Найду тебя по звёздам

— Я пойду, Тахир. Ася проснулась, — говорю ему по-турецки. На что парень, сразу успокоившись, кивает.

— Конечно, «красавица».

Ох, зря он это сказал. Иду к выходу, приближаясь к Заиру. С каждым шагом чувствую его недовольство всё сильнее и сильнее. Да, хоть лопни от него, тиран! Ты мне никто. А я тебе и подавно.

Не поднимая глаз, протискиваюсь мимо, он же взглядом меня не отпускает, держит, словно на крючке. Торопливо иду по дорожке, пытаясь увеличить расстояние между нами. Но Заир не отстаёт ни на шаг. Дышит мне в затылок.

— Не морочь мальчишке голову.

— Не твоё дело.

— Захочу, моё будет.

— Вот тогда и разговаривать будем.

— Аащщщ…

Меня вдруг тараном сносит в сторону, тащат по кустам, не разбирая дороги, не обращая внимания на хлёсткие ветки, бьющие по щекам, и, наконец, с силой припечатывают к какому-то неприметному сараю, при этом больно сжимая плечи. Заир нависает надо мной, закрывая от меня солнце, погружая в свою тень. В нос снова ударяет его запах, и самка во мне моментально поднимает голову. Ноздри трепещут, груди рвутся к нему, пульсация приливной волной долбится в промежности. И это за какие-то секунды, Боже правый!.. Что он творит со мной!

Смотрим в глаза друг другу. Оба дышим тяжело, натужно. Оба злы и нетерпеливы, оба жаждем крови и друг друга. И оба понимаем, что нельзя. Его сумасшедший чёрный взгляд словно кожу с моей души сдирает, а я отвечаю ему тем же. Мы сейчас равны. И оба это знаем.

— Я сказал: не смей заигрывать с парнем!

— С кем мне заигрывать не тебе решать, — дёргаюсь в его руках. — Иди к Марине, ей команды раздавай, а меня не трогай — не твоё!

Моя спина и затылок снова ударяются о доски. А мне от этой боли только слаще. Хочу его эмоций. Питаюсь ими, как вампир. Ещё хочу. Ещё!

— Не дерзи мне, Нара. Я ведь здесь камня на камне не оставлю, если доведёшь меня.

Мои щёки горят, глаза пылают. Знаю, что с огнём играю, и всё же не могу остановиться. Огонь во мне самой бушует так ярко, что спалить способен всё вокруг и нас обоих.

— Скажи честно, Заир, чего ты хочешь? Чего добиваешься? — набрасываюсь я на него, шипя в лицо. — У тебя же есть, кого трахать! От меня-то что тебе нужно, а?! Ну? Чего молчишь?

Молчит он долго. А потом подушечкой большого пальца вдруг с нажимом касается моих губ, и, сминая, мазком проходится по ним по всей длине. А после смотрит на палец. Я тоже смотрю. На нём остатки моей красной губной помады. Я совсем забыла, что у меня губы накрашены. В недоумении поднимаю взгляд. И что?

А Тураев, не спуская с меня глаз, высовывает язык и медленно облизывает свой палец снизу доверху, съедая краску. Губа его дёргается, обнажая крепкие зубы, ноздри раздуваются. Зверь смотрит на меня из чёрной черноты.

— Я хочу, чтобы ты больше не красила губы, — наклоняясь, тихо рокочет он мне в самое ухо, а я едва не бьюсь в конвульсиях оргазма, готового накрыть меня от той дрожи, что вливается сейчас в меня с его голосом, его запахом, его ничем не прикрытым желанием, что камнем упирается мне в живот. А я непроизвольно трусь об него, мои бёдра сами толкаются навстречу. Ещё немного, и я сама запрыгну на Заира.

Пугаюсь своей реакции на этого человека-зверя, потому, что с ним я становлюсь такой же дикой и необузданной. Чего мне ожидать от себя такой? Я не знаю. И мне страшно.

— Ты сумасшедший…

Со всей силы отталкиваю Заира от себя и убегаю. И ещё долго слышу за спиной его грудной, низкий смех, летящий вслед за мной.

Глава 36. Заир

Мы с Мариной лежим в тени на шезлонгах. Я лениво потягиваю сок через соломинку. Марина, в откровенном красном купальнике, уже минут двадцать щёлкает камерой, делая сэлфи с разных ракурсов, и тут же выставляя их в инстаграм.

— Меня не снимай, — предупреждаю я.

— Ну, почему?

— Я сказал!

— Ладно, я только себя.

— Что за мания? Не девочка уже, — ворчу недовольно, на что Марина спокойно отвечает:

— «Мы в ответе за тех, кого приручили». Слышал такое? А мои подписчики каждый день ждут чего-то новенького от меня. А потом, скоро открытие на Пушкинской. Реклама не помешает.

Фыркаю.

— Пушкин и бутик женского белья как-то не вяжется.

— Ты просто Пушкина плохо знал. Тот еще был затейник, — парирует Марина, и я не могу не улыбнуться ей на это.

Я разговариваю с Мариной, шучу, ворчу, но мой взгляд, спрятанный за тёмными очками, неотступно следует за Линарой — Янтарной девочкой с прозрачными зелёными глазами. Она всё в том же своём бирюзовом купальнике, который так идёт к её загару и рыжим волосам, сейчас высоко собранным на макушке в небрежный узел. Эта причёска напоминает мне кактус, с торчащими во все стороны иголками. Но её чертовски красит эта небрежность, этот шарм, придающий налёт невинности и беззащитности. Но Линара ни то, и ни другое. Я это уже понял и принял. И даже рад тому, что она может за себя постоять, несмотря на свою внешнюю хрупкость.