На злобу дня по воле – потому

Что схожим разговором – видит час,

И словно оживая на страницах

Ты сам допишешь истины рассказ,

Как будто стало времени – светло.

На сломанном плато из фотографий

Не ожидают вечности – хвосты

Твоей игры и новой грани счастья,

Они лишь смотрят прямо – изнутри.

Альбомный лист у зрения их – ставит

Посередине выложенной частности,

А только свет в пародии – им станет

Картиной пережитка от души.

Ты тронул эту частную игру

И воздух, как прохладные черты

Излил фантомной вывески печаль

И тонко указал на это счастье.

Где выложены общие черты,

Им нет предела в выемке души,

А только странный лист от бытия

Влечёт искусством думать – о тебе.

Отчего обнимает ложь?

Внутрь ветра летит и гнетёт

Эта странная ложь – для меня,

Это общество точной войны,

Без которой не жить – этим дня.

Что ему не пророчь – то удав,

Для любви или призрак, как ложь,

Что крадётся убрать – до войны

Эволюцию смысла под нож.

В каждой каторге волей вольны

Умирать эти сны от других,

В каждом вороне смыслом – они

Неприглядное поле войны.

Ходят кругом в отчётливом сне,

Отчего обнимают им – ложь

И наверно встретят в вине -

Утомление в сказанном сне.

Отчего не забыть им – войну,

От того, что не видят ту ложь

И за мыслью всё тянут – игру,

Как уложенный искус – под нож.

Нивелируя право из нас,

В неприглядном прообразе мира,

Им бы видеть свой пафос – у слов

И касаться той въедливой лжи,

Где закончил ты правом и жил

В этой мысли, в остатке руин,

Где закопаны многие – ими,

Чтобы думать не так, как вольны.

Чтобы верить от смысла – уму

И страдать от приглядной войны,

Потому в непривычную тьму -

Им ты видишь – ту форму игры.

Потому остановлен твой бег

И закрыт он от роскоши зла,

Потому ты остыл, как вина -

На затравленной пошлости лет.

От чего отнимает свой свет

Идентичность – прожить ту войну,

За которой не видно от глаз

Утомлённой фортуны для нас?

Этим видом за ложь – не отдаст

Волю права – идти до конца,

Где не видно в приглядной войне

Идеалов в невидимой тьме.

Где не прошен маяк из других

И отчётливой робостью мира -

Ты опишешь свой видимый штрих,

По конечному фарсу войны.

Роковая женщина

Поздно – не пасть одному

В лёгкий испуг за любовь,

Поздно – не видеть вину

В счастье из тысячи роз,

Где необычно вольна -

Видеть та женщина в нас,

Что идеальный внутри -

Символ из сердца летать.

Словно глаза обошли

Ветер – в весомом аду,

Словно на нас перешли

Верить в ту гиблую тьму,

Где не страшит идеал

В сказанной яркости лет,

Где ты увидел оскал,

Словно им тешишь ответ

Жизни ли – в чувствах уму,

В новой истории сердца,

Как бы ты видел войну

В страхе – оставить её

Верные формы глаза

В старости долгого бега,

В жизни своей – от любви

Времени – быть ей умом?

Эта строптивая блажь

Новостью смотрит в ответ,

Эта история в каждом

Умысле ищет – свой свет

Между конечной игрой,

Пала ли страсть роковая -

Женщина хочет покой

В страсти – ей тоже играя.

Словом ли в нежность, смотря,

Только от глаз эгоизма -

Ты не отучишь идти -

Эту строптивую жизнь,

В частном полёте из лет

Близости видеть согретой

Женщину в тонкой игре -

Важности – к счастью сказать.

Непреднамеренно вонзил

Непреднамеренно вонзил – слезу,

Не предыстория её всё пашет – нам,

Как робкий холод удивления – вокруг

По неимущей клади истины – и мук.

Ты вдрызг промокла, как забытое окно,

Тебе нелётный повод думает – пронять

Свободу духа – от иллюзии давно,

Внутри её причины – быть другой.

Но преднамеренно вонзил – ему рукой

Твой мёртвый повод удивления – отнять

Свободу после одичания – порой,

К любви за этим пониманием – опять.

Но дождь лишь дышит, он обратный ювелир,

От помнит часть земли – своей умом,

От долго ищет каторгу – во мне,

Пока идут дожди – на этом сне.

Необычайно в спеси думает – обнять

Твой возраст мира – от иллюзии вокруг,

Но твой непреднамеренный – испуг

Опять вонзил прелюдию – рукой,

Он должен знать по истине – покой,

Он сам страдает в ножнах – от того,

Кто ждёт природу чувства и – бежит,

Иллюзией скатившись там – на дно.

Вонзит твоей небрежный – свой оброк,

Возьмёт картину мысли – от меча

И вот твоя иллюзия ей – в срок

Глотает пищу – нового меча.

Глотает, чтобы жить – одним умом

И тем на преднамеренном – огне