Начисто

Мое дыхание обрывается. Ох, черт. Иногда мы заходим на скользкую дорожку флирта, да. Но, пожалуй, сегодня Клим в первый раз заговорил о сексе в лоб. Я жадно хватаю ртом воздух. Между бедер становится тяжело и влажно. У меня давно не было мужчины, а когда я в последний раз кончала в процессе секса – уже даже не вспомню.

Не попадая на виртуальные кнопки пальцами, строчу:

«Кстати, а тебе сегодня что-нибудь подарили?»

«Ну, примерно такой же набор, как и ты, мне прислали родители».

Каким бы глупым это мне не казалось, пишу:

«Прости. Не хотела задеть твою гордость».

«Ничего. Зато теперь ты знаешь, что за себя и свою женщину я привык платить сам».

«Хм… А если я соглашусь на свидание? Мне что – с пустыми руками ехать? Тогда что мы будем есть? Я читала, что все надо привозить с собой».

«Ты читала о длительном свидании?» Смайлик.

Да блин! Подумаешь. Ну, читала. Это все равно ничего не значит. Я же на него не поеду!

«Интересовалась чисто для общего развития».

«Это такой завуалированный намек на то, что на встречу с тобой мне не стоит рассчитывать?»

Сердце колотится. Кто-то проснулся и теперь шаркает в кухне. Дзынькает о край стакана графин. Звенит цепью соседский пес. А мне становится жарко, несмотря на работающую систему климат-контроля.

«Ты ведь понимаешь, как это странно. В моей жизни и так полнейший хаос. Я уже потратила двенадцать лет на мужчину, с которым не могла быть рядом. Не хочу наступать на те же грабли. Ну, какое у нас с тобой будущее?»

«Это только тебе решать».

Логично. Вопрос, что тут решать в принципе. Он зэк. А я… Я – это я. Без вариантов. Но я зачем-то интересуюсь:

«А сколько тебе еще сидеть?»

«Без малого четыре года».

Через четыре года мне будет тридцать шесть! А когда же мне рожать?

Ну, вот какого хрена?! О чем я вообще думаю? О том, чтобы родить от зэка? Съезжая с темы, пишу:

«Жаль, ты не принял мой подарок».

«Принял. Прямо сейчас на мне купленные тобой трусы».

Внутри меня – сборная солянка эмоций. Мне и смешно, и любопытно, и даже немного жарко. Представляю его в трусах, и… Ар-р-р. Интересно, он такой же внимательный в постели?

«Ты вернул мне за них деньги. Так что это твои трусы. Надеюсь, они подошли». Смайлик.

«Хочешь убедиться?»

Низ живота прошибает серией мучительных спазмов. Я сглатываю, понимая, что мы выходим на какой-то новый уровень, и неуверенная, что мне там комфортно. Подрагивающими пальцами отвожу от лица влажные от испарины волосы. И что мне ему прикажете ответить? Да? Нет?! Господи, я как девчонка совсем! Ну, пришлет он мне фотку. И что?

«Яся?»

«Ладно».

Ладно, Яся?! Ладно? Это вообще к чему?

И тут прилетает фотография. Впалый живот, буквой V уходящий под резинку голубых боксеров, отчетливо выступающие на коже вены, внушительный бугор ниже и рука, сдвинувшая книзу резинку простых трикотажных спортивок – вот и вся композиция.

«Надеюсь, ты не ждешь ответного фото», – строчу я, облизывая пересохшие губы.

«Вообще-то жду. Ты же еще хочешь сделать мне подарок в честь дня рождения? Сфоткай себя прямо сейчас».

О мамомчкибожемой! Пользуясь тем, что мой зэк не уточняет, какую часть тела я должна сфотографировать, включаю фронтальную камеру и делаю портретное фото. Быстро пробегаюсь взглядом по фотографии. Глаза – огромные. Зрачки поглотили радужку. Губы обветрились от того, что мы весь день провели на солнце. А волосы в беспорядке рассыпались по плечам. Давлю в себе желание сделать снимок получше. И отправляю этот. К черту! Ты хотел, чтобы я запечатлела себя в моменте? Вот она я. Ну?!

«Ч-черт. Идиотская идея, Яська. Ночь будет опять бессонной».

Это не должно быть так приятно. Но я жмурюсь, как обожравшаяся сметаны кошка. Добавив к сообщению закатывающий глаза смайлик, пишу:

«Везет мне сегодня на озабоченных».

«С этого момента подробнее», – прилетает в ответ. Смайликов нет. Но я каким-то непостижимым образом чувствую, как его там, за три тысячи километров, взрывает. Ревнует? Ох ты ж черт! Яся, дурочка, что ж ты делаешь? Зачем на его чувствах играешь? Разве сама не в курсе, что за сука такая – ревность?

«Не бери в голову. Тут мой бывший приезжал. Я его уже выпроводила».

«Че хотел?»

«Все того же. Замуж звал. Цветы приволок. Кольцо. Дал три месяца на раздумья».

«А что после?».

«Если я не соглашусь? Не знаю. Устроит мне очередной Армагеддон. Он из тех мужиков, что не приемлют отказов».

«А что, есть шанс, что ты согласишься?»

Не нравится мне, куда зашел наш разговор. Ох, не нравится! Мы ж тут начистоту, а как, прикажете, мне быть в этой ситуации честной, не боясь задеть его чувств?

«Вряд ли».

«Но тебя к нему тянет?»

«Ты все-таки мазохист?»

«Это означает «да»? Но, поверь, это просто привычка. Приезжай ко мне, и ты забудешь его, обещаю».

«Кто-то очень самоуверен».

«Вот как? Да неужели ж этот мудак так хорош?»

Бред какой-то. Зачем мы это обсуждаем?

«С днем рождения, Клим, еще раз. И спокойной ночи».

«Прости. Меня занесло. Я просто зверею от того, что он там тебя обхаживает, пока я в зоне дрочу на твой светлый лик».