона-бабочки, висящего на моей шее. Сегодня день моего перерождения. После этого я присела и положила руку на деревянный крест. И тихо сказала:

– Прости меня, папа.